# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_8. Mai 1917_S154
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herr noch sein „Klostersilentium“ halten, denn schweigsam starrt er auf seinen Teller, ohne kaum einen Bissen anzurühren. Das verdrießt jedoch die ehrsame Hausfrau, die das Mittagsmahl auf das sorgfältigste hergerichtet hat.

„Mein viellieber Eheherr“, beginnt sie das Gespräch, das die andern nicht anzufangen wagten, „wollet Ihr nicht von dem trefflichen Wildbret kosten, so Euch unser gnädigster Herr Kurfürst verehret hat?“

Und dabei reicht sie dem Hausherrn die Schüssel, auf der die saftigen Stücke von einem Rehziemer liegen.

„Damit bleibet mir geneigtest fern“, erwidert Doktor Luther, „ich halte das Fleisch vom Wildbret für zu ‚melancholisch‘, und meine Laune ist fürwahr schon nicht die beste.“

„Gut, so versuchet es mit den Hechten, die aus unserm Teich sind“, entgegnet Frau Käthe milde und legt dem Gatten die besten Stücke vor.

Doktor Luther schaut allgemach etwas heiterer drein, und nun ist dem gemeinsamen Gespräch Tür und Tor geöffnet. Zuerst entsteht freilich nur so ein leicht „Gedöber“, wobei allerlei Neuigkeiten zum besten gegeben werden. Aber mittlerweile kommt die Rede auch auf ernstere Dinge, und die gelehrten Herren werfen wohl diese oder jene theologische Frage auf, die Doktor Luther „fein rund und kurz“ zu lösen pflegt. Darüber vergeht die Zeit, und den Speisen, die Muhme Lene aufgetragen hat, ohne sich selber an den Tisch zu setzen, wird wacker zugesprochen. Nach dem Essen soll noch ein Trunk getan werden, und die Hausfrau läßt in zinnerner Kanne gut torgisch Bier auftragen. Sie hätte sich zwar mit ihrem selbstgebrauten Bier nicht zu schämen brauchen, aber bei der Bewirtung so hochangesehener Gäste will sie doch ein übriges tun. Manch ein Scherz wird aufgetischt, und Doktor Luther scheint seine gute Laune wiedergewonnen zu haben.

„Da fällt mir noch etwas Rechtes ein als Tischwürze“, beginnt er. „Wie wäre es, ihr Herren, wenn wir einmal zusehen würden, wer von uns das kürzeste Dankgebet nach dem Essen sprechen kann?“

Der Magister Philippus sowie der Stadtpfarrer Bugenhagen geben ihre Zustimmung durch beifälliges Kopfnicken kund, und der letztere meint: „Gut, denken wir eine Weile nach, und dann mag jeder sein Sprüchlein hersagen.“

Eine Zeitlang herrscht nun Schweigen in der Tafelrunde, und der alte Hans Luther blickt mit seinen klugen Augen erwartungsvoll die gelehrten Herren an. Das alte Mütterchen dagegen möchte am liebsten mit der Schwiegertochter über häusliche Dinge reden, aber die Scheu vor den Männern hält sie doch davon zurück.

Zuerst läßt der Stadtpfarrer Bugenhagen sein Sprüchlein hören, und zwar lautet es also: „Dit unde dat, drocken unde nat, gesegne uns Gott.“ („Dies und das, trocken und naß, gesegne uns Gott.“) Dabei hält er seine kräftigen Hände über den Tisch gefaltet, und es ist ihm anzusehen, wie Speise und Trank ihm trefflich gemundet hat.

Die andern sind des Lobes voll über solch ein feines Sprüchlein, aber Doktor Luther meint es noch kürzer zu machen. Alsobald spricht er: „Christus Iesus potus et esus“ („Christus JEsus unsre Speis’ und Trank“), und dabei neigt er andächtig sein Haupt bei der Nennung des teuren JEsusnamens, was die andern ihm nachtun.

Auch dieses Sprüchlein findet Beifall, aber nun ist noch Herr Philippus Melanchthon an der Reihe. Und der schweigsame Mann tut seinen Mund auf und redet nur die beiden Worte: „Benedictus benedicat“ („Der Gesegnete segne“).

