# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_13. Oktober 1903_S327 # Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration) SVer 2„TutfieranesN — 327 Greis, und bei meinem zweimaligen Besuche in seiner Wohnung fand ich ihn stets in der Bibel lesend und gottselige Gespräche führend. Bei etwaigen Collecten spendete er mit vollen Händen, ohne zu murren, dabei erinnernd, daß das Reich Gottes ausgebreitet wer⸗ den müsse. Es waren etwa drei Monate verflossen, seitdem Vater H. Ge⸗ meindeglied war, als ich von ungefähr in Erfahrung brachte, H. sei plötzlich schwer erkrankt. Obwohl ich nicht gerufen war (Jac. 5, 14.), so erachtete ich es doch für meine seelsorgerliche Pflicht, dem Kranken einen Besuch abzustatten. Die Erfahrungen, die ich jetzt machen mußte, will ich versuchen in der schonendsten Weise mitzutheilen, Jungen und Alten zu einer heilsamen Warnung. Im Krankenzimmer angekommen, reichte mir der Greis mit einem matten Lächeln die Hand entgegen und sagte: „Willkommen, Herr Pfarrer! es freut mich, daß Sie mich be⸗ suchen. Wie befinden Sie sich? Was macht die Familie?“ Nach einer entsprechenden Erwiderung nahm ich auf seine Ein⸗ ladung Platz an der Seite des Krankenbettes, und nun entspann sich folgendes Gespräch: Ich. „Der liebe Gott sucht Sie heim mit dem Vorboten des Todes, leiblicher Krankheit; sind Sie bereit, fröhlich abzuscheiden aus diesem irdischen Jammerthale und einzugehen zur seligen Freude im Himmelssaale?“ H. „Schlimm genug, Herr Pfarrer, bei solch schönem Wetter im Bett hocken zu müssen und dabei mit schrecklichen Schmerzen geplagt zu werden. Ich bin noch nie krank gewesen in meinem Leben; dies ist das erste Mal. Was gibt's Neues?“ Ich. „Daß Sie nie krank gewesen sind, haben Sie der Weisheit und Güte Ihres Schöpfers zu verdanken, daher aber haben Sie jetzt um so mehr Ursache, am Spätabend Ihres Lebens in aufrichtiger Buße als armer Sunder zu Christo zu fliehen, der auch Ihre Sünden gebüßt und getilgt hat. Der Welt mit ihrem Thun und Treiben sollten Sie längst entsagt haben und diese Krankheit mit ihren Schmerzen als einen ernsten Mahnruf Gottes zur Buße in christlicher Geduld tragen, denn —“ H. (im Zorne aufwallend.) „Herr Pfarrer, ich bin älter als Sie — könnte Ihr Großvater sein, und was Sie mir da sagen, habe ich längst in der Schule gelernt und unter meinen Absätzen abgelaufen. Wenn Sie nur gekommen sind, mich zu beleidigen, ist es mir lieber, wenn Sie sich entfernen! — Was? Sie junger Mann unterstehen sich, mich einenz „'armen Sünder‘ zu nennen? Dreißig Jahre habe ich in Deutschland und zweiundvierzig in America gelebt, und noch soll Ein Mann aufstehen, der in Wahrheit sagen kann, ich hätte nur einen Cent auf ungerechte Weise an mich gebracht. Alles, was ich habe, ist durch ehrliche Speculationen, im ehrlichen Handel erworben. Ver⸗ loren will ich sein, wenn ich je betrogen, gemordet, gelogen oder ge⸗ flucht () hätte.“ ö Ich. „Wenn wir selig werden wollen, müssen wir alle unsere vermeintlichen guten Werke für nichts achten, alle unsere eigene Ge⸗ rechtigkeit darangeben, uns allein im Glauben des Verdienstes IEsu Christi getrösten, der für alle armen Sünder, die sich als solche erkennen und bekennen, Genüge gethan hat. Ihre aufgezählten guten Werke und Tugenden scheinen mir nicht von hoher Bedeutung zu sein; zum Beispiel: Sie haben von der Sünde des Fluchens noch gar keinen Be⸗ griff; zweimal —“ H. „Heilloser Pfaffe, willst du einen alten Mann noch schul⸗ meistern? Bei mir zu Lande bringt man die „armen Sünder“ auf das Schaffot! Ich — ich — ein armer Sünder! Höre, Pfaffe, pack dich fort, oder ich hätte große Lust, dir zu zeigen, was es heißt, einen Ehrenmann zu beleidigen!