# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_20. Juni 1916_S249 # Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration) 249 Strand geeilt war, und die Krankheit, die noch nicht überwunden war, zogen mir eine Ohnmacht und danach einen heftigen Rück- fall zu. „Viele Monate rang ich zwischen Tod und Leben. Dann mußte Erholung gesucht werden. Ich war zu matt zum Denken, geschweige zum Schreiben, das Gehen mußte ich erst langsam am Stock wieder lernen, dazu die Sorge um die großen Kosten, die die Krankheit verursacht hatte. Es war ungefähr ein Jahr nach dem von meiner Schwester erhaltenen Telegramm, als ich mich so weit ermannte zu schreiben und, indem ich meiner Schwester all das überstandene Unglück berichtete, sie zu bitten, mir, wenn es auch nur ganz klein sei, mein väterliches Erbe zu senden; ich hätte kommen wollen, aber es sei ja nicht möglich gewesen. Was meinen Sie wohl, was geschah? Sie werden es kaum glauben, aber ich erhielt meinen Brief — auf welchem natürlich meine Adresse stand — unerbrochen zurück.“ Der andere sah nachdenklich vor sich nieder. Sie sich dabei?“ fragte er dann langsam. „Was ich mir dabei denke? Nun, weiß Gott, kann man sich denn etwas anderes dabei denken, als daß man in der Heimat eben froh war, einen am Erbteil Mitberechtigten los zu sein, daß meine liebe Schwester den Bruder bereits beerbt hatte und nichts wieder herausgeben mochte? Das Dampfschiff nämlich, lieber Freund, auf dem ich damals hatte fahren wollen, soll auf offener See verbrannt sein.“ Bei dieser Eröffnung hörte man einen jähen Aufschrei ganz in der Nähe, und der Kajütenjunge Karl mit den dünnen Höschen stand geisterbleich vor dem Sprecher. „Herr, das ist nicht wahr! Ihre Schwester, Ihre Schwester!“ — er konnte nicht weiter, denn Tränen erstickten seine Stimme. „Mein Junge“, sagte der Kleinstädter gutmütig, „es täte mir herzlich leid, wenn du solltest verrückt geworden sein; aber was geht dich meine Schwester an?“ „Ihre Schwester ist doch die Frau Bade aus Liebau“, schluchzte der Junge in Absätzen, „und das ist meine Mutter, und die kann noch immer keinen Sturm hören, weil sie denkt, ihr Bruder ist — ist auf der See umgekommen. Und deshalb hab' ich auch nicht auf das Schiff sollen; aber ich hab' verdienen müssen. Und Mutter hat nichts veruntreut. Sie hat nur den lieben Gott ganz fürchterlich gebeten, daß der Onkel sollte mit dem Kaiser Alexander kommen, und deshalb und weil wir nie wieder von Ihnen hörten (denn wir sind von Liebau nach Berlin gezogen), deshalb, dachte Mutter, müßte Sie der liebe Gott nun auch auf das Schiff gebracht haben; und von Amerika hatten sie auch ge— schrieben, Sie wären eingeschrieben gewesen, aber“ — „Nun, was für ein Aber, mein lieber Neffe; denn die Ver⸗ wandtschaft scheint mir ja begründet“, sagte der Kleinstädter seelenvergnügt, indem er den aufgeregten Knaben neben sich auf die Bank zog, ihm freundlich das wellige Haar streichelnd. „Bist übrigens ein braver Junge, daß du auf die Familienehre hältst. Doch nun heraus mit der Sprache!“ Der Junge wurde feuerrot und stotterte: „Ja, Mutter denkt immer, daß der liebe Gott dich wegen ihres Gebetes umgebracht hat; aber ich meine, da könnte ja jeder kommen und dem andern schaden. Ich denke mir, er tut nur so, damit wir ihm nicht immer dreinreden.“ „Famos!“ rief der Onkel, „ich lasse dich Theologie studieren, mein Junge, wenn du nicht etwa eine Leidenschaft für deine blaue Kellnerschürze hast!