Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 15. August 1916, Seite 321

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und wie ihr Haupthaar.

Rede, die zu mir redete in meiner Muttersprache.

— mußte ich weinen und über meine Pflichtvergessenheit.

8 er utheraner

321

——

Aber dann
wurde das Büchlein mir ein lieber Freund. Ich fühlte, wie diese
Worte mich lockten, in meine selige Kindheit zurückzublicken; ich
fühlte, daß sie mir ein verlornes Paradies wieder aufschließen
wollten. Ich mußte weinen, wenn ich in meinem Buche las und
daran dachte, welches Leben zwischen meiner Kindheit und meinem
Mannesalter lag. Ich mußte weinen, wenn ich an meine Mutter,
an mein Weib und meine Kinder dachte. über meinen Leichtsinn
Und wenn
ich dann wieder in dem Buche las, kam es wie süßer Trost und
seliger Friede über mich; und heilige Entschlüsse schlugen tief
im erregten und bewegten Herzen Wurzel.

„Um jene Zeit erhielt ich auch Papier und Schreibgeschirr
und konnte an euch schreiben. Eine köstliche Stunde war es für
den armen Gefangenen, als er seinen Lieben das ganze Herz
ausschütten konnte. Daß der Brief gelesen würde, ehe er ab⸗
gesandt wurde, das hatte ich erwartet; daß er nicht abgehen würde,
das hätte ich nicht gefürchtet. Im übrigen habe ich es auf jener
Insel nicht schlecht gehabt; ich wurde wohl verpflegt und freund⸗
lich behandelt. Wahrscheinlich hat der Wärter einen kleinen Vor—
teil von meiner Verpflegung gehabt und hat den Arzt, der sich
wenig um mich bekümmerte, zu bestimmen gewußt, daß er mich
immer wieder als noch nicht völlig hergestellt behandelte und
beschrieb. Ich schrieb an euch, einmal über das andere; ich bat
euch, Schritte für meine Befreiung zu tun. Ich weiß jetzt, wo
diese Briefe geblieben sind. Der Wärter sollte sie alle befördern;
durch seine Hand gingen alle meine Angelegenheiten. Der Mann
aber hat nicht an weinende, trauernde Liebe, sondern nur an sich
selbst gedacht. Endlich, vor vierzehn Tagen, nachdem ich ver—

4 gebens versucht hatte, hie und da meine Bitten um Befreiung

vorzubringen, und nachdem ich erforscht hatte, daß man begonnen
hatte, auf dem Wege der Schweiz alle zu weiterem Kriegsdienst
untauglichen gefangenen Soldaten auszutauschen, kam vom Fest⸗
lande ein Regierungsbeamter hinüber und sah und untersuchte
mich. Ich konnte es bald bemerken, daß auch ihm meine Gefangen⸗
schaft zu lange gedauert hatte. Wenige Tage nur war er wieder
fort, als der Befehl meiner Entlassung kam. Sie brachten mich
bis an die Grenze der Schweiz. Und jetzt bin ich hier.“

Und der Stelzfuß umarmte sein Weib und seine Mutter und
seine Kindlein, und helle Tränen quollen ihm in den Bart. Und
wieder mußte er sie alle umarmen, und wieder mußten sie mit⸗
einander weinen.

Großmutter aber jauchzte in ihrem Bette: „Es muß dem
Gerechten das Licht aufgehen und Freude dem frommen Herzen.
Nun will ich fröhlich sterben; denn mein Viktor ist heimgekehrt
und hat seine Lebenswurzel in seines Gottes Wort geschlagen.
Nun laßt mich sterben, Kinder! Ich spreche nun mit jenem from—
men Knecht: „Haltet mich nicht auf, denn der HErr hat Gnade
zu meiner Reise gegeben; lasset mich, daß ich zu meinem HErrn
ziehe!““ ö

Und Großmütterchen sank zurück in die weißen Kissen und
fiel in eine tiefe Ohnmacht. Die Freude war zu groß gewesen
für das matte, müde Herz. Ihr Angesicht war bleich wie die Kissen

Viktor erschrak. Marie aber legte sanft die Hand auf der
Mutter Stirn, streichelte die Wangen und sagte: „Noch ist ihre
Stunde nicht da; ich kenne sie. Aber lange werden wir die liebe
Mutter nicht mehr bei uns behalten.“

Draußen brauste der Sturm, und das Wetter tobte; drinnen
aber war heilige Tempelstille.

