# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_18. Juli 1916_S290 # Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration) 290 er „Wutßerane& müssen, aber ich wußte, wer sie nahm, und wohin er sie nahm; große Erdenliebe hab' ich missen müssen — es ist mir schwer geworden, meiner Hanna die Augen zuzudrücken: aber dieses Vermissen ist größer und schwerer als alles Missen. An der Marne ist's gewesen. Dort hat unsers Viktors Blut französische Erde getränkt, das wissen wir. Aber daß wir weiter nichts wissen, das macht mich traurig — mich und dich, Marie. Wenn s eine Kinder fragen: „Großmutter, wo ist der Vater?“ dann kann ich nicht sagen: „im Himmel“, und kann nicht sagen: „‚auf Erden“, kann nicht sagen: „im Tode“ und kann nicht sagen: ‚im Leben“, kann die Kinder nicht ihres Vaters Grab suchen lassen, weder in fremder noch in heimischer Erde. Vermißt'“, das klingt wie „verloren“, aber es zieht sich durch jenes Wort ein dumpfer Ton hindurch, wie wenn die Sterbeglocke läutet, und die Glocke gesprungen ist. „Vermißt!“ das Wort reicht mir den Becher voll Galle und sagt: ich hab' ein Tröpflein Honig hineingemischt; denn ich weiß, daß mein Kind tot ist, und bemühe nuich zu hoffen, daß es lebe. Gott hat mir viele Gebete erhört, und ich habe zu ihm gefleht, daß er den Funken Himmelslust, der in der Brust unsers Viktors seit langen Jahren unter der Asche der Weltlust schlummerte, wieder anfachen möge und ihn hell auflodern lasse. Ich habe auch meinen HErrn gebeten, daß er mir sage, bevor ich scheide, wo ich meinen Jüngsten finde, ob in der Seligkeit oder — oder — nein, ich will das Wort nicht aussprechen; aber wehe, wenn ich das Wort ‚Vermißt“ nicht bloß auf meinem Sterbebette in den Blättern der Erde lesen müßte, sondern wenn ich auch droben, das Buch des Lebens aufschlagend und mein Kind suchend, hinter seinem Namen stehen sehe das Wort: ‚Vermißt“! Nein, Marie, das Buch des Lebens hat nicht zweideutige und zweifelhafte Worte. Droben ist verloren“ das schlimmste Wort, drunten“ — „O nein, Mutter“, fiel ihr die junge Frau in die Rede; „verloren“ ist immer das Schlimmste, drunten und droben.“ „Du hoffst noch, Marie, wo nichts zu hoffen ist.“ „Ich stelle es dem anheim, der Leben und Tod in seiner Hand hat.“ „Hat nicht sein Nebenmann geschrieben, daß er gesehen habe, wie eine Kanonenkugel unsern Viktor getroffen und niedergeworfen habe, und wie er in einer Blutlache sterbend gezuckt habe?“ „Das hat er geschrieben, aber daß Viktor tot sei, hat er nicht geschrieben.“ „Gott sei Dank, daß er mir, da er mir meinen Sohn nahm, eine solche Tochter wiedergegeben hat“, sagte das Großmütterchen und umfaßte fester die Hand der jungen Frau, legte ihr den Arm um den Nacken und küßte sie. „Bei dir ist alles gleich groß, du gute Seele, dein Mut und dein Gottbertrauen, dein Glaube und deine Hoffnung, deine Liebe und deine stille Ergebung.“ „Und von wem hab' ich das alles gelernt? Von meinem lieben Mütterchen. Nein, Großmama, ich dünke mich gar gering und klein, wenn ich dich ansehe.“ Sie zog dem Großmütterchen die Kissen zurecht und eilte hinaus. Sie hatte viel zu schaffen, denn erübrigt war nichts, weil der Viktor viel Geld gebraucht hatte, wenn es vorhanden war. Und als er nun hinaus mußte über den Rhein, da mußte die Nadel der Familie zu Hilfe kommen; denn die junge Frau wollte es nicht dulden, daß die Mutter den Beistand des Arztes entbehren solle, wenn sie auch wußte, daß kein Arzt ihr helfen könne. Sie arbeitete vom frühen Morgen, bis die lichten Stern⸗ lein vom Himmel ihr erzählten von den blutigen Fluren, über die sie gezogen, und von den brechenden Menschenaugen, wohinein sie geleuchtet hatten. Der leuchtende Stern ihres Erdenlebens