Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 1. April 1902, Seite 106

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Ein Sterbebett im Osterlicht.

Jeder wahre und lebendige Christ ist ein Zeuge der Auferstehung
IEsu. Denn das neue Leben, das er in sich trägt, hat er ja nicht aus
sich selbst erzeugt, sondern er hat es geholt und geschöpft aus der Lebens⸗
quelle des Auferstandenen. Ganz besonders ist es das Sterben der
Gläubigen, worin sich die Lebenskraft des auferstandenen Heilandes
offenbart, und wer sie alle überschauen und erzählen könnte, die letzten
Stündlein aller derer, welche seit neunzehnhundert Jahren im Namen
IEsu entschlafen sind, von den Tagen der Apostel und Märtyrer an
bis heute — das wäre ein vieltausendstimmiger Osterpsalm, wie noch
keines Menschen Ohr ihn vernommen hat. Drüben in der Ewigkeit
wird er einst erschallen. Aber einzelne dieser Osterklänge dürfen wir
jetzt schon vernehmen, einzelne Strahlen dieses Osterlichts jetzt schon
schauen, und was uns in der Lebensbeschreibung des verstorbenen Leip⸗
ziger Pastors Ahlfeld erzählt wird, gehört auch in dieses Capitel. Im
Februar des Jahres 1884 legte er sich auf sein letztes Lager, bereit zum
Heimgang, auf den er sich durch Gebet, Wort Gottes und Lied der
Kirche längst gerüstet hatte. Täglich bestimmte er das Lied, das ihm
vorgelesen werden sollte. Phantasiegebilde tauchten auf; er glaubte
sich nicht zu Hause. Da konnte er so rührend bitten: „Bringt mich
nach Hause, versprecht es mir!“ Oft bemächtigte sich seiner eine bange
Unruhe, dann kostete es Mühe, ihn im Bett zu halten; durch Vorsagen
seiner Lieblingslieder und Lieblingssprüche brachte man ihn aber immer
wieder zur Ruhe. Seine Stellung zum HErrn war bei aller sonstigen
Unklarheit eine klare. Das sprach sich in seinen Gebeten aus, die stets
in Fürbitten für die Seinen und die Gemeinde ausliefen. So richtete
er sich in einer Nacht — es war die vom Sonnabend zum Sonntag —
auf und betete mit lauter Stimme um Sonntagssegen für sich und die
Gemeinde. Er betete: „Ach HErr, wir kommen vor dein heiliges
Angesicht und legen alle unsere Wünsche, Bitten und Hoffnungen an
dein Herz, gib uns einen lieben Sonntag, einen Sonntag, an dem die
Seele etwas hat. Erhöre uns um deiner Erbarmung willen, HErr;
von dir kommt ja alles Denken, Wollen, Können, Glauben, Lieben;
arbeite und wirke du an unserem Herzen und mache uns ganz zu deinem
Eigenthum. Dir sei Preis und Anbetung in der Höhe, und auf Erden
Friede und Wohlgefallen. Amen.“

Im Ganzen war das Krankenlager kein zu schmerzvolles, und der
Kranke machte durchaus den Eindruck eines im Frieden Sterbenden.
Nur eine Nacht gestaltete sich in Folge einer hinzugetretenen entzünd⸗
lichen Erscheinung zu einer peinvollen. Da kämpfte er schwer. Als
ihn aber „die Mutter“ fragte: „Glaubst du deines Heilandes Nähe?“
antwortete er vernehmlich: „Ja, davon habe ich viele Beweise.“ Die
ihm vorgesagten Lieder und Sprüche betete er leise mit, wie „Christus,
der ist mein Leben“, „Laßt mich gehen“ u. a. „Willst du“, so fragte
seine Frau weiter, „zu deinem Heiland gehen?“ „Ja!“ „Gehst du
denn gern? Hast du Angst?“ „Nein!“

Ueberaus lieblich war der letzte Sonntag, den er auf Erden zu⸗
bringen sollte. Ein tiefer, auch den Seinen wahrnehmbarer Friede
war über ihn ausgegossen. Ergreifend war der Abschied von seinem
Nachfolger, der an diesem Tage kam, um Ahlfeld noch einmal zu sehen.
„Tief in mein Herz gegraben“, so berichtet derselbe von dieser Stunde,
„bleibt mir der schöne Abschied von dem sterbenden Jünger, der mir
am letzten Sonntag geschenkt ward; unvergeßlich sein ehrwürdig liebes
Bild, wie er an sein Lager mich rief, mit fester, feierlicher Stimme
sagend, „er müsse mir einen Abschiedskuß geben“; wie ich dann an
seinem Bette knieend mit ihm betete und er wiederholt einfiel: „Amen!
Amen!“ — wie er abermals mich zurückrief und, als ich zuletzt das
IEsuswort an den sterbenden Schächer zu ihm sagte und anhob: Unter
deinen Lebensbäumen', wie er da seine Hände faltend wie ein Kind mit
fester Stimme mitbetete: Unter deinen Lebensbäumen wird uns sein,

