Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 11. November 1902, Seite 359

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Ser V„Tutherante

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Einfluß ist, stellt folgendes Programm auf für seine Kirche, das deut⸗
lich genug ist und die Gedanken und Absichten gerade der liberaleren
Katholiken an den Tag gibt. Er sagt: „Unsere Aufgabe ist, America
katholisch zu machen. Unsere Losung soll sein: Gott will es, und hoch
sollen unsere Herzen schlagen vor Begeisterung, wie die der alten Kreuz⸗
fahrer. Wir wissen, unsere Kirche allein besitzt die Wahrheit und die
Gnadenmittel der Erlösung. Die katholische Kirche wird die freiheit⸗
lichen Güter der Republik sicher stellen und erhalten, wie keine mensch⸗
liche Macht oder menschliche Kirche es vermag. Triumphirt die Kirche
in America, dann wird katholische Wahrheit auf Schwingen america⸗
nischen Einflusses sich ausbreiten und das Weltall reich und glücklich
machen. . . . Als religiöses System ist der Protestantismus in den
Vereinigten Staaten hoffnungslos zersplittert, vollkommen werthlos
als eine Macht in Dingen des Glaubens und der Moral und nicht
länger als ein Gegner zu betrachten, mit dem wir rechnen müssen. Ist
das americanische Volk erst katholisch gemacht, dann werden wir nir⸗
gends eine höhere Stufe christlicher Civilisation finden. Man kann es
dem americanischen Volk beweisen, daß es die römische Kirche nöthig
hat zur Erhaltung und völligen Entwicklung seines nationalen Charak⸗
ters und seiner gesellschaftlichen Ordnung. Die katholische Kirche ist
die einzig bestehende und unvergängliche christliche Macht. Sie hat
die Autorität zu reden; sie besitzt eine Organisation, durch welche
nöthigen Falls der Gehorsam gegen ihre Gesetze erzwungen werden
kann!“ Wehe unserm Lande und seiner kirchlichen und bürgerlichen
Freiheit, wenn sich jemals die Pläne und Absichten dieser Katholiken
verwirklichen sollten! L. F.

Aus Welt und Zeit.

Aus Anlaß des vor einigen Wochen erfalgten Todes der
stönigin von Belgien bemerkt der „Freimund“ Folgendes: Daß
der Tod auch in den Palästen einkehrt, weiß jedermann, aber wie
auch das Leben im Fürstenhause ein glänzendes Elend sein kann, ist
nicht so allgemein bekannt. Es dringt aus dem Leben der Großen
nicht so viel in die Oeffentlichkeit, als man im Zeitalter der Presse er⸗
warten sollte. Nur bei besonderen Anlässen, wie beim Todesfall der
Königin Marie Henriette, enthüllt sich etwas von der traurigen Zer⸗
rüttung, die auch in der Könige Häusern herrschen kann. Die ver⸗
storbene belgische Königin, eine geborene österreichische Prinzessin, in
ihrer Jugend eine gefeierte Schoͤnheit, war seit Jahren eine verein⸗
samte und vergrämte Frau. Nur von ihren Hofleuten umgeben, sah
sie fast niemand mehr von den Ihrigen. Ihr Gemahl, der Schau⸗
spielerinnen und Tänzerinnen bevorzugte, hatte sich von ihr abgewendet,
ihre Kinder waren ihr entfremdet. Ihr einziger Sohn, der Thronerbe,
war als Knabe von zehn Jahren gestorben, zwei Töchter waren un⸗
glücklich verheirathet, die ältere, Louise, mit einem Koburger Prinzen
vermählt, ist im Irrenhause, die jüngere, Stephanie, die Gemahlin
des ausschweifenden österreichischen Kronprinzen Rudolf, der durch
Selbstmord endete, verehelichte sich nachgehends wieder mit dem ungari⸗
schen Grafen Lonyai. Wegen der nicht standesgemäßen Verheirathung
wurde sie von ihrem Vater verstoßen, worunter die Mutter schwer litt.
Die jüngste Tochter, Clementine, hielt sich zum Vater. Als die Gräfin
Lonyai auf die Nachricht vom Tode ihrer Mutter hin nach Belgien
reiste und in Spaa das Leichenzimmer betrat, ließ sie ihr Vater, der
König, hinausweisen. Die verstorbene Königin war in ihrem Kum⸗
mer und in ihrer Verbitterung um so ärmer und bedauernswerther,
weil sie den wahren Trost im Elend nicht kannte. Das einzige, was
sie freute, waren ihre Pferde. Als sie wegen ihres leidenden Zustan⸗
des zu diesen nicht mehr kommen konnte, blieben ihr nur ihre Hunde,
an denen sie hing. Sie äußerte nicht lange vor ihrem Tod zu ihrer

