# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_27. M rz 1917_S105
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die Ehre antut, ihn allein in allen Nöten anzurufen, und dabei den heiligen Joseph und andere Heilige das genießen läßt, was ihr gutes Recht ist, was ihr HErr und Heiland ihnen beschieden hat: „sie ruhen von ihrer Arbeit", daß wir sie auch in Ruhe lassen und ihnen nicht Dinge zumuten, die sie weder tun sollen noch können — das erinnert uns auch wieder daran, daß wir der lutherischen Kirchenreformation viel verdanken.
E. P.

Vergewaltigung der lutherischen Einwohner Estlands. Hierüber bringt ein New Yorker Blatt folgenden Auszug aus einer Abhandlung, die in der schwedischen Zeitung „Nya Dagligt Allehanda" erschien: „Die Esten haben während des Krieges eine schwere Einbuße an ihren nationalen Rechten erlitten. Es wurde ihnen der Gebrauch ihrer Sprache verboten, und sie wurden gezwungen, Russisch zu reden. In den Schulen wurde russisch unterrichtet ohne Rücksicht darauf, ob die Kinder diese Sprache verstanden oder nicht. Weiterhin wurden die Verfolgungen wegen der Religion fortgesetzt. Der lutherische Gottesdienst der Deutschen ist verhaßt, und deswegen werden alle ‚guten Untertanen‘ angehalten, sich der orthodoxen russischen Kirche anzuschließen. Zahlreiche Geistliche, darunter der Bischof von Reval, wurden deportiert."
(Z. u. A.)

Am Stillen Freitag.

Durch die Buchenwipfel im tiefen Walde ging das Rauschen des Frühlingswindes. Im Grunde, wo die hohen Bäume auseinandertraten, klang das Rieseln der vom Wintereise befreiten Bäche. Unter den hohen Bäumen, die wie mächtige Säulen majestätisch gen Himmel strebten, war es ganz still, der Wind hatte da keinen Zugang. über dem grünen Teppich, der mit Osterblumen bestickt war, woben die schräge einfallenden Strahlen der Nachmittagssonne einen goldenen Schleier. Es war ganz still. Da schmetterte ein Finkenschlag durch die Stille: „Der Frühling ist da! Freut euch, freut euch!" Dann war's wieder still — am Stillen Freitag, in der Sterbestunde JEsu, des Weltheilandes.

Unter den hohen Buchen, einsam in der Tiefe des Waldes, lag das Häuschen des Forstwarts. Ein armseliges Häuschen war's. Unter grünem, moosbewachsenem Dach die weißgetünchten Wände, zwei niedrige Fenster in grünem Rahmen, die Scheiben in Blei gefaßt. Darin wohnten die beiden alten Leute, der Forsthüter Hans Lund und seine Frau. Sie hatten all ihr Lebtag da gewohnt und kannten es gar nicht anders, als daß sie im Winter eingeschneit waren, und erst der Frühling sie wieder mit den Menschen draußen in Berührung brachte. Aber die Rehe mit den dunkeln Augen waren im Winter ihre Gäste, und in der klaren Mondnacht weideten die naschhaften Häslein den Kohl ab. Ihre Kinder waren alle längst aus dem engen Neste geflogen, nur die jüngste, die Dorte, war im nächsten Dorf verheiratet an einen armen Weber, die war überreich gesegnet mit neun lieben, gesunden Kindlein.

An diesem Stillen Freitag war's sehr stille im Wärterhäuschen. Die alte Frau lag auf ihrem Bette mit gefalteten Händen, abgemagert und bleich; sie hatte lange schon so gelegen, und ihre Brust war immer enger geworden und ihr Odem immer kürzer. Auch hielt nichts sie mehr hier in der Welt als nur die Sorge um ihren lieben alten Ehemann, und zwar eine doppelte Sorge war's: erstlich, wer für ihn sorgen solle im Leiblichen, und was viel wichtiger war, wie es mit seiner armen Seele werden solle, denn er lebte seit langen Jahren in Haß und Feindschaft mit seinem Vorgesetzten, dem Förster, der in dem stattlichen Gehöft am Waldrand wohnte.

