# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_12. April 1904_S122
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vom Hofprediger ihre Strafe wohl bekommen. In Folge dessen brach⸗
ten sie ihm in der Nacht eine „Katzenmusik“. Hedinger ließ sie eine
Zeitlang toben; dann erhob er sich aus seinem Bett, zog seinen Schlaf⸗
rock an und rief mit seiner Donnerstimme hinunter: „Wohl, wohl,
so haben es einst die bösen Buben in Sodom auch gemacht.“ Da
schlichen die elenden Wichte getroffen, einer nach dem andern, von
dannen. Solche Unerschrockenheit zeigte er überall.

Bei Besetzung einer Pfarrstelle wurde ein Candidat berücksichtigt,
der, obschon im Uebrigen tüchtig, die Stimmen der Glieder des Con⸗
sistoriums mit Geld erkauft hatte. Hedinger, der es erfuhr, trat im
Consistorium auf, hielt an alle Mitglieder eine ernste Rede und zeigte
ihnen, welcher Sünde sie sich theilhaftig machten, wenn sie das Geld
behalten würden. Sie gaben es sofort zurück.

Doch Hedinger hatte auch die Freude, nicht nur in Stuttgart,
sondern auch am herzoglichen Hofe selbst liebliche Früchte seiner Wirk⸗
samkeit reifen zu sehen. Zu diesen gehört die Herzogin⸗Wittwe Mag⸗
dalena Sibylla, der er sein treffliches Büchlein: „Der Passionsspiegel“,
widmete. Eine andere Garbe, die er in die Scheuern IEsu sammelte,
war der Leibarzt Lentulus. Hedinger hatte das Neue Testament mit
Anmerkungen herausgegeben. Lentulus schrieb in sein Exemplar die
schönen Worte: „O du lieber Hedinger, Gott lasse dich um dieser
herrlichen, theuren Arbeit willen, die du uns als einen rechten Segen
hinterlassen hast, im Himmel leuchten als einen Stern erster Größe.
Du hast in deinem Leben mit deinem güldenen Mund sowohl als auch
mit deinem trefflichen Exempel ihrer viele zur Gerechtigkeit gewiesen
und thust das noch viel mehr durch deine hinterlassenen geistreichen
Schriften, sonderlich auch durch dies herrliche Testament, nachdem du
zur ewigen Ruhe eingegangen bist.“

Im Sommer 1704 stellte sich bei dem sonst starken und rüstigen
Mann eine große Mattigkeit ein. Namentlich wenn er gepredigt hatte,
sanken jedesmal seine Kräfte zusammen. Mit dem Herbst trat noch
ein schwächender Husten ein. Bangigkeit des Herzens und zuletzt noch
heftiges Fieber rieben seine Kräfte auf. Die Aerzte wendeten alle
Kunst an, das Leben eines solchen Mannes zu erhalten; auch fehlte
es nicht an der treuesten und zärtlichsten Pflege der Seinen und dem
inbrünstigsten Gebet vieler. Aber heftiger als dies alles war das
sehnlichste Verlangen seines gen Himmel eilenden Geistes in Gottes
Herz gedrungen. Wie sein Leben, so war auch seine Krankheit und sein
Tod ein Zeugniß davon, daß der HErr IEsus in ihm eine Gestalt ge⸗
wonnen hatte. „Was für ein elender Mann wäre ich“, sagte er,
„wenn ich mich jetzt erst bekehren und unter vielen Aengsten auf der
Aerzte Gesichter Achtung geben müßte, was sie von meiner Krankheit
urtheilen. So aber kann ich mich mit süßer Ruhe in die Arme und
in den Schooß meines IEsu, dem meine Seele anhängt, als ein Kind
hinlegen und mein schon längst bestimmtes Stündlein mit Freuden er⸗
warten.“ Obgleich seine Schmerzen groß waren, so hörte man doch
kein Wehklagen aus seinem Munde, sondern ein Halleluja drängte das
andere. Er stärkte sich durch den Genuß des Leibes und Blutes des
HErrn. Er wollte nur Freudenlieder hören und bat deswegen den
Diakonus, ihm das mächtige Siegeslied Luthers: „Christ lag in
Todesbanden“ vorzulesen. Als der Vorleser an die Worte kam: „Da
bleibt nichts denn Todsgestalt, den Stachel hat er verloren“ und die
Bemerkung machte: „Also nur ein Schatten von dem Tod, kein wahrer
Tod“, verbesserte es Hedinger mit freudigem Muth: „Ei, ein Schatten
des Todes ist noch zu viel, ein Spott, ein Spott aus dem Tod ist
worden.“ Am Christtag fragte man ihn, ob er sich auch erinnern
könne, was das für ein Tag sei? „Der Christtag“, erwiderte er, und
bald darauf: „O welch ein Geheimniß! Himmel und Erde kommen
zusammen.“ Er fuhr dann fort, die Freundlichkeit Gottes zu rühmen:
„Ich werde gewiß sterben, und o, wie freut sich mein Geist, zu meinem
IEsu zu kommen!“

