# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_8. Juli 1913_S223 # Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration) 223 SVer àutheranebSe. die ersten Apostel Plütschau, Ziegenbalg und Gründler haben uns darauf gebracht. Wir haben sie gesehen und gesprochen und bei— nahe ein ganzes Jahr an einem Tisch mit ihnen gegessen, da sie uns die Heidensache mündlich so klar gemacht, als wir sie nicht lesen konnten.“ (D. A. G.) Aus Paris wird gemeldet: „Die Wohnungsfrage wird für den Pariser Mittelstand immer schwieriger, obwohl es an Neu⸗ bauten nicht fehlt. Aber die Mieten in diesen modernen Kasernen schwanken zwischen 6000 und 12,000 Franken, und man fragt sich, ob die Mieter, die solche Preise zahlen können, in demselben Verhältnis zunehmen, wie die Zahl solcher Wohnungen von Monat zu Monat wächst. Das Erstaunlichste sind aber die Bedingungen, welche die Pariser Wirte den Mietern auferlegen. Obwohl der französische Staat alljährlich seine Bürger öffentlich auffordert, sich zu vermehren, und ihnen andere Länder, die in dieser Be⸗ ziehung Tüchtiges leisten, als leuchtende Beispiele vor Augen hält, erlaubt er, daß unzählige Pariser Wirte in ihre Miets- kontrakte eine Klausel setzen, die das „Mitbringen von Kindern“ in die Wohnungen ebenso untersagt wie das von Katzen, Hunden und andern Tieren. Die Bewohner dürfen auf der Vordertreppe weder selbst ein Paket tragen, noch eins von andern hinauftragen lassen. Sie dürfen nicht Advokaten, Ärzte, Lehrer (Gesang, Piano usw.) sein. Personen, die Stimme haben, dürfen ganz frühmorgens singen. So geht es drei Spalten lang weiter! Und das in einem Lande, dessen Wahlspruch mit Liberté“ be⸗ ginnt!“ — Auch in unserm Lande haben Leute mit Kindern oft Hunde und Papageien bilden hier E. P. Not, Wohnungen zu finden. gewöhnlich kein Hindernis. ——.— Das hochzeitliche Kleid. Ein Wanderbursch zog seine Straße dahin. Er sah ver— kommen aus. Seine Kleider waren beschmutzt und zerrissen, aus den Schuhen schauten die Zehen hervor, das Haar hing wild und struppig um das unreine Gesicht, das von einem wüsten Bart be— grenzt war. Der durchlöcherte Hut saß schief auf dem Kopf, und sein Ränzel auf dem Rücken war ziemlich leer. Es war ein Sonntagmorgen; die Lerchen jubilierten und stiegen aus den Kornfeldern in die blaue Luft, und ringsum ver— breitete sich Sabbatruhe über die Landschaft. Vom nahen Kirch— turm her im unweit gelegenen Dorfe, dessen bemooste Strohdächer gastlich durch das dichte Laub der Obstbäume hervorblickten, er⸗ scholl der Ruf der Glocken zum Gottesdienst. Von nah und fern eilten die Pfarrkinder zu ihrem Gotteshause. Auf allen Feldwegen sah man die Männer in ihren mit langen Schößen und blanken Knöpfen versehenen Röcken und mit Dreimastern auf den Köpfen, die Frauen und Mädchen in ihren kurzen schwarzen Kleidern, weißen Schürzen und Hauben, einem schön gebundenen Gesangbuch und Rosmarinstrauß in den Händen dem Dorfe zuwandern. Es war ein Sonntag, an dem einem in der Fremde recht heimatlich zumute werden konnte, und man sollte sagen, den Handwerksburschen hätte es auch angeheimelt, hätte ihn erinnert an Vater und Mutter, ans Heimatdorf, an die alte Kirche darin, und was für Gedanken einem noch sonst durch die Seele ziehen, wenn das Heimweh und die Sehnsucht nach einer vergangenen, glücklichen Kindheit einen faßt. Aber bei dem Wandersmann sah es inwendig so aus wie auswendig. Er hatte seinen Sonntag verloren und seine Heimat, Vater und Mutter und seinen Gott dazu. Er hatte nur Lust zu losen Dingen und trachtete danach, andern Schabernack zu tun. Mit einem solchen Sinn wanderte er unter den Kirchgängern in das Dorf hinein. Die Bauersleute sahen ihn verwundert an und konnten es nicht recht fassen, wie man am lieben Sonntag also angetan einhergehen könne. Unter ihnen herrschte noch die gute alte Sitte, daß die Mutter, wenn sie am Sonntag ihr Kind zum Kirchgang schmückte, zu ihm sagte: „Wie ich dich jetzt auswendig schmücke, so schmücke der liebe Gott dich inwendig.