# Der Lutheraner_St. Louis Missouri_10. Januar 1911_S423
# Machine transcription, uncorrected — CHI Digital Archive (demonstration)

— —

S Der utheranedE

423

antragt, daß sie zu ihrer früheren Religion zurückkehren dürften
und fortan als Christen anerkannt würden. Die jungtürkische
Regierung ist durch diesen Antrag in Verlegenheit versetzt und
weiß nicht, wie sie sich ihm gegenüber verhalten soll. L. F.

Ans Welt und Zeit.

„Ich könnte beim Tanzen sterben“ (I could die waltzing“),
sagte die 22jährige Elisabeth Harris in Chicago, als kürzlich spät
abends ein Tanzvergnügen seinen Abschluß fand. Als sie sich
dann hinsetzte, fiel sie zu Boden — und starb innerhalb weniger
Minuten. Sie hatte vier Stunden lang getanzt. — Ein un⸗
schuldiges Vergnügen, sagen biele. Aber wie, wenn du dabei so
plötzlich vor Gottes Richterstuhl treten mußt? L. F.

Trunksucht, Verbrechen und Vererbung. In unserer Zeit
der Statistik, wo alles genau berechnet und in statistische Tabellen
gebracht wird, hat ein Professor unsers Landes Nachforschungen
angestellt über die Nachkommen der vor 75 Jahren verstorbenen
Trinkerin und Diebin Ada Jurcke. Das Ergebnis war folgendes:
Unter den 700 auffindbaren Nachkommen waren 181 Prostituierte,
106 uneheliche Kinder, 144 Bettler und 64 Insassen von Armen⸗
häusern, dazu 76 Diebe und 7 Mörder. Eine schauerliche Ver—
brechergalerie und -statistik! Und diese eine Trinker- und Ver⸗
brecherfamilie hat den Staat in den 75 Jahren über eine Million
Dollars gekostet. L. F.

Das Jahr geht still zu Ende.

Zu Ende! Das ist ein großes, gewaltiges Wort. Den
einen ist es ein Wort voll Schrecken, den andern ein Wort voll
Trost. den einen ein Wort, das die Tür auftut in den Gerichts⸗
saal, da das Verdammungsurteil gesprochen wird, den andern
ein Wort, das die Tore zur Seligkeit erschließt. Wenn ein Jahr
zu Ende geht, dann wissen die letzten Stunden viel zu erzählen.
und je stiller die Stunden sind, desto mehr wissen sie zu erzählen.
Sie erzählen vom Kommen und Gehen, von Zeit und Ewigkeit.

Es sind nun schon viele Jahre her, da wollte ich drüben in
der Großstadt am letzten Tage des Jahres an meine Arbeit gehen.
Als ich aber eben die Feder angesetzt hatte, um die Gedanken für
die Predigt zum Jahresschluß aufs Papier zu bringen, wurde ich
an ein Krankenbett gerufen. Im äußersten Süden der Stadt
wohnte der Leidende, dort, wo in dieser und jener Straße Armut
und Elend, Lüste und Laster berghoch gehäuft sind. Ich stand am
Bett des Kranken. Nein, es war kein Bett, es war ein Lager voll
schmutziger Lumpen drunten im dumpfen, tiefen, dunklen Keller.
Wie dem Kranken die düstern Augen rollten, wie der Mann das
Haupt mit dem struppigen Haar auf seinem Lager hin und her
warf, wie er mit den Fäusten den wildgewachsenen langen Bart
zupfte! „Ich bin — ein Künstler“, hauchten seine bebenden Lip⸗
pen, „aber — ich habe die Kunst des Sterbens nicht gelernt. —
Ich will nicht sterben — aber — ich muß — ich muß. — Lehren
Sie mich die Kunst — sterben zu können — Herr Pfarrer!“
„Sie sind Künstler? Welcher Kunst haben Sie gedient?“ fragte
ich. „Ich bin Seiltänzer und Ringkämpfer“, antwortete er.
„Ein Zentnergewicht ist mir auf die Brust gefallen und hat mir
den Brustkasten eingeschlagen.“