war untergegangen; aber still und gottergeben verschloß sie ihres Herzens Leid in sich, tröstete die alte Schwiegermutter und hoffte und betete. — Großmutter liegt im Bett, und während die matten alten Augen müde geschlossen sind, schaut der Blick ihrer Seele bald rückwärts, bald vorwärts und bleibt mit dankbarer Rührung an der Gestalt der Schwiegertochter haften, die ihre letzten Lebens⸗ 4 jahre so wunderbar erhellt hat, und für deren Wohl Großmutters Lippen ein leises Gebet murmeln. Da gleitet eine weiche Hand wieder über die runzelige Wange, und die Alte schlägt das Auge auf: „Bist du schon wieder hier, Marie? Du solltest dich um mich nicht so sehr bemühen und kümmern. Ich liege so wohl und warm in meinem Bette.“ „O Mutter, solaͤnge ich dich habe, will ich an deinem Bette sitzen, sooft ich kann.“ „Lange wirst du mich nicht mehr haben, du treue Tochter. Der alte Stamm ist morsch geworden; nur eine dünne Rinde hält ihn noch, aber drinnen ist alles hohl und morsch. Wenn der Herbststurm kommit, dann wird er die Rinde brechen, und der Baum wird fallen. Ja, Marie, ich fühle es, daß die Herbststürme mich in die Gruft hineinwehen werden. Ich fühle es. Dann wirst du mit deinen Kindern allein zurückbleiben. Soll ich dir noch ein gutes Wort sagen für die Zeit, die dann kommen wird? Ein Geduldiger ist besser denn ein Starker, und der seines Mutes 3 Herr ist, denn der Städte gewinnet.“ Diese Weisheit hat vor Jahrtausenden der weise Salomo gelehrt, und deine Mutter hat sie im Leben hundertfach erfahren; einst sollst auch du sie preisen, nieine Tochter. „Und nun noch eins, Marie! Du wirst eine Witwe sein, wie ich es nun bald zwanzig Jahre gewesen bin. Eine Witwe, 7 hat einst ein frommer Mann gesagt, ist eine vom Pfahl gerissene Weinrebe; weil sie aber von ihrer Rebe abgerissen ist, fügt er hinzu, muß sie sich um so fester an den Lebensbaum schmiegen und fügen. Ja, an den Lebensbaum sich schmiegen, das müssen zwar alle; aber wir Witwen wären doch ganz verloren, wenn wir's nicht täten. Gott sei Dank, daß er mich die Kunst gelehrt hat. mich an den Lebensbaum zu schmiegen! Für dich und die Kinder habe ich nun wohl noch allerlei Wünsche auf meinen betenden 45 Lippen; aber für mich habe ich nur noch einen Wunsch. Als meine Hanna ihrem Vater alle die Sprüche und Verse vorlas, hatte sie zuletzt einen ganz schlichten Vers gefunden, den wieder⸗ 3 holte sie alle Tage. Ich weiß wohl, warum sie das getan hat: 8 14 . es war nicht bloß ihr einziger letzter Wunsch, sondern sie wollte A ihn auch dem Vater in sein schwaches Gedächtnis senken; sie hat ihn auch mir mitgeben wollen in diesen letzten Herbst meines Lebens hinein. Ja, der Spruch der Hanna, das ist für mich mein einziger, mein letzter Wunsch: Laß meine letzten Züge Doch es gescheh' dein Wille; Nicht so gewaltsam gehn Ich scheide gleich dahin Und gib, daß ich so liege In Kämpfen oder stille, Wie die Entschlafenen. Wenn ich nur selig bin! (Schluß folgt.) Todesanzeige. Zur Ruhe des Volkes Gottes ist eingegangen P. em. Leon⸗ hard Friedrich Frey. Er wurde geboren am 21. Mai 1 1838 zu Börtlingen in Württemberg. Schon als Knabe hegte 3 er den Wunsch, dem HErrn als Prediger des Evangeliums zu dienen. Zu St. Chrischona bei Basel studierte er Theologie. Er hoffte, in Indien Gottes Handlanger zu werden, erkannte aber die Mission in Amerika unter Volksgenossen als sehr wichtig und wanderte nach Vollendung seiner Studien im Jahre 1868 dort⸗ hin aus. Von P. J. H. Sieker in St. Paul, Minn., ordiniert, fand er sein erstes Arbeitsfeld in East Minneapolis. Nach etlichen 4 4 seine Sein zu Gab hat. bere seine war Gla und 78 sein Metz spru Sche Ged Coru M. 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