Die Nachmittagssonne spielte mit ihren Strahlen auch hinein ins Stübchen der Alten, denn die Bäume waren ja noch unbelaubt. Sie fielen auf das Bett, auf die Hände der alten Frau, und zeigten alle die welken Falten und Runzeln und die hochliegenden Adern dieser alten verarbeiteten Hände, die mehr als siebzig Jahre gewirkt und geschafft, nun aber Feierabend gemacht hatten. Die Sonnenstrahlen umspielten auch ein roh geschnitztes Holzkreuz mit dem gekreuzigten Heiland daran und warfen seltsame Lichter auf das geneigte Haupt mit der Dornenkrone. Die Blicke der alten Frau hingen an dem Kreuzbilde; ihre Augen waren noch hell und scharf und leuchtend blau; sie lagen sonst tief und matt in den Höhlen, jetzt trugen sie einen Ausdruck, als sähen sie etwas überirdisches, Zukünftiges.

Der alte Mann saß im Ofenwinkel und brütete vor sich hin. Die Tasse Kaffee stand vor ihm auf dem Tisch, aber sie dampfte schon längst nicht mehr. Wohl hatte er einen Blick aufs Bett geworfen, aber nur kurz und scheu; es gefiel ihm nicht, daß seine Frau wunderlich unverwandt nach dem Kreuze schaute. Er ahnte es nicht, was in ihrer Seele vorging, daß dieser JEsus ihr in unvergleichlicher Schöne dazuhängen schien, daß er mit ihr und sie mit ihm redete tief im Herzen.

Es war freilich kein Kunstwerk der Menschenhand, dieses Kreuz, das da an der Wand hing — ist auch gar nicht nötig, eben weil der Gekreuzigte das allergrößte und hochwürdigste Kunstwerk des lebendigen Gottes und der ewigen Liebe ist.

Da schlug die alte Wanduhr drei langsame Schläge, und vom Bett her sprach eine Stimme leise, aber deutlich die Worte:
„Da neigte JEsus das Haupt und verschied!"

Es klang sehr merkwürdig, dies Wort am Stillen Freitag, beinahe wie geisterhaft vom Jenseits herüber. Der Alte fuhr zusammen, die Pfeife fiel ihm aus dem Munde, und er blickte erschrocken nach der Wand, wo das Kreuzesbild hing.

Endlich wandte die Kranke ihre Augen von dem Bilde weg und ihrem Manne zu. Sie sagte kein Wort, aber in ihren Augen, womit sie jede seiner Bewegungen verfolgte, lag eine stumme Frage, die Hans Lund auch wohl verstand, und die sie so oft an ihn gerichtet hatte: „Willst du dich nicht versöhnen mit deinem Widersacher, solange du noch mit ihm auf dem Wege bist?"

Wieder war's ganz still zwischen den beiden. Da sagte der Alte plötzlich: „Mutter, betete der Heiland nicht zuerst am Kreuz: ‚Vater, vergib ihnen, denn sie wissen nicht, was sie tun!‘?"

Die Kranke nickte dreimal mit dem weißen, müden Kopf. Das dritte Mal blieb der Kopf auf der Brust liegen, zuvor aber hatte sie wieder jenen fragenden Blick ihrem Manne zugeworfen.

Er hatte ihr wieder zugenickt und seine Hand auf die Brust gelegt, und sie hatte ihn verstanden.

Als später die Dorte mit ihren vier Jüngsten kam, eins auf jedem Arm und zwei am Rock hangend, da fand sie ihre alte Mutter sanft entschlafen und ihren Vater mit beiden Händen vorm Gesicht, und „er weinte bitterlich".

Das war der Stille Freitag im Wärterhäuschen.

Todesanzeigen.

Gott hat nach seinem wunderbaren Rat einen treuen, begabten, in seiner besten Manneskraft stehenden Prediger unserer Synode nach nur siebenjähriger gesegneter Arbeit in seinem Weinberg abberufen, als P. Friedrich Ernst Christian Eggert am 1. August vorigen Jahres in der Plum Creek bei Ainsworth, Nebr., beim Baden seinen Tod fand. Er wurde geboren am 22. Dezember 1885 in Strong City, Kans. Seine erste Schulbildung genoß er in der Gemeindeschule seines Vaters, P. H. F. Eggerts. Zu Ostern 1899 wurde er konfirmiert in Topeka, Kans., und im Herbst desselben Jahres trat er in das damalige Progymnasium zu Concordia, Mo., und nach Absolvierung desselben 1903 in unser Gymnasium zu Milwaukee ein,