# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_18. Juli 1916_S289
# Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration)

V.

er „Tutheraner

289

So hatte die Hanna gelesen. Dann war sie aufgesprungen
und hatte die Mutter umarmt, hatte sie geküßt und dann gesagt:
„O mein Mütterchen, weißt du, worum ich alle Tage bete?“

„Worum betest du denn, meine Hanna?“

„Ich bete, mein Mütterchen, daß der liebe Heiland mich ein
klein wenig länger hienieden lasse als den Vater, nur ein paar
Tage länger, daß er nicht zu entbehren braucht, woran er sich
gewöhnt hat, die Sprüche und Verse; und daß der treue himm—
lische Vater dir dann den Viktor wieder heimschicke, daß er dir
eine starke Stütze sei. Ja, Mütterchen, darum bete ich alle Tage.“

Und das Gebet der Hanna war erhört worden. Die schwache
Jungfrau hatte den Vater überlebt, aber nicht länger als ein
Vierteljahr. Sie schien hienieden ihre Aufgabe gelöst zu haben,
als sie für den Sarg des Vaters den Kranz gebunden hatte. Der
Mutter aber war es doch immer schwerer geworden, den Ihren
die Augen zuzudrücken, und als nun die sterben sollte, auf deren
Scheiden sie sich schon seit Jahren gerüstet hatte, da hatte sie sie
festhalten und nicht ziehen lassen wollen, und all ihren Mut und
all ihren Glauben hatte sie zusammenraffen müssen, um ihrem
Kinde das Scheiden nicht gar zu schwer zu machen.

Hanna ist auch geschieden.

Frau Bergheim weiß wohl, warum ihr gerade diese Scheide—
stunde so schwer geworden ist. Die Liebe muß sich für ihre Liebe
opfern, tragen, leiden, führen, leben für den Geliebten — das
ist das Glück der Liebe. Nun hat Frau Bergheim daheim nie—
manden mehr, mit dem sie leiden, für den sie dulden, niemanden,
den sie in ihrer großen Liebe tragen kann. Das Kind ihres
Herzens aber, das draußen in der Fremde ist, das kann sich selbst
helfen, das will gar der Mutter helfen! — O törichte Mutterliebe,
sei zufrieden! Warte, warte, du treue, du törichte Mutterliebe!
Mutterliebe hat oft schwerer zu tragen an ihres Sohnes Gesund⸗
heit als an ihrer Tochter Krankheit. Warte, warte! Die Nacht
des Sterbens hat dir die Augen geblendet, und die Grabesstimmen
haben dir eingeredet, daß das Leben deiner nicht mehr bedürfe.

Ja, der Viktor war ein blühender Jüngling, und ein ge—
wandter Kaufmann war er. Aber er war auch ein lebenslustiger
Bursche. Das Leid des Elternhauses hatte er nicht alle Tage
vor Augen, es lag jenseit der Berge, und wenn es über die Berge
in sein Herz kam, dann war an der einen Bergesspitze schon ein
Stachel von der Dornenkrone abgestoßen, und auf der andern
Bergesspitze war ein Tröpflein von der Bitterkeit des Wermuts⸗
bechers hängen geblieben; und die Augen, die voll Lebenslust
waren, sahen wohl das Leid, aber sie sahen nicht in die ganze
dunkle Tiefe hinein und darum auch nicht in die lichte Höhe hinauf.
Das Kinderherz fühlte mit dem Mutterherzen das Leid des Eltern—

4 hauses, aber rasch schlug das Herz, und wenn es heute mit seiner

Mutter trauerte, so konnte es nach drei Tagen mit seinen Ge—
nossen jauchzen.

Viktor war ein gewandter Kaufmann, und als er zu seiner
Mutter heimkehrte und ihr sagte: „Mutter, ich werde von nun
an bei dir bleiben, denn ich werde Buchhalter im Geschäfte von

Adler und Kompanie“, da war ein heller Sonnenstrahl ins
schattenreiche Witwenstübchen gefallen.

Der alte Adler war ein

Biedermann. Als sie nun ihren Einzigen, ihren Letzten, daheim

K batte, fühlte Frau Bergheim recht, welchen Schatz sie an diesem

Kinde habe. Ihr Viktor war so herzensgut; oft war er zu gut.

* zu gut und gefällig, zumal gegen solche, die den Schatz der Frau
Vergheim in den Staub des Weges und in die Torheiten der Welt
bineinziehen wollten. Häufig ließ sich Viktor ziehen.

„Ich hoffte, in Viktor Bergheim einen Mann gefunden zu
haben, der meinem leichtfertigen Brudersohn, der mein Geschäft
erben wird, eine Stütze sein könnte, aber ich habe mich geirrt.“

2 So hatte der alte Adler gesprochen, und der Frau Bergheim waren

die Worte wie Schwertstreiche durch das Herz gefahren.

