# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_6. August 1901_S250 # Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration) 250 S Der TutheranedS Hause, und an seinem Wege hatte der Tod gestanden. ergriff die alte Frau. Glücklicher Weise befand sich gerade ein Arzt im Dorfe, der sofort zur Hülfe herbeigerufen werden konnte. Er untersuchte die Wunde in der Brust und im Oberarm, stellte fest, daß es nur durch einen Streif⸗ schuß beigebrachte Fleischwunden seien und ernsthafte Folgen nicht zu befürchten wären. Als der Bauer Andres wieder zu sich kam, blickte er verstört um sich. „Der Tod stand doch am Wege, Mutter“, sagte er, „und ich war nicht bereit.“ Er wollte gar nicht glauben, daß die Wunde nicht tödtlich sei. Er meinte, Gott habe ihn damit strafen wollen für seinen Leichtsinn. Am nächsten Morgen war es aufgeklärt, woher der räthselhafte Schuß kam. In einem Dorfe, das ungefähr eine Viertelmeile von dem Feld des Bauern Andres entfernt lag, hatte ein dort einquartirter Soldat unvorsichtiger und unerlaubter Weise mit einer scharfen Patrone nach einem Eichbaum geschossen, der fünfzig Schritt von ihm entfernt war. Der Schuß des weittragenden Gewehrs war an dem Baum ab⸗ geprallt und hatte den in der Vollkraft des Lebens sich stolz fühlenden Bauer Andres getroffen. Ja, der Tod steht überall am Wege, und die Frage: „Bist du bereit?“ gilt für jeden zu jeder Stunde. Ein Schauer W Geld, das nicht unnütz ausgegeben ist. Es war an einem Sonntag⸗Nachmittag; die kleine Wen Hsin lag auf ihrem Krankenbett in einem Kinderhospital der chinesischen Stadt Peking, die kleinen, mageren Hände lagen gefaltet auf der Decke, das Gesichtchen war so friedlich, wie nur das eines Kindes sein kann, das sicher in IEsu Armen ruht. Das Lebenslicht der kleinen Wen Hsin war sichtlich im Auslöschen begriffen. Aus der nahen Missionskapelle klang das Kinderlied herüber: „Herrlich, herrlich wird es einmal sein, wenn wir ziehn, von Sünde frei und rein, in das gelobte Canaan hinein.“ Ein Lächeln umspielte das Gesichtchen der kleinen Dulderin. Wen Hsin war durch die Liebe eines Freundes in Europa, der die Erziehungskosten bezahlte, in die Missionsschule gebracht und hier im christlichen Glauben erzogen worden. Nun lag sie hier krank und wußte selbst, daß sie bald sterben würde. Da winkte sie die Pflegerin zu sich heran, und schon stockend kam es von ihren Lippen: „Ich möchte — einen Brief — schreiben.“ „Aber, Liebling, du bist zu schwach; sage mir, was du schreiben willst, ich will es füͤr dich thun.“ Sie richtete ihre Augen voll Dankbarkeit auf die Pflegerin und flüsterte: „Ich möchte — nur — meinem — Wohlthäter — schreiben, — daß — das — Geld — für — mich — nicht — unnütz — gegeben — war.“ Die Augen schlossen sich. Wen Hsin war nicht mehr. — Niemals ist Geld unnütz ausgegeben, das für die Mission gegeben wird, auch wenn die Frucht nicht sichtbar in diesem Leben vor die Augen tritt. Das letzte Geschenk. Zu einem Prediger kam eine alte Frau und bat um eine Bibel, aber um eine recht kleine. „Wenn Sie eine Bibel haben wollen“, sagte der Prediger, „muß es doch wohl lieber eine große mit recht großem Druck sein, denn es kommt mir vor, als ob Ihre Augen schon schwach wären.“ „Nicht nur die Augen“, entgegnete die Frau, „der ganze Körper ist schwach und wird bald ins Grab gelegt werden; ich brauche keine Bibel mehr für mich zu kaufen; so lange ich lebe, hält meine noch aus. Aber für meinen Sohn wollte ich sie. In fremdem Lande ist er Soldat und hat seine Bibel nie in die Hand genommen. Nun will ein Kamerad nach dem Ort, wo er steht, eine Bibel mit⸗ nehmen, aber eine kleine, die er im Tornister tragen kann.