# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_4. M rz 1902_S73 # Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration) 8 Ver 2„Tuthierane8 73 Auf dem Marmorkreuz, welches die Ruhestätte der jungen Deut⸗ schen dort inmitten einer immer blühenden Frühlingspracht schmückt, steht der Spruch aus Joh. 14: „Den Frieden lasse ich euch; meinen Frieden gebe ich euch.“ Ueberall das Krenz. Ein Mann, der von dem Kreuz Christi nichts wissen wollie, ging daran, sich ein neues Haus zu bauen. Er wollte darin so viel Be⸗ quemlichkeit und Schmuck als möglich vereinigen; nur eins sollte aus seinem neuen Hause ganz verbannt bleiben: das Kreuz. Als das Haus mit seiner prächtigen Einrichtung fertig war, nahm einer seiner Freunde es in Augenschein. „Du hast uns nicht zu viel in Aussicht gestellt“, sagte der Freund, „wenn du sagtest, du wolltest es an keinem Schmuck fehlen lassen. Aber sage mir, was hat dich bewogen, gegen deine frühere Absicht so viel große und kleine Kreuze anzubringen, wie sie uns hier überall entgegentreten?“ „Ich verstehe dich nicht“, sagte der Hausbesitzer, „ich habe nir⸗ gends etwas angebracht, was jenem Zeichen ähnlich ist.“ „Es ist dir aber doch nicht gelungen, deinen Vorsatz auszuführen“, sagte der andere. „Sieh dort die Fenster; ihre Scheiben werden durch den Stamm und die Arme eines Kreuzes von einander getrennt. Diese Thüren verleugnen trotz all ihres Zierats diese Grundform nicht. Das Kreuz wiederholt sich in den wagerechten Bändern und lothrechten Säulen deiner Wanddecoration. Und wenn du es überall verkleiden und verbergen wolltest, so würde ich dir in den Steinlagen deines Hauses von den Grundmauern an bis zum Dach immer wieder jene Zusammenstellung von zwei sich schneidenden Linien nachweisen kön⸗ nen, welche ein Kreuz bildet.“ In diesen Worten liegt eine Wahrheit. Wie manche Menschen bauen sich in ihrem Erdendasein einen stolzen Palast, in welchem die trügerisch geschliffenen Spiegel der Selbstgefälligkeit und die schwellen⸗ den Polster behaglichen Wohlergehens ihnen Genuß bieten sollen, wäh⸗ rend sie sorgfältig alles fernzuhalten suchen, was an das Kreuz Christi und an das Kreuz, das wir Christo nachtragen sollen, erinnert. Und doch streckt das Kreuz überall und täglich seine Arme ihnen entgegen, und ihnen müssen einmal die Augen dafür aufgehen — das Kreuz muß ihnen einmal zur Rettung dienen oder zum Gericht werden. Laßt uns gleich den Seefahrern im Süden nach dem Himmels⸗ bild des Kreuzes aufschauen, bis einst das Kreuz auf unserm Grabe bezeugen wird, daß wir durch das Kreuz zur Krone gekommen sind. Möge diese heilige Passionszeit wieder das Kreuz mitten in unsern Lebensweg hineinpflanzen, ja, in unser Herz, daß wir in Wahrheit sprechen können: In meines Herzens Grunde Dein Nam und Kreuz allein Funkelt all Zeit und Stunde, Drauf kann ich fröhlich sein! IEsus über alles. Die fromme Landgräfin Elisabeth von Thüringen ging einst mit ihrer Schwiegermutter, der fürstlichen Wittwe Sophie, und der Prin⸗ zessin Agnes von der Wartburg hinab nach Eisenach zur Münsterkirche, um daselbst zu beten. Die Frauen waren im fürstlichen Schmuck, goldene Kronen auf ihren Häuptern mit Perlen und Edelgestein darin. Sie kamen ins Gotteshaus und in den Kirchstuhl gerade gegenüber dem lebensgroßen Bilde des gekreuzigten HErrn. Da nahm Elisabeth still ihre Krone vom Haupt und sank nieder, um zu beten. Aber Frau Sophie ward zornig, daß sie ihre Krone ablege und niederfalle, wie eine von gemeiner Herkunft, und hub an zu schelten. Elisabeth jedoch sagte in aller Demuth, sie könne keine Krone