“ Wenn sie das saubere Kleid dem Kinde anlegte, dann sagte sie: „Wie viele euer getauft sind, die haben Christum angezogen.“ Wenn sie der Tochter den Sonntagskranz ins Haar setzte, dann sagte sie: „So setze einst dein IEsus im Himmel dir die Krone des ewigen Lebens auf.“ Deshalb konnten die Kirchgänger sich nicht recht finden in das Aussehen des Fremdlings. Den Burschen ärgerten die Blicke; er wußte gar wohl, was sie dachten, und weil er sich getroffen fühlte, ärgerte es ihn. Halt, dachte er, euch werde ich auch ärgern! Er mischte sich unter sie und ging mit in die Kirche. Er hoffte, durch sein wüstes, zer— lumptes Aussehen Verwirrung anzurichten und die Leute zu nötigen, ihn hinauszuweisen und so den Gottesdienst zu stören. Frech trat er ein, ging bis vor den Altar und setzte sich mitten unter die alten Väter der Gemeinde. Er schaute trotzig um sich, doch nirgends erblickte er jemand, der auf ihn geachtet hätte. Die Orgel ertönte, das Lied wurde gesungen. Ein alter Bauer saß neben ihm und sah, daß er kein Buch hatte. Freund— lich hielt er ihm das seinige hin und legte dabei seinen Arm um den Rücken des Fremden. Dem Burschen wurde heiß. Er sah sich um, ob er nicht hinaus könne, aber er war überall umgeben von Leuten und konnte nicht weg. Der Gesang verstummte, der Pastor betrat die Kanzel und las den Text von dem hochzeitlichen Kleide. Der Handwerks— bursche wurde aufmerksam. „Freund, wie bist du hereinkommen und hast doch kein hochzeitlich Kleid an?“ So hieß es immer und immer wieder in der Predigt. Das drang ihm mit Donnerstimme ins Herz. Es überkam ihn Angst und Zittern. Ja, es wurde ihm klar, er, nicht nur mit seinem wüsten Aussehen, sondern auch mit seinem unreinen Herzen, er war der Mann, den die Knechte hin— answerfen mußten an den Ort, da Heulen und Zähneklappern sein wird. Furcht der Hölle ergriff ihn, sein Sündenleben trat vor seine Seele, und Träne um Träne floß ihm in den Bart. Der Gottesdienst war zu Ende, die Leute eilten heim. Wo— hin sollte er? Noch stand er unschlüssig auf dem Kirchhofe, da klopfte ihm jemand auf die Schulter. Er sah sich um und er— blickte den alten Mann, der neben ihm gesessen hatte. „Lieber Freund“, sagte der, „kommt mit mir heim und teilt das Mittag⸗ brot mit mir!“ Freudig dankbar folgte er ihm. Nach dem Essen nahm der Hausvater den Gast allein, fragte ihn nach der Heimat, fragte ihn auch, warum er geweint habe, und nun ging dem armen Jüngling das Herz auf. Er klagte ihm seinen Jammer, seine Bosheit und bekannte, daß er nun einsehe, daß er verloren sei, wenn er nicht auch ein hochzeitlich Kleid für seine Seele bekomme. Da floß dem Greis der Mund über. Er sprach mit ihm von dem Ehrenkleid, das aus dem Blute und der Gerechtigkeit IEsu Christi gewoben ist, in dem allein er vor Gott bestehen könne. Und wie eine durstige Blume den Regen, so trank der Arme die tröstenden Worte. Er wandte sich zum Heiland, und der nahm ihn zu Gnaden an. Er wurde ein neuer Mensch von innen und außen. In seinem Gott hatte er Heimat, Vaterhaus und Sonn⸗ tag wiedergefunden. Der alte Bauer behielt ihn bei sich; er ließ sich im Dorf nieder und trieb sein Handwerk. Von da ab zog er sonntäglich mit den andern Dorfbetwwohnern ins Gotteshaus und wurde nicht mehr von ihnen angestaunt, sondern als einer der Ihren freundlich begrüßt; äußerlich wie innerlich war er nun im würdigen Sonntagsschmuck.