# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_30. Juli 1907_S249
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8Der V„TutßeranebS

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„Soll ich meines Bruders Hüter sein?“

Vor einigen Jahren sollte in einer großen Handelsstadt ein
Raubmörder hingerichtet werden. Der arme Sünder verlangte
dringend, vor seinem Tode noch einmal seinen ehemaligen Herrn,
einen reichen, allgemein geachteten Kaufmann derselben Stadt, zu
sehen, weil er ihm eine wichtige Mitteilung zu machen habe. Dem
vornehmen Herrn war zwar die ganze Sache unangenehm und
unbequem, doch ließ er sich schließlich willig finden, dem dringenden
Wunsche seines früheren Dieners nachzukommen. Er trat in die
Gefängniszelle und redete den armen Sünder an: „Du unglück⸗
seliger Mensch! Wie hast du ein so großer Verbrecher werden
können? Nimmermehr hätte ich mich dessen von dir versehen!“
Der vormals sein Diener gewesen war, antwortete mit kläglicher
Stimme: „Ach, Herr, das ist es ja eben, weshalb ich nach Euch
begehrte. Ich wollte Euch nur sagen, daß Ihr mich aufs Blut⸗
gerüst bringt; denn was ich bin, das bin ich durch die leichtfertigen
Gespräche geworden, die ich angehört habe, als ich bei den großen
Tischgesellschaften hinter Eurem Stuhle stand. Dort ist mir der
Glaube an den lebendigen Gott, an das Leben nach dem Tode, an
das Gericht, an Seligkeit und Verdammnis fortgespottet worden.
Mir wurden die Stützen genommen, an denen ich mich aufrecht
erhielt. So bin ich durch Euch geworden, was ich nun bin!“

Als der reiche und vornehme Handelsherr zum Gefängnis
hinging, hatte er keine Ahnung davon gehabt, daß er zu dem Ver⸗
brechen jenes Mannes in irgend welcher Beziehung stehe. Er war
mit dem Worte im Herzen hingegangen: „Ich danke dir, Gott,
daß ich nicht bin wie die andern Leute, Räuber, Ungerechte, Ehe⸗
brecher oder auch wie dieser— Mörder!“ Wie aber mag es um
ihn gestauden haben, als er wieder in sein Haus ging? Ich denke,
er hat eine Last mit heimgetragen, schwer genug, um unter ihr
Ruhe und Sicherheit zu verlieren.

Wir haben kein Recht, im Hinblick auf den vornehmen Kauf⸗
herrn ein „Ich danke dir, Gott, daß ich nicht bin wie er!“ zu
sprechen. Wer will behaupten, daß er nicht in ähnlicher Schuld
steht? Ist ein Wort aus unserm Munde gegangen, ist von uns
eine Tat getan, so haben wir keine Macht mehr darüber. Was
durch ein solches Wort und durch eine solche Tat angerichtet werden
kann, entzieht sich aller und jeder Berechnung. Waren es leicht⸗
fertige, unbesonnene, unsaubere Worte oder dementsprechende
Taten, dann waren sie wie Funken, die aus dem Rauchfang fliegen.
Manche verlöschten in der dünnen Luft, andere fielen auf ein Stroh⸗
dach, und der Wind hat sie zur Flamme angeblasen und Funken
und Flammen auf andere Dächer getragen, und der ganze Ort ward
schließlich zur wüsten Bratidstätte. Das alles hat der unglück⸗
selige Funke angerichtet, der aus dem Schlote flog. Und wir sind
der Rauchfang, und die unbesonnenen, leichtfertigen und schlimmen
Worte und Taten, die von uns ausgingen, sind die Funken. Wer
kann wissen, ob nicht einige von ihnen in Seelen fielen, die voll
Zündstoff waren und einen Brand angerichtet haben und von dort
noch einen und immer weiter, bis die Lohe aufschlug, ganz ferne
von uns, wie blutroter Feuerschein am Horizont, in Verbrechen,
begangen an. Menschen, die wir nie gesehen und von denen wir
vorher nie gehört hatten — und wir entsetzen uns über das, was
geschehen ist, gerade wie jener Handelsherr.