tragen vor dem, der für sie die Dornenkrone getragen habe, und weinte so reichlich, daß die Thränen in ihren Fürstenmantel flossen. Da knieten auch die beiden anderen Frauen neben ihr nieder und hielten sich die Mäntel vor ihre Augen. — So berichtet eine alte Erzählung. Böse Geschwätze verderben gute Sitten. Im Jahre 1831 befand sich bei dem Dorfe S. eine Pulvermühle. Darin arbeitete ein Jüngling Namens Lüman. Er hatte eine gute Schule und Unterweisung genossen, gerieth aber durch seinen neuen Stand in ungläubige und lasterhafte Gesellschaft und wurde bald in ein schlechtes Leben hineingezogen, wobei er sich offen und frei dem Unglauben und der Religionsspötterei ergab. Er wohnte bei einer frommen Frau, welche mit Schmerz seine sittliche Verschlimmerung wahrnahm. An einem Sonntage sagte sie freundlich zu ihm: „Lüman, komm heute einmal wieder in die Kirche zur Predigt.“ Zum Entsetzen der guten Frau antwortete er: „Eher gehe ich in die Hölle.“ Nahe bei seiner Arbeitsstätte befand sich eine Kornmühle, deren Besitzer ein frommer Mann war und der Lüman ebenfalls liebreich zurechtwies, aber einmal ernstlich mit ihm reden mußte, als er seine Kinder durch schlechte Gespräche verführen wollte, so daß diese ihn mit Grausen ansahen. Der Müller sagte zu ihm: „Solche Gespräche sind unter allen Dingen strafbar; aber es ist empörend, wenn man hört, daß Kinder damit unterhalten werden. Scheuet Ihr Euch vor ihnen nicht, so scheuet und fürchtet Euch doch vor Gott, der seine Gerichte über Euch senden kann.“ „Es ist jetzt genug“, rief der junge Mensch spöttisch und zornig, „ich frage nichts nach Eurer Predigt. Thut, was Euch beliebt, und laßt mich machen, wie es mir gefällt.“ So ging er an die Arbeit. Das geschah am Mittag. Einige Augenblicke darauf hörte man einen dumpfen Knall. Der Müller sah erschrocken einen dicken Rauch⸗ qualm aufsteigen und geschwärzte Splitter nach allen Seiten durch die Luft fliegen. Das Pulver hatte sich entzündet, die Pulvermühle ge⸗ sprengt, wobei der junge ungläubige Spötter mit einigen Trümmern in den Teich der Kornmühle geworfen wurde. Der Müller suchte ihn und fand ihn halbtodt. Wie ganz anders redete er als kurz vorher! „O Müller“, rief er, „ich bin ein Mann des Todes, betet, betet für meine Seele.“ Man trug ihn heim und lief zu einem Arzte. Schmerz und Angst hinderten ihn am Liegen. Sein ganzer Leib war kohlschwarz, die Haut seines Gesichts und seiner Arme hing in Stücken an ihm herum. Doch sprach er wenig von seinen leiblichen Leiden; die Angst seiner Seele nahm ihn ganz ein. In seiner schrecklichen Entstellung und unter all seinen Leiden wandte er sich mit Ermahnungen an seine Kameraden, die sein Bett umgaben, besonders an diejenigen, die ihn zum Unglauben verführt hatten. „Seht mich an, ich sterbe“, sprach er zu ihnen, „es ist ein Irrthum und eine Lüge, zu sagen, man habe keine Strafe zu erwarten. Ich weiß es, daß Strafe kommt, ich erfahre es, ich sehe es. O daß Gott Erbarmen mit mir hätte! Glaubt nicht dem gottlosen Gerede! Ich zwang mich, ihm zu glauben, und es hat mich betrogen. Es gibt eine Hölle, ja, es gibt eine. Ich dachte immer, das Gerede sei falsch, und es hat mich nun ins Unglück geführt.“ Das und anderes, was er sagte, erschütterte alle Anwesenden, auch die Leichtsinnigsten. Nun warf er einen wehmüthigen Blick auf den Müller, der diesem fast das Herz zerriß, und rief: „O bittet Gott, daß er sich meiner erbarme, daß er mir verzeihe! O JEsu, erbarme dich meiner, erbarme dich!“ In dieser Srimmung fühlte er sein Ende nahen und ging bald mit einem schweren Seufzer hinüber.