# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_29. Juni 1920 ff._S218
# Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration)

218

zwar hauptsächlich infolge des Eiters in seiden Gebeinen, des
römischen Papsttums, das um den Vorrang mit der weltlichen
Macht kämpfte. Und die andere Tatsache ist, daß dem gegen⸗
wärtigen Deutschland nicht eine Rückkehr unter die Zwingherr⸗
schaft des Papstes not tut, sondern eine Rückkehr zum Erbe der
Reformation und zur gesunden Vernunft. E. P.

—..
—— —.

Trost.

Ich habe dich einen kleinen
Augenblick verlassen; aber mit
großer Barmherzigkeit will ich
dich sammeln. Jes. 54, 7.

Mein Gott, mein Gott, war⸗
um hast du mich verlassen?
Ps. 22. 2.

Hat denn Gott vergessen, Welche ich liebhabe, die strafe
gnädig zu sein, und seine und züchtige ich. Offenb. 3, 19.
Barmherzigkeit vor Zorn ver⸗
schlossen? Ps. 77, 10.

Es ist genug; so niinm nun, Wer glaubet, der fleucht
SErr, meine Seele! nicht. Jes. 28, 16.

1 Kön. 19, 4.
HErr, warum trittst du so
ferne, verbirgest dich zur Zeit
der Not? Ps. 10, 1.

Ich habe mein Angesicht im
Augenblick des Zorns ein wenig
von dir verborgen; aber mit
ewiger Gnade will ich mich dein
erbarmnen. Jes. 54, 8.

Den Abend lang währet das
Weinen, aber des Morgens die
Freude. Ps. 30, 6.

So du durchs Wasser gehest,
will ich bei dir sein, daß dich die
Ströme nicht sollen ersäufen.

Jes. 43, 2.

Ich stärke dich, ich helfe dir
auch, ich erhalte dich durch die
rechte Hand meiner Gerechtig—
keit. Jes. 41, 10.

In der Welt habt ihr Angst;
aber seid getrost, ich habe die
Welt überwunden.

Joh. 16, 33.

Laß dir an meiner Gnade
genügen, denn meine Kraft ist
in den Schwachen mächtig.

2 Kor. 12, 9.

Ich will ihr Trauern in
Freude verkehren und sie trösten
und sie erfreuen nach ihrer Be⸗
trübnis. Jer. 31, 13.

Den Frieden lasse ich euch,
meinen Frieden gebe ich euch.

Joh. 14, 27.

Meine Seele ist sehr er⸗
schrocken. Ach, du HErr, wie
lange! Ps. 6, 4.

Alle deine Wasserwogen und

Wellen gehen über mich.

ö Ps. 42, 8.

Errette mich durch deine Ge⸗
rechtigkeit und hilf mir aus;
neige deine Ohren zu mir und
hilf mir! Ps. 71, 2.

Die Angst meines Herzens
ist groß. Ps. 25, 17.

Was ist meine Kraft, daß
ich möge beharren? Hiob 6, 11.

Erfreue uns nun wieder,
nachdem du uns so lange pla⸗
gest, nachdem wir so lange Un⸗
glück leiden. Ps. 90, 15.

Ich lasse dich nicht, du segnest
mich denn. 1 Mos. 32, 26.

—3—39——‚‚

Für alte Leute.

Warum muß ich so alt werden? Ich frage mich das oft.
Alte Leute passen nicht in den heutigen Rahmen. Sie sind nicht
„modern“. Was wollen die gebeugten Rücken, die langsamen
Schritte in unsern vollen, lärmenden Straßen voll sausender Autos
und rennender Menschen? Was bedeuten die grauen Köpfe, die
zitternden Hände in einer Welt, die von Wettfahren und Wett⸗
kämpfen berichtet? überständige Föhren sind es, an denen die
jungen, frischen Tannen unter ihnen üppig und frisch empor⸗

E Luiberaner

wachsen. Wenn diese alt sein werden, wird es ihnen nicht ganz
so zumute sein wie uns? Wir kommen aus einer andern Zeit,
aus einer stilleren, ernsten Welt; wir wuchsen in einer Zeit auf,
da die Kämpfe ernst und gewaltig die Menschen reiften, da die
geistigen Werte höher standen als die materiellen. Wir alten
Bäume schauen rückwärts mit wehmütigem Bedauern, daß jene
ernsten, reif machenden Zeiten verschwunden sind, und finden uns
nicht recht heimisch in der vergänglich genießenden, rasch dahin⸗
lebenden Gegenwart.