“ „Wenn ich ihm sagen lasse, es sei das letzte Geschenk seiner alten Mutter, wird er sie behalten“, meinte die Frau auf des Predigers Zweifel, ob der Sohn sie auch nehmen werde. Sie bekam ein Neues Testament und schickte es dem Sohne — thatsächlich das letzte Geschenk. Bald hernach bettete man die Mutter in die kühle Erde. Als der Sohn, welcher Geld erwartete, die heilige Schrift sah, war er enttäuscht, meinte aber, als der Kamerad sagte, der Mutter letzter Wunsch sei gewesen, er möchte täglich einen Vers in der Bibel lesen, sorglos: „Wollen der sterben⸗ den Mutter den Gefallen thun, wenn's nicht zu langweilig ist.“ Beim Aufschlagen des Buches fiel sein Auge auf die Stelle: „Kommet her zu mir alle, die ihr mühselig und beladen seid, ich will euch erquicken.“ „Seltsam“, sagte er, „das ist der einzige Vers, den ich aus Schule und Confirmandenunterricht behalten habe und der mir dann und wann noch einmal einfällt.“ Der fromme Freund erklärte den Vers, so gut er konnte, und der sonst so leichtfertige Soldat ward ganz stille. Nicht lange darauf stand er in mörderischer Schlacht und hielt sich tapfer. Am Abend fanden ihn die Krankenträger todt unter einer Eiche, nach der er sich schwerverwundet geschleppt hatte. In den er⸗ starrten Händen hielt er ein Neues Testament, das letzte Geschenk sei⸗ ner alten frommen, guten Mutter — und es war mit Blut bespritzt. Aufgeschlagen war der unterstrichene Vers: „Kommet her zu mir alle, die ihr mühselig und beladen seid, ich will euch erquicken.“ Er war zu seinem Heiland gekommen! Berge weichen! Droben an der Nordsee lebte ein gläubiger Schulmeister, der aber viel Spott um seines Glaubens willen zu erdulden hatte. An einem Samstag⸗Nachmittag kehrte er auf einer Wanderung in einem Gast⸗ haus ein. Kaum war er eingetreten, als ihm ein dort sitzender Bauer spottend zurief: „Na, Schulmeister, immer noch so dumm? Wenn es mit Eurem Glauben etwas wäre, dann könntet Ihr doch dort den Dünenberg versetzen.“ Schallendes Gelächter der andern Gäste folgte diesem „Witz“. Ruhig erwiderte der Lehrer, sein Gott könne auch jenen Dünenberg versetzen und noch größere dazu, und ging seines Weges. Die andern Gäste blieben und zechten, ohne zu merken, wie draußen ein furchtbarer Sturm sich verbreitete, bis er unheimlich um das Haus heulte. Jetzt brachen sie auf, auch jener Bauer, aber an Schlaf war in jener Nacht nicht zu denken. Der Sturm heulte, das Meer kochte, und ungeheure Wogen stürzten auf die Dämme zu, daß ihr weißer Gischt haushoch spritzte. Der Bauer sah dies in der gespensti⸗ schen Beleuchtung der zuckenden Blitze, und der Gedanke schoß ihm durch den Sinn: wenn die Düne weichen würde! — Und sie wich. Gegen Morgen brach die Sturmfluth durch, überschwemmte alles und stieg unaufhörlich. Der Morgen fand den Bauer mit den Seinen auf der höchsten Dachspitze seines Hauses, bangend um sein Leben. Sein Alles war begraben, und drüben fehlte der Dünenberg. Jetzt erkannte er: Gott läßt seiner nicht spotten, er versetzt Berge! Ordinationen und Einführungen. Im Auftrag des Ehrw. Präses Pfotenhauer wurde Cand. J. Sillak, berufen von der deutsch⸗lettischen Gemeinde zu Josephsburg, Canada, am 5. Sonnt. n. Trin. zu Milwaukee, Wis., unter Assistenz Prof. C. Huths und P. W. Matthes' ordinirt von J. Strasen. Im Auftrag des Ehrw. Präsidiums des Westlichen Districts wurde am 5. Sonnt. n. Trin. Cand. Adolph Soldan (berufen von der Gemeinde zu Chester, Nebr.) zu Macon, Mo., ordinirt von C. Schröder.