Als die liebe Alte die Augen aufschlug, und mit ihrem ruhigen
freundlichen Blick ihren Viktor anlächelte, da knieten Eltern und
Kinder nieder, und das Krankenbett wurde zu einem Dankaltar,
und Viktor wurde, was er bisher nie gewesen war, was er aber

von nun an immer bleiben wollte: ein Priester am Hausaltar;
und sein Mund betete für sie alle, und seine Lippen strömten
über von Frohlocken.

Durch die Stadt aber erscholl die Kunde: „Der Vermißte
ist heimgekehrt! Viktor Bergheim ist da!“ Und in das stille
Häuschen kamen sie vom Markt und aus der Sackgasse und mußten
frohlocken dem HErrn, der das getan habe und habe die alte
Frau Bergheim das noch erleben lassen.

Die Alte lag still in ihrem Bette mit gefalteten Händen —
ganz still.

Herr Adler aber kam auch, der alte Handelsherr vom Hause
Adler & Kompanie. Er redete lange mit Viktor, öffnete leise die
Tür der Schlafstube, trat an Großmutters Bett und sagte: „Groß⸗
mütterchen, wenn du droben bist, will ich hier Vaterstelle an deinen
Kindern vertreten.“

Die Augen der Alten leuchteten hell, und ihre Lippen flüster⸗
ten: „Wie soll ich dem HErrn vergelten alle seine Wohltaten?
Ich wollte nur noch danken in meiner letzten Erdenzeit und fing
doch schon wieder an zu sorgen, wie es mit den Kindern werden
solle, da Viktor als ein armer Krüppel heimgekehrt ist.“

„Er steht aber jetzt fester auf einem Bein“, sagte der andere,
„als früher auf beiden. An seinem Pult kann er sitzen, und zum
Schreiben gebraucht er nur die Hände; ich aber gebrauche für
meinen Neffen einen Mann, der nicht den Mund voll Wind und
die Hand voll Wasser, sondern den Kopf voll Umsicht und das
Herz voll Kraft und Festigkeit hat. Einen solchen habe ich jetzt
in deinem Viltor gefunden. Sorge nicht mehr, Mutter Bergheim!
Morgen tritt Viktor wieder als erster Buchhalter bei mir ein,
und wenn er bleibt, wie er ist, und daran zweifle ich nicht, dann
wird er übers Jahr Teilhaber am Geschäft. Ich will endlich für
meine alten Tage Ruhe haben.“

Und was Herr Adler sagte, das stand fest wie ein Eichbaum.

Vierzehn Tage aber nach Viktors fröhlicher Heimkehr hat
wiederum der Sturm an den Bäumen gerüttelt. Da ist das letzte
Stückchen der Rinde jenes alten morschen Baumes gebrochen.
„Lies mir den Psalm“, sagte sie zu Viktor, und er wußte, welchen
sie meinte. Und er las mit ernster Stimme: „Wenn der HErr
die Gefangenen Zions erlösen wird, dann werden wir sein wie
die Träumenden. Dann wird unser Mund voll Lachens und
unsere Zunge voll Rühmens sein. Da wird man sagen unter
den Heiden: Der HErr hat Großes an uns getan, des sind wir
fröhlich.“

„Für dein Leben gilt das Wort“, flüsterte die Großmutter,
„und für mein Sterben.“

Und weiter liest die Kindeslippe: „HErr, wende unser Ge⸗
fängnis, wie du die Wasser gegen Mittag trocknest! Die mit
Tränen säen, werden mit Freuden ernten. Sie gehen hin und
weinen und tragen edlen Samen und kommen mit Freuden und
bringen ihre Garben.“

Dann segnete Großmutter ihre Kinder und Kindeskinder, und
sie beteten an ihrem Lager. Sie aber lag noch eine Stunde ganz
still mit gefalteten Händen und hat kein Wort mehr geredet. Als
sie aber einen Spiegel holten und ihn der Großmutter vor die
Lippen hielten, da hat kein Hauch den Spiegel getrübt; die Ketten
waren gelöst, das Gefängnis gebrochen, die betende Seele hatte
sich emporgeschwungen zum Jubilieren.

Der Engel schaut noch heute zu Häupten der Bettstelle in
der Großmutter Kissen hinein; es ist ein schön geschnitzter Engels⸗
kopf. Er blickt hernieder, als wollte er sagen: „Ich vermisse dich,
du liebe Alte.“ Marie, des Stelzfußes Weib, tritt an das leere
Bett, und ihre Augen fragen: „Willst du nicht wiederkehren, du
gute Mutter?“ Dem Stelzfuß aber werden die Wimpern feucht,
wenn er vom Kontor kommt und an dem leeren Bette vorübergeht;
und die Kinder laufen zehnmal am Tage nach Großmutters Bett,
machen einen langen Hals und schauen suchend hinein.

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