Viktor! Viktor! Mutterliebe suchte dich, du wolltest dich
nicht finden lassen. Mutterliebe wollte dich tragen, du wolltest
alleine gehen. Das war sein Unglück, daß er immer alleine gehen,
immer auf eigenen Füßen stehen wollte, daß er sich von seiner
Mutter nicht wollte halten und von seinem Gott nicht wollte
führen lassen. Er war zu gut, zu zart, um derartiges auszu⸗
sprechen, aber die Mutter fühlte es: er will sich von seinem Gott

nicht führen lassen; und sie wußte es: er wird von Stufe zu

Stufe sinken.
er heimkehrte.

Großmutter sitzt im Bette und schüttelt das weiße Haupt,
als wollte sie all die Gedanken, die aus weiter Vergangenheit
wie ein Kriegsheer ihr durch die Seele gezogen waren, weit ab—
schütteln; aber das Heer der Gedanken hatte das alte Haupt
ganz eingenommen.

Großmutter hatte es nicht bemertt, daß eine junge Frau ins
Zimmer getreten ist und mit fragenden, sorgenden Blicken sie an—
geschaut hat. Großmutters Lippen flüstern: „Viktor! Viktor!“
Die junge Dame tritt leise an das Bett, läßt ihre warme Hand
dem Großmütterchen über die bleichen Wangen gleiten und fragt
leise: „Mußt du noch immer an unsern Viktor denken, mein
Mütterchen?“ ‚

„Du wirst ihn auch nicht vergessen, Marie, und ob du hundert
Jahre alt würdest; ist er doch mein Sohn gewesen und dein Mann
und deiner beiden Kinder Vater!“ ö

Da traten der jungen Frau flugs die Tränen auf die blassen
Wangen, und sie barg das erregte Angesicht an Großmütterchens
warmer Brust. „Marie“, sagt die Alte, „setze dich an mein Bett;
wir wollen von unserm Viktor reden. Ei, mein Kind, gib mir
doch das Bild von der Wand und das Zeitungsblatt und das
Schreiben vom Amtmann; sieh, du weißt schon, wie ich's gerne
habe! Ja, so ist's recht. Ich danke dir, meine gute Marie. Dort
das Bild und hier das Zeitungsblatt und deine Hand in meiner
Hand, dann ist alles beisammen, was ich noch von meinem Ein—⸗
zigen, von meinem Letzten, übrig habe. Ach Marie, als er dich
heimführte, war ich voller Hoffnung und dachte, du würdest ihm
ein Werkzeug sein in deines Gottes Hand, ihn herumzuholen und
ihn auf den ewigen Felsen zu gründen. Du hegtest dieselbe
Hoffnung. Du sahst die Lichtseiten noch viel mehr als ich, und
wenn ich dich auf seine Schattenseiten aufmerksam machte, dann
legtest du mir die Hand auf den Mund.“

„Mutter, unser Viktor war so gut und so edel.“

„Das war er, Marie, aber die rechte christliche Güte hatte
er noch nicht, und der höchste Adel fehlte ihm. Aus einer reinen
Quelle darf nimmer schmutziges Wasser fließen. Aber wir haben
ihn beide mit heißer Liebe geliebt, und er hat uns geliebt. Er
war ein guter Vater seiner Kinder; und für die sechs Jahre, da
du mir das Witwenstübchen hell gemacht hast, meine Tochter, dafür
will ich dir und meinem Gott ewig danken. Sechs Jahre — da
kam der Krieg, der böse, blutige Krieg, und Viktor mußte mit.
Ja, du weißt das, meine Tochter, aber mein Herz wird leichter,
wenn es das alles noch einmal in dein Herz ausschütten darf.
Ich glaube, es ist des Alters Bedürfnis, die Gedanken immerdar
in Worte zu kleiden und sie andern mitzuteilen. Viktor mußte
mit über den Rhein und mußte die große Schlacht bei Maubeuge
mitschlagen und mußte weiter mit dem siegreichen Preußenheer
in das große, stolze Frankreich hinein. Gott weiß es, daß ich
ihn gerne habe hinziehen lassen, die Waffen zu führen für sein
Vaterland. Aber als dies Blatt uns ins Haus gebracht wurde,
und dort drunten in der rechten Ecke stand der Name Viktor
Bergheim, Infanterist, und dahinter stand das eine kleine Wört⸗
lein: ‚Vermißt!“ da hat's mir sehr weh getan, dies kleine Wörtlein.
Meinen Wohlstand hab' ich einst missen müssen, aber das Missen
hat mich nicht arm gemacht; blühende Kinder hab' ich missen

Schon ist er tiefer gesunken als dazumal, da