Ich redete mit ihm über sein Leben, Leiden und Sterben.
Plötzlich fuhr er auf und sagte: „Herr Pfarrer, als ich vor fünf⸗
undzwanzig Jahren eingesegnet war, haben fromme Eltern mir
manche gute Mahnung mitgegeben, und manchen guten Spruch
hatte ich gelernt; aber ich habe das alles in den Wind geschlagen.
Als nun dies Jahr anfing, begegnete mir ein Mann, der er⸗
innerte mich an die Mahnungen meiner Eltern und wußte manche

jener Sprüche, die ich einst auch gelernt hatte; als ich aber seine
Rede nicht hören wollte, sagte er, mir werde es gehen wie jenem
Baum, der irgendwo im Garten stehe, und auf dem der Herr des
Gartens Frucht gesucht und nicht gefunden habe; da habe er den
Baum entfernen wollen, der Gärtner aber habe gebeten: Laß
ihn noch dies Jahr und siehe dann, ob er Frucht bringe — wo
nicht, so haue ihn ab. Mir war's so, als ob ich die Geschichte
vor langer Zeit schon dann und wann gehört hätte, und ich bin
das Wort nicht los geworden: Laß ihn noch dies Jahr und sieh,
ob er Frucht bringe — wo nicht, so haue ihn ab. Wenn in der
Tasche die Uhr tickte, dann tickte sie: Haue ihn ab! — Und der
Zeiger rückte vorwärts, und Stunde um Stunde und Tag um
Tag berschwand; vom Jahr waren schon drei Monate verschwun⸗
den: da kam das Unglück. Die Uhr wurde zum Pfandleiher ge⸗
tragen, aber nun fing's drinnen an zu klopfen — drinnen in der
Brust. Ich hörte das Wort: Haue ihn ab! Wenn die Pulse
im Fieber jagten, dann hörte ich die Stimme: Haue ihn ab!“

Er rang nach Luft. „Hören Sie“, hauchten die Lippen,
„hören Sie, wie es aus der Brust herauspfeift — immer das eine
Wort: Haue ihn ab!?“

„Es sind“, erwiderte ich ihm, „von diesem Jahre noch fünf⸗
zehn Stunden, vielleicht für Sie etliche Stunden weniger; vielleicht
schenkt der HErr Ihnen in seiner Langmut auch noch etliche Stun⸗
den mehr; aber es gilt Ihnen das Wort: „Heute, so ihr seine
Stimme höret, so verstocket euer Herz nicht!' und: „Eile und
errette deine Seele!““ Ich sagte ihm dann auch noch von dem,.
der den Sünder herausreißen kann aus dem Verderben wie einen
Brand aus dem Feuer.

Er schwieg und zupfte mit der Hand an dem struppigen Bart.
Ich betete an seinem Lager. Er stöhnte, wandte das Gesicht zur
Wand und antwortete nicht auf meine Fragen. Ich redete mit den
Lenten, bei denen er im Keller wohnte, und bat sie, mich rufen
zu lassen, wenn er es wünsche, oder wenn sie sähen, daß es mit
ihm zu Ende gehe. Stumpf und gleichgültig antworteten sie mir,
daß sie den Mann am liebsten ins Krankenhaus hätten schaffen
wollen, aber er habe sich dagegen gesträubt. Ich wandte mich noch
einmal zu dem Mann. Er stöhnte nur, und dann und wann
hauchten die Lippen: „Haue ihn ab — haue ihn ab!“ Antwort
auf meine Fragen gab er nicht. —

Ich ging die Straße entlang. Da fiel mir ein, daß in der
Querstraße die alte Mutter Wallbaum wohnte, die meine Gottes-
dienste besuchte. Ich nahm meinen Weg dorthin und stieg die vier
Treppen hinauf. Da wohnte sie einsam — und doch nicht einsam,
denn sie erfuhr täglich die Seligkeit der Verheißung: „Ich bin bei
euch alle Tage.“ Sie war niemals einsam, denn in demselben
Hause, zwei Treppen hoch, wohnte ihr Sohn mit seinem Weib und
seinen Kindern. Der war Lehrer an der Gemeindeschule, wie ihr
Mann es auch gewesen war. Schon seit dreißig Jahren war sie
Witwe und während dieser ganzen Zeit hatte sie hier droben ge⸗
wohnt in der Armut ihres Witwenstandes und im Reichtum ihres
Christenglaubens. Weil sie in ihren alten Tagen das alte Witwen⸗
srübchen nicht hatte verlassen wollen, waren die Kinder zu ihr in
dasselbe Haus gezogen. Da wohnten sie nun bald zwanzig Jahre
miteinander in großem Frieden.

An der Tür der Kinder ging ich vorüber, denn ich wußte, daß
ich das eine oder andere droben treffen werde bei der Großmutter.
Ich stand auf dem Flur und lauschte. Von drinnen hallte der
Gesang herüber. Es war die Stimme der Enkelin der Alten, die
das Lied sang:

‚ Das Jahr geht still zu Ende,
Nun sei auch still, mein Herz!
In Gottes treue Hände
Leg' ich nun Freud' und Schmerz.

Ich stand eine Weile draußen, weil ich die beiden da drinnen
nicht stören wollte. Sie sangen einen Vers nach dem andern. Die