Am 27. December erkundigte sich der Arzt Morgens nach seinem

Zustand. Er antwortete: „Meine Seele ist krank von der Liebe JIEsu“,
und war dann stille. Mittags stellten sich Phantasien ein, zur Abend⸗

zeit aber verloren sie sich wieder, so daß er sich mit einem Freund über

das verderbte Wesen der Welt unterhalten konnte.
kam herbei. Seine Frage, ob es nicht heute Samstag sei, wurde be⸗
jaht, und die Bemerkung hinzugefügt, daß es der letzte Weihnachts⸗
feiertag sei. Der Todkranke fügte hinzu: „So will ich denn meinem
HErrn Christo zu Ehren einen Trunk thun.“ Er that es.
wesenden erboten sich, einige Lieder zu singen und eine nützliche Vor⸗
bereitung auf den Sonntag anzustellen. Da sagte er: „Ich bin schon
längst vorbereitet.“ Zwischen ein und zwei Uhr nahm die Schwäche
überhand; Hedinger aber hielt mit lauter Stimme und gewaltigem
Nachdruck eine Abschiedsrede an seinen Landesfürsten. Man sah dar⸗
aus, was in seinem Amte und auch während seiner Krankheit seine
angelegentlichste Sorge gewesen war. Er forderte den Herzog zum
letztenmal zur Buße und zur Bekehrung auf und schloß mit den Wor⸗
ten: „Ich hoffe, daß meine letzten Worte nicht ohne Frucht sein werden.
Ich gehe nun dahin, wo man nimmer mit Worten redet, sondern Gott
von Angesicht zu Angesicht schauen und dem erwürgten Lamme Preis,
Ehre, Lob, Dank und Anbetung darbringen wird von Ewigkeit zu
Ewigkeit. Selig ist, der diese Worte höret und denselben nachkommt!“
Hierauf wurde er still und entschlief nach einer Stunde sanft in seinem
HErrn. Es war Morgens sechs Uhr am 28. December 1704. Er war
nur 41 Jahre alt geworden. (Blüthen aus dem Garten Gottes.)

Ein Wiedersehen.

Vor beinahe zwanzig Jahren wurde ich confirmirt. An einem
sonnenhellen Sonntag kniete ich vor dem Altar, um den Segen des
HErrn von der Hand des eigenen Vaters zu empfangen. Das Fenster
war offen und der Hauch des Frühlings durchwehte das Gotteshaus.
Neben mir kniete ein anderer Knabe, schön gewachsen, mit klaren,
blauen Augen, seine Wangen geröthet, sein dunkelbraunes Haar fiel
in lauter Ringlein um die glatte, hohe Stirn. Er hatte ein Jahr lang

in der Schule neben mir gesessen, jetzt wurden wir zusammen confir⸗

mirt. Am nächsten Tage ging es hinaus in die weite Welt. —

Vor einigen Tagen stand ein Bettler vor meiner Thür. Er bat
schüchtern um eine Unterstützung. Seine blauen Augen waren triefend,
seine Wangen dunkelroth und aufgedunsen, sein Haar war dunkel⸗
braun und hing ihm wirr ums Gesicht. „Kennen Sie mich nicht mehr?“
Ich sagte: „Nein!“
kommen, eine Ruine. „Ich heibe N. N.!
mit Ihnen confirmirt worden.“

Die alte Geschichte:
weg von der Kirche, weg von Gottes Wort, weg vom Heiland, weg
von guten Leuten — ins Verderben!
als ich dem armen Menschen ein Geldstück in die Hand drückte.
„Danke, danke!“ sagte er und wankte unsicheren Schrittes fort. —
Ich habe ihn nicht mehr gesehen. —

Ja, wirklich, die alte Geschichte, und doch wie erschutternd jedes⸗
mal, wenn sie sich wiederholt!

Wann soll man aufangen, regelmäßig seinen Ge⸗
meindebeitrag zu bezahlen?

Der „Ev.⸗Luth. Stadtmissionar“ meint, man solle das thun, so⸗
bald man etwas verdient. Es ist ja Gottes Wille, daß Kirche und
Schule von den Christen erhalten werden. Ihm gehört freilich Himmel
und Erde und alles, was darinnen ist. Er braucht darum das Geld

—

Es war ein Bettler, wie ich sie oft sehe, ver⸗
Ich bin im Jahre 18—

Schlechte Gesellschaft, Wirthshaus, Laster, ů

Mein Herz hat mir geblutet,

Die letzte Nacht

Die AÄ⸗

—