“ Dem Jungen traten von neuem Tränen in die Augen, aber diesmal vor Freude. „Mutter konnte mich nicht mehr in der Schule lassen“, sagte er leise, „und auch kein Lehrgeld bei irgendeinem Meister für mich bezahlen. Da war der Bremer Kapitän bei unserm Hauswirt „Was denken zum Besuch, und der sagte, Mutter möchte mich nur mit ihm gehen lassen, ich hätte dann satt, machte eine Seereise, und zum Kajüten— jungen gehörte nur Aufpassen, was ein Berliner Junge von selber könne. Es ist Mutter aber sehr schwer geworden, mich gehen zu lassen, und sie dachte immer, der liebe Gott wolle sie in mir noch strafen, daß ich auf der See umkäme. Und nun“, er umschlang in großer Aufregung seinen wiedergefundenen Onkel und schluchzté laut, „wie schrecklich gern will ich Pastor werden!“ Der Freund des Onkels, der dem Wiederfinden beigewohnt hatte, erhob sich hier tiefgerührt und sagte: So führst du doch recht selig, HErr, die Deinen, Ja selig und doch meistens wunderlich. Wie könntest du es böse mit uns meinen, Da deine Treu' nicht kann verleugnen sich? ——.————.— Heimkehr. Eben geht die Gartenpforte. Jetzt kommt er gewiß. „Lauf. Christine, mach' ihm die Haustür auf!“ Wie oft hatte nicht die alte Witwe Werner seit zwei Tagen schon so zu ihrer Tochter gesprochen, die unermüdlich an ihrem Krankenbett Wache hielt. Meistens lag sie in heftigem Fieber, und das Bewußtsein war getrübt. Aber auch im heftigsten Fieber blieb ihr eins klar: die Sehnsucht nach ihrem verlornen Sohne, dem Richard. Er war ein frischer, prächtiger Junge gewesen, und wenn er aus der Schule nach Hause gesprungen kam und seiner Mutter lachend um den Hals fiel und ihr vorerzählte, wie er später für sie schaffen und graben wollte, damit sie selbst sich nicht mehr zu quälen brauche, dann hatte sie nichts als Sonnenschein vor sich gesehen. Aber ach! bald waren die Wolken darüber gezogen. Der Richard war nach seiner Einsegnung in schlechte Gesellschaft geraten, die hatte ihn in die Großstadt gelockt, wo er tiefer und tiefer hinabsank. Alle Briefe und Bitten zur Rückkehr blieben umsonst. Jetzt hatte die Schwester ihm schreiben müssen, es ginge mit der Mutter zu Ende, sie wolle aber so gerne noch einmal ihn sehen, er möchte sich eilen. Seitdem hörte die Kranke bei jedem Tritt und jeder Stimme ihren Richard. Sie wartete Stunde auf Stunde — er kam nicht. Ihre Kraft wurde schwächer und schwächer — er kam nicht. Ein Schlagfluß lähmte ihr die Seite und raubte ihr die Sprache. Der Blick aber blieb unverwandt zur Tür gerichtet, doch der Erwartete kam nicht. Der Tochter wollte schier das Herz darüber brechen, daß sie den letzten Wunsch der Mutter nicht erfüllen konnte. Diese selbst aber wurde in ihrer Hoffnung nicht müde. Gegen Abend hatte ein fiebriger Schlummer die Augen für eine Weile geschlossen. Währenddessen war Richard wirklich leise in die Stube und vor ihr Bett getreten, nicht mehr der frische, prächtige Junge von ehemals, sondern ein herabgekommener Mensch, dem die Sünde ihren Sklavenstempel aufgedrückt hatte. Als aber die Mutter leise die Wimpern hob, da erschrak sie mitnichten. Sie hatte ihn ja erwartet, und das Mutterauge wischte wie mit einem weichen Schwamm alle den Unrat der letzten Jahre hinweg, und es war, als stände der frische Junge von ehemals wieder an ihrem Bett. Er sank schluchzend vor ihr nieder. Sie bewegte die Lippen und wollte etwas sagen; aber nur ein unverständliches Gurgeln ließ sich vernehmen. Da legte sie mühsam den gelähmten Arm an seine Schulter, zeigte mit dem andern nach dem Heilandsbild, das über ihrem Lager hing, und schaute ihn mit einem brechenden Blick so innig und vielsagend an, wie es nur eine Mutter kann. Eine Stunde danach war sie tot. Ob Richard noch daran denken mag?