Warum müssen wir alt werden? Was nützen die überständi⸗
gen Bäume? ·

Auf diese Frage fand ich jüngst eine eindringliche, stille Ant⸗
wort. In einem ganz alten Hause, dem die Baulinie der Neuzeit
längst die Berechtigung abgesprochen hat, leben zwei alte Schwe⸗
stern in einfachen, engen Verhältnissen, aber umgeben vom Hauche
voller, stiller Genügsamkeit. Die eine ist zweiundachtzig Jahre
alt; sie hört nicht mehr, sieht nur noch wenig, kann aber noch
trippeln von einer Stube in die andere und die kleine Küchenarbeit
besorgen. Die andere ist etwas jünger, aber gichtgeplagt, kann
sich nicht mehr bewegen, die Finger nicht mehr gebrauchen und ist
ganz auf die Hilfe der älteren Schwester angewiesen, der sie dafür
die Ohren und Augen zu ersetzen sucht. Es ist ein rührendes Leben
der Zweisamkeit: zweisam in der Erinnerung an alte, schöne Zei⸗
ten, da sie vier ledige Schwestern waren, und im Tragen der müh⸗
samen Gegenwart, da die Beschwerde und Gebundenheit des Alters
mit ihnen wandert durch jeden Tag.

Früher, als sie jung waren, feierten sie frohe, heitere Arbeits⸗
tage. Da trippelten jeden Morgen viel muntere Kinderfüßchen
die alten Holztreppen herauf und lernten bei den guten Lehrerin⸗
nen allerlei Künste mit Papier und Wolle. Und dabei sang man
lustige Spielliedchen und lernte schöne Verslein. Andächtig klangen
die feinen Stimmen, wenn sie von den Sternen und den Engeln
sangen.

Diese Spielkinder sind jetzt selbst betagte Männer und Frauen
geworden; aber sie umgeben die beiden treuen alten Lehrerinnen
immer noch mit ihrer Liebe und Anhänglichkeit und kommen immer
wieder zu ihnen, um zu lernen; denn da kann man unaufhörlich
lernen, wie man fröhlich bleiben kann mitten im beschränkten
Können und Vermögen. Da tauchen viele Fragen auf, die Ant⸗
wort suchen und sie immer wieder finden.

„Wirst du nie ungeduldig darüber, daß du so alt werden
mußt mit deiner Taubheit?“ fragt man die eine Schwester.

„Nein, das darf ich nicht. Gott will es ja so.“

„Und ist dir das genug, um still zu bleiben?“

„Gewiß, das ist mir ganz genug. Gott ordnet meine Tage
und setzt mir das Ziel nach seinem Wohlgefallen.“

„Und du“, fragt man die andere Schwester, „was erhält dir
den friedlich-stillen Mut bei den steigenden Gichtschmerzen?“ 4

Dann sagt sie: „Für mich steht ein Spruch in der Offen⸗1
barung Johannis (1, 9], der begleitet mich. Dort steht, daß wir
berufen sind, teilzuhaben am Leiden und an der Geduld IEsu
Christi. Erst wenn ich daran teilgenommen habe, heißt es für
mich: „und am Reich'.“ —

Die Fragenden gehen alle beschämt und getröstet davon. Die
beiden Schwestern haben einen Arzt, einen treuen, fürsorgenden,
der treulich ratend zu ihnen kommt. Er pflegt die Kranken, nicht
nur ihre Krankheit, und weiß Bescheid in allen Nöten. Als lusti⸗
ges Büblein ist er dort schon aus und ein gegangen und hat mit⸗
gesungen: „Alle Vögel sind schon da!“ Er war der fröhlichste
aller dieser Vöglein. Aber jetzt lernt er viel Besseres bei den
Schwestern als damals, und wenn er so recht müde ist von der
großen Praxis, dann geht er hin in die kleine Stube und läßt sich
umwehen von der großen Geduld und der gewissen Hoffnung. ＋
Dann sagt er wohl: „Ich möchte das in alle Krankenstüblein,