als ob wir träumen; bring uns, HErr, ins Paradies — ins Paradies!“
Das war das letzte Wort, das ich hienieden von seinen Lippen hören
sollte. Ich ging von ihm mit dem bestimmten inneren Gefühl, daß
ich mit einem an der Schwelle der Ewigkeit Stehenden geredet hatte,
daß es eine Abschiedsstunde gewesen war.“

In der darauffolgenden Nacht fragten ihn die Diakonissen, ob
es ihm schwer sei. „Ja, schwer, schwer!“ Als sie ihm zuriefen:
„Vater, in deine Hände befehle ich meinen Geist“, versuchte er die
matten Hände zu falten und sagte: „Ja“ — dann nur noch: „O HErr
IEsu, HErr IEsu!“ Das waren seine letzten Worte; es schwand
das Bewußtsein, schwer athmend, sonst ruhig wie ein schlummerndes
Kind lag er da. Dienstag, den 4. März, gegen ein Uhr des Morgens
hauchte er seine Seele aus. Das Herz stand still. Sein Sehnen war
erfüllt — er war „zu Hause“.

Kreuz und Weinglas.

Auf die ersten Tage und Wochen nach der Confirmation, sagt ein⸗
mal der verstorbene Pfarrer Ahlfeld, kommt sehr viel an. Ich will
euch dies deutlich machen mit einer kleinen Erzählung aus dem Leben.
Es waren zwei Brüder, wohlhabender Eltern Kinder und gut begabt.
Sie hatten den Eltern neben mancher Sorge viel Freude gemacht. Sie
wurden zusammen confirmirt, als der eine sechzehn Jahre alt war und
der andere im fünfzehnten Jahre stand. Etwa drei Wochen nach der
Confirmation sollten sie das väterliche Haus verlassen. Sie wußten
auch, daß sie auf die Dauer nie mehr dahin zurückkehren würden.
Hinter dem elterlichen Hause war ein großer Garten, der an einer Seite
an einen Teich stieß. An dem Teiche standen zwei Pappeln, die, etwa
so alt wie die Kinder, in dem fruchtbaren Boden prächtig aufgeschossen
waren. Sie waren eine Art Sinnbild für die Knaben selbst, die unter
ihnen viel gespielt hatten. Am Morgen des Tages, wo die Kinder das
Elternhaus verlassen sollten, durchwanderten sie noch einmal den gan⸗
zen Garten. Unter den Pappeln blieben sie stehen. Jeder von beiden
zog ein Messer heraus und schnitt in die junge glatte Rinde eines der
Bäume die Anfangsbuchstaben seines Namens. Und unter seinen Na⸗
men schnitt der eine ein Kreuz, der andere ein Weinglas. Die
Knaben zogen fort. Die Pappeln wuchsen, und das Kreuz wuchs
mit, und das Weinglas wuchs auch mit. Die Knaben wuchsen, und
dem einen wuchs das Kreuz und dem andern das Weinglas in das
Herz hinein. Einer wurde ein treuer Diener des HErrn, fröhlich in
der Gnade und zu allem guten Werk geschickt, und der andere ein Ge⸗
nußmensch im weitesten Sinne des Wortes.

Wie viel kommt auf die ersten Schritte nach der Confirmation an!
Ein Soldat, der falsch angetreten ist, kommt oft lange nicht in den rech⸗
ten Schritt, und ein junger Streiter Christi, der mit falschem Tritt be⸗
gonnen hat, oft nie. Wenn ihr Mädchen aber meint, daß euch jene
Geschichte weniger treffe als die Knaben, so soll das Kreuz in euer Herz
wachsen gerade wie in das der Knaben. An die Stelle des Weinglases
könnt ihr das Ballkleid mit dem sonstigen Apparat der Eitelkeit
setzen. Das kann euch ebenso tief ins Herz wachsen und euch zeitlich
und ewig ins Verderben bringen.

Liebe, dir ergeb ich mich,
Dein zu bleiben ewiglich.

Ein französischer Pfarrer erhielt eines Tages einen kurzen Brief,
der ihn dringend aufforderte, einen sterbenden Mann zu besuchen. Das
Zimmer in dem genannten Hause war nicht besonders angegeben, und
lange suchte er vergeblich, bis er zuletzt an eine alte gebrechliche Treppe

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