“ Der Kranke verfiel hierauf in ein wüstes Delirium, in welchem unter spöttischem Hohngelächter die Worte „armer Sünder“ oft wieder⸗ holt wurden. Mein Antrag, ein Gebet für die Bekehrung des Rasenden zu thun, wurde von der alten Frau und deren anwesenden Kindern mit Entrüstung abgelehnt, indem auch sie behaupteten, der Kranke habe keine Sünde begangen, um deretwillen er der Bekehrung bedürfe. Ich ging nach Hause. Am andern Tage kam ein Bote, welcher mir einen „freundlichen Gruß“ von Vater H. überbrachte mit der Einladung, ihm ungesäumt einen Besuch abzustatten, da er dringend mit mir zu sprechen wünsche. Innerhalb fünfzehn Minuten stand ich am Krankenbette. Die Augen und Wangen des Sterbenden waren eingesunken; zit⸗ ternd reichte er mir die Hand entgegen und sagte mit hohler Stimme: „Herr Pfarrer, ich habe Sie gestern sehr beleidigt, verzeihen Sie mir!“ Ich erwiderte, daß ich ihm gar nicht böse gewesen sei, daß er aber Gott bitten solle, ihm aus Gnaden um JEsu willen alle Sünden zu vergeben, und wies ihn hin mit eindringlichen, herzlichen Worten zu dem, der die Gottlosen gerecht und selig macht. „Zu spät!“ seufzte er, „zu spät! — Jagt die Hexe dort weg! — Nein, Satan, noch nicht! — Fort! fort! — Hexe! Fort! fort! zu — spät! — Schrecklicher Richter! — Hülfe! Hülfe! Geld her! — Zahlen! Alles zahlen! — Weg, Satan — Hülfe! Hülfe! — Verdammt!“ Bei dem letzten Wort war die Seele entflohen. Mein Herz zittert noch bei dem Gedanken an jene grauenhafte Schreckensscene. — Erzittere, sicherer Mensch, der du in eigner Gerechtigkeit einherstolzierst! Eile zu Christo, solange es noch heute heißt, damit dein Ende ein ruhiges und sanftes sein möge und nicht das eines „zu spät“ erwachten bösen Gewissens in Verzweiflung! (Lutherische Zeitschrift.) Friedfertigkeit. Zwei Brüder hatten einmal zusammen eine Reise ins schottische Gebirge gemacht und Wochen lang in bester Eintracht mit einander gelebt. Da erhielten sie kurz vor ihrer Abreise von dem Ort, wo sie längere Zeit zusammen gewesen waren, die Nachricht, daß ein Brief auf einer kleinen Poststation im Thale liege, der für sie beide wichtig war und den sie selbst abholen mußten. Aber es war ein unbequemer Weg dorthin, und die Brüͤder scheuten sich davor. „Du bist der älteste“, sprach der eine, „und es ist deine Pflicht zu gehen — ich habe hier noch das Bild der Berge fertig zu machen und kann unmöglich den ganzen Tag verlieren. „Solch kleine Mühseligkeiten sind immer die Sache des jüngeren“, erwiderte der Bruder; „ich muß noch unsere Freunde hier erwarten und kann auf keinen Fall den Brief holen.“ Keiner gab nach — es war der erste Streit auf der Reise — aber sie schieden Abends im tiefsten Groll von einander. In der Nacht aber bedachten sie sich eines andern. Jeder sagte: „Es war doch eigentlich nicht der Mühe werth und noch viel weniger recht, darum zu zanken! Ich will kein Wort davon sagen, aber mich still aufmachen und den Brief holen — es ist Mondschein; und morgen früh bei Tagesanbruch kann ich vor der Post sein und zum Frühstück wieder oben.“ So gingen beide den gefährlichen Weg durchs Gebirge, das sie ganz genau zu kennen glaubten; nur ein halbes Stündchen lag zwischen der Ausführung ihrer Entschlüsse. Doch bloß einer der Brüder erreichte die Post — der andere war im Dunkeln einen Abhang hinuntergestürzt und konnte erst nach tagelangem Suchen gefunden und mit zerschmetterten Gliedern heraufgeschafft werden. In seine Brieftasche, die man neben ihm fand, hatte er vor seinem Tode noch einen rührenden Gruß an den Bruder aufgeschrieben — aber nichts konnte diesen doch von dem Vorwurf befreien, den er sich sein Lebenlang machte, daß durch ein freundliches, verträgliches Wort sein Bruder hätte gerettet werden können!