Umgebung: „Ich bin die unglücklichste Frau. Ich habe keinen Men⸗
schen mehr auf dieser Welt, nur noch meine Hunde lieben mich.“ Sie
war sich des herannahenden Endes bewußt, denn sie sagte zu ihren drei
Leibärzten: „Sie sind drei, meine Herren. Wenn Sie noch mehr
wären, so könnten Sie doch meine Lage nicht ändern. Ich weiß, daß
ich verurtheilt bin. Aber glauben Sie mir, ich bin in mein Schicksal
ergeben.“ — Das ist nicht die Sterbensfreudigkeit einer gottergebenen
Seele, sondern die dumpfe Ergebung in das unabänderliche Geschick,
da das Leben nichts mehr bietet. Wahrlich, ein trauriger Lebens⸗
ausgang! L. F.

Irret euch nicht, Gott läßt sich nicht spotten.

Nach einer wahren Begebenheit erzählt.

In einem kleinen, abgelegenen Dorfe am Harze lebte ror längeren
Jahren eine alte verwachsene Frau. Sie bewohnte ganz allein ihr
eigenes baufälliges Häuschen und hatte niemanden mehr, der ihr nahe⸗
stand. Ihren Mann und ihre neun Kinder hatte sie schon vor langer
Zeit begraben; sie ruhten alle draußen vorm Dorfe auf dem schattigen
Friedhofe. Die Leute im Dorfe munkelten, daß die Alte nicht mehr
ganz richtig sei, und einige gingen ihr wohl mit einer gewissen Scheu
aus dem Wege, was seinen Grund in ihrer wunderlichen Gewohnheit
hatte, an warmen Sommerabenden Stunden lang bei den Gräbern
ihrer Verstorbenen zuzubringen; meinte sie doch, hier auf die endliche
Wiedervereinigung mit ihnen warten zu müssen. Dann saß sie still
zusammengekauert auf dem einen oder dem andern verfallenen Hügel,
ja, man hatte sie manchmal erst spät in der Nacht von ihren nächtlichen
Gängen heimkehren sehen. Und niemand mochte sie an dieser ihrer
Lieblingswanderung hindern; war sie doch im Uebrigen eine harm⸗
lose, fromme Seele, die keinen Sonntag im Kirchlein auf ihrem Platze
hinter dem Pfeiler fehlte und noch allein in der Gemeinde die gute,
alte Sitte beibehalten hatte, täglich ihren Morgen⸗ und Abendsegen
aus dem Worte Gottes zu lesen.

Nun waren in der Oberförsterei zwei junge Leute auf Besuch,
Studenten der Medicin, die ihre Ferien dazu benutzten, von hier aus
Ausflüge in das nahe Harzgebirge zu unternehmen. Der Aeltere von
ihnen war ein Freigeist im vollsten Sinne des Wortes, der von seiner
Wissenschaft und Aufklärung nicht genug Rühmens machen konnte.
Mit überlegenem, verächtlichem Lächeln sprach er von „all dem Un⸗
sinn“, den die Bibel die Leute glauben machen wollte, und fuhr in
witzelnder, spöttelnder Weise über das her, was die Pastoren von den
Kanzeln predigen müßten. Er verstand es, seinem jüngeren Collegen
die Gegengründe der Wissenschaft so darzustellen, daß der schwankende
Jüngling bald zu den gleichen Ansichten herübergezogen war.

An einem Septemberabende kehrten beide zu ungewöhnlich später
Stunde von einer anstrengenden Fußtour zurück und waren, wie so
häufig, wieder in ein Gespräch über den „Unsinn“ der christlichen
Religion vertieft. Mit beredten prahlerischen Worten hatte der Aeltere
seinem Zuhöͤrer auseinandergesetzt, daß eine der lächerlichsten Irrlehren
der Kirche die Auferstehung der Todten sei, da Vernunft und Wissen⸗
schaft doch überzeugend das Gegentheil bewiesen. Er wolle erst ein⸗
mal einen sehen, der aus dem Grabe wiedergekommen wäre, dann
wolle er sich auch zu dieser unglaublichen Lehre bekehren. Durch den
Zweifel des Freundes angestachelt, der ihm nicht den Muth zutraute,
es mit einer Todtenbeschwörung zu versuchen, war er eine Wette ein⸗
gegangen, noch am selben Abend auf dem Friedhofe, an welchem ihr
Weg sie vorbeiführte, die Todten aus den Gräbern zu rufen, und zwar
im Namen JIEsu Christi, auf den sie doch hören müßten. Der Abend
war so dämmerig, daß man nur wenige Schritte weit sehen konnte.
Zwar stand die Mondsichel am Himmel, aber die schwarzen, zerrisse⸗

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