# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_5. August 1902_S249
# Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration)

8 er 2 AtheraneE

249

Augen wischend, suchte er sein Nachtlager auf. Ehe er aber zu Bette
ging, fiel er in seinem Kämmerlein auf die Kniee und ergoß sich in
einem heißen, bußfertigen Dankgebet vor Gott.

Als seiner Tochter Krankheit aufs höchste gestiegen war, hatte er
sich in der Angst seiner Seele auch in dasselbe Kämmerlein geschlichen
und hatte Gott brünstig angefleht, ihm seine Else doch nicht zu nehmen,
und versprochen, er wolle, wenn Gott ihn erhöre, sich auch dankbar
erweisen. Das bewog ihn denn auch, seinen Logenbrüdern gegenüber
zu sagen, daß seine Tochter „Gott sei Dank!“ wieder besser sei. Und
wie roh und verletzend hatten sie ihn deshalb behandelt! Es ist also
doch so, daß ein Logenbruder nicht Gott anrufen und ihm danken
darf, ohne Gefahr zu laufen, deshalb von einigen seiner Brüder ver⸗
spottet zu werden. Durfte er länger in einer solchen Gesellschaft blei⸗
ben, durfte er länger ein Bruder und Genosse solcher Leute bleiben?
Nein, nimmermehr, hieß es in seinem Herzen. Ohne sich weiter lange
zu besinnen, hatte er am nächsten Tag der Loge seinen Austritt erklärt.

Noch hatte er seiner Frau nichts davon gesagt. Als sie aber an
jenem Sonntag von der Kirche zusammen nach Hause gekommen waren
und ihre Sachen abgelegt hatten, schritt er auf seine Frau zu, umarmte
sie und sprach: „Marie! Ich bin kein Logenbruder mehr!“ „Gott
sei Dank!“ rief sie und hing lange Zeit mit Freudenthränen an seiner
Brust. (B. im „Zeuge und Anzeiger“.)

Das Amen am Schluß der Predigt.

Nach dem Gottesdienst am Ernte⸗ und Dankfest saßen eine Anzahl
Leute beisammen und unterhielten sich über die eben gehörte Predigt,
über welche die verschiedensten Urtheile und Ansichten laut wurden.

„Ich weiß wohl, welches Wort mir das liebste in der ganzen Pre⸗
digt ist“, rief der junge Meinert, welcher zweimal im Jahr, am Char⸗
freitag und am Erntefest, dem lieben Gott seine Aufwartung zu machen
pflegte; „mein liebstes Wort ist das Amen, weil dann die langweilige
Predigt aus ist.“ Einige lachten über diese dumme Rede, andere
ließen Mißbilligungen hören.

„Auch mir ist das Amen das liebste Wort der Predigt“, sagte der
alte Christian, „aber nicht, weil damit die Predigt aus ist, sondern
weil sie dann erst recht anfängt.“

„Ach, hört doch!“ spottete Meinert, „Christian hat sich noch einen
Pfarrer extra bestellt. Laßt doch einmal die Predigt hören, die der
euch hält! Das wird wohl etwas ganz Besonderes sein!“ Wieder
wurde von einigen gelacht; aber sie wurden bald zur Ruhe verwiesen,
und man bat den Alten, sich näher über den Sinn seiner Worte zu er⸗
klären.

„Nun“, sprach dieser, „ihr alle werdet schon einmal eine Post⸗
anweisung erhalten haben und wissen, daß eure Unterschrift nöthig ist,
wenn ihr das Geld ausbezahlt haben wollt. Nun seht, eine solche An⸗
weisung des großen Zahlmeisters droben auf seine himmlischen Schätze
ist mir die Predigt, unter die ich als Unterschrift mein Amen zu setzen
habe, um in Empfang nehmen zu können, was Gott mir darbietet.
Das Amen des Glaubens bekennt sich zu dem Inhalt der Predigt als
Ausdruck alles dessen, was das eigene Herz bewegt; es spricht die
dankbare Freude aus über den Reichthum der göttlichen Gnade, die
uns armen Sündern das Beste gegeben hat und nun wieder geben will;
es ist die ausgestreckte Hand, welche sich öffnet, um die dargebotenen
Himmelsschätze zu ergreifen und festzuhalten. Hat aber so der Glaube
sein Amen unter die Predigt gesetzt, so drückt der HErr selbst seinen
Gottesnamen als Siegel darauf: Dir geschehe, wie du geglaubt hast!
Seht, darum ist mir das Amen das liebste Wort in der Predigt.
Wenn du, Freund Meinert, nun aber die Predigt zu hören begehrst,
welche dann für mich erst recht anhebt, so muß ich dir leider sagen, daß

