# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_7. Juni 1904_S185 # Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration) SVer utheraner 185 An einem schönen Sommertage ritt er in den Wald, um sich von X Festlichkeit zu erholen, die er am Abend vorher gegeben hatte, plötzlich eine leise Stimme hörte, die an sein Ohr klang. Er hält Pferd an, er horcht, er biegt einige Zweige zur Seite und sieht alten Wegearbeiter, einen armen, tauben Mann, der den Hut in n schwieligen Händen hält und laut betet. Neben ihm steht sein Rittagessen: einige Schnitte Brod und ein Krug Wasser! Brod und Wasser, weiter nichts! Und der Alte war zufrieden nd dankte Gott dafür, und dabei lag ein glücklicher Ausdruck auf sei⸗ nem Gesicht. Woher kam jenem das Glück? Und er selbst hatte es nicht. Herr Richter setzte seinen Spazierritt fort, aber eine innere Stimme rief ihm unaufhörlich zu: Der Mann dankt Gott für sein Stück Brod! Dieser arme, taube Alte ist glücklicher als du! Nach und nach ergriff ihn eine unbestimmte Angst. Er fühlte sich von einer immer wachsenden Furcht gepeinigt. Das Wort ging ihm durch den Sinn: „Diese Nacht wird man deine Seele von dir fordern“, Luc. 12, 20. Der reichste Mann der Gemeinde, das war er; daruber gab es keinen Zweifel. Und wenn er nun Reichthum, Familie, Freude, alles verlassen mußte, wohin ging es dann? Gegen seinen Willen in eine Welt hinein, die man nicht kennt; das ist beängstigend! An Himmel und Hölle zweifeln und doch abscheiden müssen, um in das eine oder das andere zu kommen, das ist schrecklich. Er lenkte sein Pferd um und kehrte heim. Der Abend kam, dann die Nacht. Seine Angst wuchs, die Todesgedanken verließen ihn nicht. Er hätte sich gern darauf vorbereitet, aber die Furcht verwirrte seine Seele. Er sah sich schon vor dem Richterstuhle Gottes. Er hörte die Thurmuhr alle Viertelstunden und die vollen Stunden schlagen, und jeder Schlag fiel schwer auf sein Herz. Es war, als riefe sie ihm zu: Der — reichste — Mann — der Gemeinde — der reichste — „Wie thöricht“, murmelte er, „habe ich doch bisher gelebt!“ Die Nacht ging vorüber. fiel auf Herrn Richters bleiches Angesicht. Er war müde, abgespannt, aber er lebte. die frische Morgenluft zu athmen. „Herr Richter“, so redete ein junger Bauer ihn ehrerbietig an, „wissen Sie schon das Neueste? Der alte Wegearbeiter ist in dieser Nacht gestorben.“ Der Herr sagte kein Wort und ging nachdenklich den Weg zu seinem Hause zurück. In seinen Gedaͤnken sah er den armen Alten wieder durch das Gehölz, wie er betend zum Himmel blickte. Der also, der arme, taube Arbeiter, war in der That der reichste Mann der Gemeinde! Er hinterließ bei seinem Tode kaum so Er lebte noch! Wirklich! Er stand auf, um draußen viel, um das Begräbniß zu bezahlen, aber er war abgeschieden in Frie⸗ den, reich an den wahren Schätzen, die Motten und Rost nicht ver⸗ zehren, die selbst der Tod nicht nehmen kann. Der HErr macht zunichte die Anschläge der Boshaftigen. Im Jahre 1862 lebte in Deutschland ein Mann, dessen Name cht genannt wird, weil er vielleicht noch am Leben ist, dem ging es, der HErr IEsus es gesagt hat: er wurde gehaßt und verfolgt um Namens JEsu willen; bei einigen ging der Haß so weit, daß sie lossen, ihn zu tödten. Der Mann saß in seiner Stube über der Bibel und dachte eben Worten nach: „Ihr seid besser denn viel Sperlinge. Nun aber auch eure Haare auf dem Haupt alle gezählet.