„Fürwahr, der Preis gebührt Euch, Magister Philippe“, ruft der Stadtpfarrer Bugenhagen über den Tisch; „so kurz und bündig wie Ihr hat es keiner von uns gemacht.“

Magister Philippus sieht bescheiden vor sich hin und erwidert nichts. Der Hausherr aber erhebt seinen Becher und spricht: „Das nenne ich mir eine feine Tischwürze, so man Speise und Trank mit Dank gegen Gott genießt. Noch einmal sei es gesagt: Benedictus benedicat. Ja, ja, der Gesegnete segne!“

Das Sterbebett eines Mönches.

In düsterer, öder Zelle sehen wir zwei Mönche beisammen. Der eine von ihnen trägt die Anzeichen des nahenden Todes auf seinem Antlitz und liegt auf hartem Stroh in einem hölzernen Bettgestell, welches, nach den Regeln des heiligen Franziskus, die Form eines Kreuzes hat, und der andere Mönch ist der Schreiber dieser Zeilen.

Ein Tisch nimmt die Mitte des Zimmers ein; auf ihm steht ein grobgehauenes Kruzifix, und daneben liegt ein Schädel, auf dessen kahlem Vorderhaupt die Worte: „Du bist Erde und sollst zu Erde werden“ eingegraben sind. Den einzigen Schmuck der Zelle bildet eine schöne Kopie der Raffaelschen Madonna. Einige kirchengeschichtliche und theologische Werke vervollständigen das Bild der Umgebung des sterbenden Mönches.

Das vorzeitige Opfer des Todes, dieses schrecklichen Soldes der Sünde, zählte kaum 22 Jahre. Der Pater Ägidius, so hieß er, besaß viel Verstand und war mit außergewöhnlichen Fähigkeiten begabt; von offener, gerader, tatkräftiger Natur, sanftmütigen Herzens und trotz seiner seltenen Gaben und sorgsamen Erziehung demütig und einfach wie ein Kind, bildete er den Stolz der Väter des Ordens; sie hofften ihn einst als beredten Verteidiger des römisch-katholischen Glaubens auftreten zu sehen. Untadelhaft war seine Befolgung der Klosterregeln; er tat es allen zuvor im Fasten und in schweren Bußübungen und Selbstkasteiungen, entwickelte den Feuereifer eines Paulus in der Verteidigung der kirchlichen Satzungen und bildete in dem, was er und seine Umgebung für Treue und Heiligung hielt, ein Muster für die Novizen. Ja, schon begann das Volk Vertrauen in seine Fürbitte zu setzen; aber seit Jahresfrist schien der HErr so viele glänzende Hoffnungen vollständig zerstören zu wollen. Der junge Mönch ging einem frühzeitigen Tode entgegen; die Lungenschwindsucht raffte ihn schnell dahin.

Es war am Nachmittag des 20. Juni 1846, als der mit der Pflege der Kranken im Kloster zu C. im Königreich Sardinien beauftragte Bruder an die Tür meiner Zelle klopfte: „Der Pater Ägidius stirbt“, rief er mir zu. „Eilt zu ihm, heiliger Vater! Noch werdet Ihr Zeit finden, ihm die heilige Absolution zu erteilen; denn die Flammen des Fegfeuers werden ihn wohl nicht erreichen, lebte er doch immer heilig und als treuer Diener des heiligen Franziskus; aber ihm selber wird es ein Trost und Labsal sein auf seiner Heimfahrt.“

Ich begab mich eilig zu dem Sterbenden, obgleich ich überrascht war, daß er nach mir geschickt hatte, da ich sein Beichtvater nicht war.

Kaum trat ich bei ihm ein, da suchte mich sein fast schon erloschener Blick, und er bat mich, die Tür zu schließen.

„Ist sie ganz fest?“ fragte er mit besorgtem Ausdruck, als ich mich seinem Lager näherte.

„Ja, mein Bruder, fürchte nichts; wir sind allein mit dem, der Herzen und Nieren prüft.“

„Teurer Pater Ferrero, mein einziger Freund auf Erden“, rief er da aus, „nicht meinetwegen beseelt mich die Furcht; ich habe nichts mehr von Menschen zu befürchten, denn meine Augenblicke sind gezählt. Ihr seid es, für den ich Sorge trage; sind wir aber sicher, so sprecht wieder zu mir von jenem Frieden des Gewissens, von jenem Frieden mit Gott, von dem Ihr mir vor