deine Ohren sie gar nicht vernehmen können, denn sie wird nicht von
Menschenlippen gehalten, sondern vom Heiligen Geist, und es steht ge⸗
schrieben: „Der natürliche Mensch vernimmt nichts vom Geist Gottes.“
Wen aber aufrichtig darnach verlangt, diese köstliche Geistespredigt zu
vernehmen, dem kann ich nur den Rath geben: Hört die Predigt nur
erst einmal, wie sie gehört werden soll, nicht mit den Ohren, sondern
mit dem Herzen, und sprecht das Amen des Glaubens dazu, dann
werdet ihr erfahren, wie der Heilige Geist alsbald seine Stimme erhebt,
und wenn ihr derselben still lauscht, werdet ihr eine Predigt hören,
welche euch nie zu lang werden wird?“ — Damit nahm der Alte seinen
Hut und verließ das Zimmer.

Dir sind deine Sünden vergeben.

Der Kirchenvater Augustinus hatte zu seinem Lieblingspsalm
den 32. erwählt, welcher die große Seligkeit dessen preist, der im
Glauben der Vergebung der Sünden gewiß geworden ist, und der die
Erfahrung seines eigenen Lebens, wie einst bei dem König David, dem
gotterleuchteten Verfasser des Psalms, geworden war. Augustins Ge⸗
schichtsschreiber berichtet von ihm, daß er diese Worte oft mit weinen⸗
dem Herzen und Augen gelesen habe, ja, daß er noch kurz vor seinem
Ende an die Wand seinem Siechbette gegenüber die Worte dieses
Psalms habe schreiben lassen, sich darin zu üben und damit zu trösten.

Von Luther ist es bekannt, daß der Augenblick, als in der Zeit
des vergeblichen Ringens nach Gottes Frieden im Klosterleben zu Er⸗
furt ein Licht ihm aufgegangen war über die Worte aus dem dritten
Glaubensartikel: „Ich glaube eine Vergebung der Sünden“, die er
vor seiner Klosterzelle aus dem Munde eines gläubigen Klosterbruders
vernahm, zu einem Wendepunkt seines Lebens geworden ist.

Es ist die einstimmige Erfahrung aller Glärdigen: nur die un⸗
vergebene Sünde ist mächtig, von ungebrochener Kraft. Der vergebe⸗
nen Sünde ist die Macht genommen, ihre Lust gedämpft. Schärfer
als das Gesetz züchtigt die Gnade, wie die Thränen der Elternliebe
dem irgend empfänglichen Kindesgemüthe tiefer zu Herzen gehen als
ihre Züchtigungen. —

Wo das Wort des HErrn: „Dir sind deine Sünden vergeben“,
zur Wahrheit geworden ist, da folgt auch das andere vom Aufstehen
und Wandel in einem neuen Leben mit innerlicher Nothwendigkeit.

Keine Zeit — keine Ewigkeit.

Auf einer seiner Kirchenvisitationsreisen kam der verstorbene Hof⸗
prediger W. Hoffmann, Generalsuperintendent der Churmark unter
Friedrich Wilhelm IV. von Preußen, in ein Dorf, wo der Stammsitz
eines angesehenen Grafengeschlechtes war. Der Graf hatte den Gene⸗
ralsuperintendenten, der wegen seines nahen Verhältnisses zum Könige
in hohem Ansehen stand, zu sich zu Gaste geladen und ihm zu Ehren
eine Reihe vornehmer Herren und Damen bei sich versammelt. Bei
Tische drückte der Hofprediger sein Bedauern darüber aus, daß er auch
in dieser Gemeinde so bittere Klagen über den schlechten Kirchenbesuch
habe hören müssen, und legte es der ganzen vornehmen Gesellschaft
recht dringend ans Herz, daß sie in dieser Sache Wandel schaffen und
den Leuten mit einem guten Beispiele vorangehen sollten; auf solche
Weise würden sie Segen gewinnen und Segen stiften. Solch freies
Wort war den meisten der Anwesenden freilich wenig angenehm zu
hören; besonders fühlte sich der Graf selbst, der Patronatsherr der
Kirche war, durch das „mit gutem Beispiele vorangehen“ getroffen. Zu
seiner Entschuldigung wandte er sich deshalb an den Hofprediger und
sagte ihm, er habe ja wohl recht mit dem, was er sage, aber er, der