Wenn an jenem großen und schrecklichen Tage, an welchem
alles Dunkle licht und alles Verworrene schlicht werden, des ewigen
Richters Hand das Gewebe gegenseitiger Verschuldung entwirren
und dor uns ausbreiten wird, dann dürfte es wohl geschehen, daß
manche an uns vorüberziehen, die Angst der Verdammnis im ver⸗
zerrten Angesicht, und auf uns hinweisen und sagen werden: „Du
warst auch eine Ursache, daß ich nun in des ewigen Todes Noi ge⸗
stoßen werde!“

Wohl spricht der Leichtsinnige: Man muß an solche Dinge

gar nicht denken! Bei vielen gilt es bekanntlich als Lebensweis⸗
heit, sich jedes Gedankens an den Tod und das darauf folgende
Gericht zu entschlagen. Aber die Gedanken lassen sich nicht ab⸗
weisen. Es mag gelingen, im Geräusch der Welt, in ihrer Lust
und in ihrer Sorge diese Gedanken zeitweilig los zu werden, aber
in nächtlich stillen Stunden, wenn des Tages Lärm verhallt ist und
tiefes Schweigen sich auf die Erde senkt, dann dringen wohl un⸗
heimlich klagende und anklagende Stimmen an unser geistiges Ohr
und finden ihren Weg bis in die innerste Seele hinein. Hiob
33, 15 ff.

Zumal wenn der Lebensabend hereindunkelt, und man den
zurückgelegten Lebensweg mustert, steigen längst vergangene Be⸗
gebenheiten empor, drohende Gestalten, die man nicht verscheuchen
kann. Um die Sterbebetten stellen sie sich und haben manchem
schon das Abscheiden entsetzlich schwer gemacht. — Welches ist nun
der rechte Weg, um beizeiten einer solchen schrecklichen Not zu ent⸗
gehen? Dieser Frage denke einmal nach, mein lieber Leser!

Besessenheit im Heidentum.

Eine ini Tinnevelly-Distrikt in Ostindien arbeitende englische
Missionsgehilfin, Frl. Carmichael, erzählt von dem furchtbaren
Bann, mit dem das Heidentum das Volk knechtet, folgendes:

Wir saßen auf dem Flur in einem vornehmen Hause. Seine
Bewohner gehörten einer hohen Kaste an. Die Wände waren mit
götzendienerischen Sinnbildern geschmückt, auch die alten Holz⸗
schnitzereien waren voll von solchen Symbolen. Die jungen
Frauen, mit denen wir uns besprachen, hörten gut zu, fragten und
machten Einvürfe. Da trat eine alte Dame herein. Alsbald
verstummten die andern, und tiefes Schweigen legte sich über alle.
Die Fran setzte sich nieder und sprach einiges mit uns. Aber das
Gespräch wollte nicht recht in Fluß kommen. So dachten wir ein
anderes Thema anzuschlagen und begannen ein Lied zu singen.
Sie hörte zu — wie sie es immer tun. Nur ab und zu murmelte
sie: „Wahr, wahr!“ Dann plötzlich — ich kann es nicht beschrei⸗
ben — schien etwas über sie zu konrmen. Es war, als ob Irrsinn
sie ergriff. Sie rief: „Laß mich singen, laß mich singen!“ Und
dann sang sie — nie hatte ich solches Singen gehört. Es war das
wildeste, schaͤurigste Klagelied über den Götzendienst, seine Frucht⸗
losigkeit und Torheit, seinen Jammer und seine Sünde. Eine
Weile kounte ich ihren Worten folgen, ich kannte das Lied. All⸗
mählich ging sie aber in mir noch völlig unbekannte Gedanken⸗
regionen über. Dabei geriet sie in eine wahnsinnige Erregung,
schwang ihren Oberkörper auf und nieder und versetzte sich in
immer größere Wut. Näher und näher rückte sie an uns heran.
Sie streckte ihre geballte Faust nach uns aus und fuchtelte damit
dicht vor meinen Augen herum. Um Haaresbreite kam sie mir
nahe. Dann fuhr sie zurück und holte nach dem Gesicht meiner
Begleiterin, der braunen Bibelfrau, aus. Doch zuckte diese weder,
noch bebte sie zurück.

Dann schien ihre Gestalt sich auszudehnen; es schien, als
wollte sie auf uns springen, und wieder, als ob sie von einer
unsichtbaren Gewalt gehalten würde. Wir saßen, ohne uns zu
rühren, um sie nicht noch mehr zu erregen. Wie lange wir so ver⸗
harrten, weiß ich nicht. Die geballte Faust des schrecklichen alten
Weibes kreiste beständig um unser Haupt, und ununterbrochen
heulte sie mit hohler, heiserer Stimme ihren eintönigen, melan⸗
cholischen Sang, daß es den Hörer in innerster Seele packte. In⸗
zwischen war die Dunkelheit hereingebrochen. Die vom Winde
hin und her bewegte, auf- und niederflackernde Flamme des Ol⸗
lämpchens perbreitete nur ein unsicheres, wechselndes Licht. Wie
ein Bann legte es sich auf uns, als wenn wir hypnotisiert würden.
Es bedurfte nicht des heimlichen, scheuen Wisperns der Frauen,