“ Diese Größe und eite der Liebe und gnädigen Vorsehung Gottes bewegte sein Herz tiefste und dünkte seinem Herzen zu viel. Das erste Licht des Tages erschien und Da trat eine Frau in seine Stube, die er kannte; sie erzählte ihm mit tiefer Bewegung, daß sie diese Nacht viel um ihn gelitten und keine Ruhe hätte, bis sie ihren Auftrag ausgeführt habe. Sie gab ihm hier⸗ auf das Rasirmesser ihres Mannes und bat ihn flehentlich, er möchte sich heute noch desselben bedienen. Der Mann sagte: „Ich habe mich bis⸗ her noch nie selbst rasirt; es wird nicht gehen, ich möchte mich schneiden.“ Mit fester Gewißheit sagte die Frau: „Nein, Sie werden sich nicht schneiden; thun Sie es um Gottes willen.“ Der Mann, ob⸗ wohl hoch verwundert über diese Rede, versprach es, und die Frau ging weg. Gleich darauf erfüllte der Mann wirklich sein Versprechen und rasirte sich. Nach einer kleinen Weile kam der Barbier. Der Mann sagte: „Ich habe mich soeben selbst rasirt und sehe nun, daß es geht; Sie brauchen fortan nicht mehr zu kommen.“ Der Barbier wurde blaß vor Schrecken und entfernte sich eilig. Der Mann überlegte sich die Sache vor Gott, sprach aber mit niemand davon, auch nicht mit jener Frau. Es gingen etliche Jahre darüber hin, da wurde er eines Abends an ein Sterbebett gerufen, es war das jenes Barbiers. Der sagte ihm, er könne nicht ruhig ster⸗ ben, er müsse ihm erst noch bekennen, daß er damals von einem ge⸗ dungen worden sei, sein Messer mit Gift zu bestreichen und ihn damit zu schneiden. Der Mann, dem die Sache wieder lebhaft vor die Seele trat, sagte zu ihm: „Ich will nicht wissen, wer Sie damals gedungen hat, ich räche mich selbst nicht; aber ich möchte wissen, was dieser mein Feind sagte, als er den Ausgang des Anschlages hörte, ob er da viel⸗ leicht Gott die Ehre gab, und ob wir Hoffnung zu seiner Bekehrung haben können?“ „Nein“, erzählte der Barbier weiter, „er hat Gott nicht die Ehre gegeben, hat nicht in sich geschlagen. Er erschrak wohl, aber sagte dann: „Dem hat der Teufel geholfen. „Nein“, sagte ich, der Teufel wollte ihn verderben, Gott aber hat ihn behütet.. Und mit diesem Bekenntniß trat ich aus der Lüge; meine Schuld aber stand seitdem wie ein schweres Gebirge vor meiner Seele, und ich hätte es Ihnen schon tausendmal gern bekannt, wenn mich meine Kinder nicht davon zurückgehalten hätten. Denn für mich fand ich — o große Barmher⸗ zigkeit! — schon vor einiger Zeit Ruhe und Vergebung, doch fehlte noch immer das Bekenntniß.“ Nun kniete der Mann, den Gott so wunderbar vor dem mit Gift bestrichenen Rasirmesser bewahrt hatte, am Bett des sterbenskranken Barbiers nieder, lobte und dankte dem HErrn, der diesen Anschlag zu nichte gemacht und die Seele des Barbiers zur wahren Buße und zum Glauben an seinen Namen gebracht hatte. Der gute Hirte IEsus hat dann bald den Barbier selig einschlafen lassen und dieses wiedergefundene Schäflein heimgetragen in das Reich seiner ewigen Herrlichkeit. Der fromme Jünger des HErrn aber lobte mit seinen Freunden Gott, der so auf uns achtet, daß er auch sogar die Haare auf unserm Haupt alle gezählt hat; er pries den guten Hirten, der das Verlorene sucht und in seinem Erbarmen nicht ruht, bis daß er's finde. („Blüthen aus dem Garten Gottes.“) Semper eadem! Als dem Junker von Bernhold ein Töchterlein mit Namen Beata Christiana getauft wurde, brachte ihm der Pfarrer seinen Glückwunsch dar und sagte: jetzt sei dies Kind durch die heilige Taufe in Wahrheit eine Beata Christiana, das ist, eine selige Christin; Gott möge nur Gnade geben, daß es von ihr heiße: Semper eadem, das ist: „All⸗ zeit dieselbe!“ nämlich, daß sie in ihrer Taufgnade bis ans Ende bleibe. Dies wurde dem Töchterlein, als sie etliche Jahre alt war, von ihrer Mutter erzählt. Da hat sie diese Worte sich zum Wahlspruch er⸗