Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 27. August 1918, Seite 293

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daß die Christian Sciençe keine christliche Kirche sei, und daß
niemand von irgendeiner presbyterianischen Gemeinde mit einem
Entlassungsschein an dieselbe empfohlen oder mit einem Ent—
lassungsschein von derselben aufgenommen werden kann. — Jener
Richter beurteilt die Gesellschaft nach der Seite, die sie am meisten
hervorkehrt. Das werden ihre Glieder natürlich mit Entrüstung
zurückweisen, daß sie keine religiöse, sondern eine Handelsgesell⸗
schaft sein sollen. Nun ja, was wird nicht alles Religion ge—
nannt? Aber das Urteil steht bei allen Christen, die die Bibel
einigermaßen kennen und sie sich nicht von dem bekannten
„Schlüssel“ der Mrs. Eddy haben zuschließen lassen, fest, daß die
Gesellschaft der Christian Science keine christliche Kirche ist, weil
sie von der christlichen Lehre auch nicht einen Artikel un⸗
verdreht und ungeleugnet läßt. E. P.

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Die Macht des Wortes Gottes.

In dem aus Briefen zusammengestellten Lebensbilde, das
G. Gerok von seinem Vater, dem bekannten Dichter Karl Gerok,
gibt, findet sich der ergreifende Brief eines amerikanischen Pre—
digers, den dieser im Auftrage eines seiner verstorbenen Beicht⸗
kinder im Jahre 1883 an den alternden Dichter der „Palm—
blätter“, damaligen Oberhofprediger in Stuttgart, richtete.

Wir geben im folgenden den wesentlichen Inhalt seines
Schreibens wieder. Der Prediger schreibt unter anderm:

„Schenken Sie mir gütigst auf kurze Zeit Ihre Aufmerksam⸗
keit mit der Genugtuung, einem Menschen durch die Kraft der
evangelischen Wahrheit Bewahrung vor einer schrecklichen Tat und
deren Folgen gebracht zu haben. Vor vier Monaten ließ mich
ein Mann meiner Gemeinde zur Mitternacht an sein Sterbebett
rufen mit der Bitte, ihm das heilige Abendmahl zu reichen. Der
Sterbende legte mir ein Geständnis seiner Vergangenheit ab, das
Ihnen, Herr Bruder, mitzuteilen sein letzter Wunsch und Wille
war, da Sie es gewesen sind, der ihn seinerzeit vor Blutschuld be⸗
wahrt hat. Tränen des innigsten Dankes quollen aus den Augen
des Armen, während er mir noch eine halbe Stunde vor seinem
Sterben die Schilderung der folgenden Begebenheit gab:

„Vor etwa zwanzig Jahren kam ich mit Frau und zwei
Kindern nach Stuttgart, um mich auf Anraten meines Schwagers
dort niederzulassen. Mein Schwager hatte damals einen Spe⸗
zereiladen und bewog mich, mein Vermögen zur Erweiterung des
Geschäfts bei ihm anzulegen, wozu ich mich auch ohne jegliche
Sicherheit verstand. Aber er betrog mich und wies mir alsdann
die Tür. Das Schlimmste aber war, daß meine Frau unerklär⸗
licherweise auch noch kalt und abstoßend gegen mich wurde und
trotz meines Bittens im Hause verblieb, wo ich schändlich betrogen
worden war. Es stellte sich später heraus, daß die beiden im Ein⸗
verständnis gehandelt hatten. In der Verzweiflung faßte ich den
Entschluß, mich, mein ungetreues Weib und meine zwei Kinder
zu ermorden. Ich kaufte mir ein zweiläufiges Gewehr und eine
Pistole, lud die Schießwaffen und verbarg sie auf dem Friedhof
hinter dem Gebüsch. Meiner Frau hatte ich schon brieflich die
Einladung gegeben, mit den zwei Kindern an das Grab ihrer
Mutter zu kommen, da ich dort von ihnen Abschied nehmen wolle
auf Nimmerwiedersehen. Sie hatte zugesagt. Lange vor der
festgesetzten abendlichen Zusammenkunftsstunde trieb mich schon
nachmittags die Unruhe auf den Friedhof.

„Mein Rachedurst hatte mich der Vernunft beraubt; ich
wollte die Elende verderben und den Kindern Ruhe schaffen.
Während ich wild vor Aufregung die Gräberreihen durchstreifte
und mich schon freute, bald erlöst zu sein von dem Elend dieses
Lebens, da — bewegte sich plötzlich vor mir ein Leichenzug einem

frisch aufgeworfenen Erdhügel zu. Voran schritt der allgemein
bekannte Dekan Gerok. Mir kam der Gedanke, die Grabrede an⸗
zuhören; denn, sagte ich mir, es ist ja zugleich auch die deine,
weil du als Mörder doch keine bekommst. Ich wähnte mich in
meinem Tun ganz in meinem Recht. Ich schlich mich in die Nähe
der Trauerversammlung und hörte gerade die mir hernach unver⸗
geßlich gebliebenen Worte: „Mein Gott, nimm mich nicht weg in
der Hälfte meiner Tage!“ Ps. 102, 25.

„Anfangs lauschte ich nur mit den äußeren Ohren; allmäh⸗
lich aber wurde ich aufmerksamer, aber auch ängstlicher. Der Herr
Dekan redete von der Schwere des Sterbens. Weiter und weiter
hörte ich ihn an; seine Worte trafen mich wie Keulenschläge und
zertrümmerten meinen Haß und meine Mordgedanken derart, daß
ich endlich, tieferschüttert, mich auf ein verstecktes Grab nieder⸗
ließ und bitterlich zu weinen begann. Lange mochte ich da ge⸗
sessen haben; beim Verlassen des Platzes fühlte ich mich frei von
der greulichen Mordlust und dankte aus brünstigem Herzen dem
lieben Gott für die wunderbare Errettung. Während ich in
meinen Tränen und Träumen saß, war meine Frau gekommen
und hatte bei einem Totengräbergehilfen nach mir gefragt; der
aber erinnerte sich keines einzelnen Mannes unter den vielen.

„Ich machte mich dann auf und nahm meine Schußwaffen
mit mir. Ich wollte zum letztenmal meine Frau zur Umkehr be⸗
wegen oder aber auswandern. Mit dieser festen Absicht schritt ich
der Straße zu, in welcher mein Schwager wohnte. Doch eine
dunkle Ahnung überwältigte mich, als ich an der Haustür stand.
Ich öffnete geräuschlos, trat in den Hausgang und hörte sogleich
die lachende Stimme meiner Frau: „Ich glaube, der Narr ist ohne
Abschied fortgelaufen; jetzt können wir als Bruder und Schwester
ja hübsch weiterleben.“ Ich wankte unter dem Schreckensruf der
Elenden, die mich gesehen hatten, zur Tür hinaus und reiste den
andern Tag ab nach Amerika.“

„Hochwürdiger Herr Bruder“, schloß der Prediger, „mögen
Sie durch diese Mitteilung erkennen, wie unbewußt oft das Wort
vor dem Verbrechen bewahrt. Der Verstorbene blieb hier ledig;
er war allezeit wortkarg, und nie habe ich ihn lächeln sehen; aber
er starb als ein Christ. Von seiner Frau hatte ihm jemand drei
Jahre nach seiner Auswanderung die Mitteilung gemacht, daß sie
am Nervenfieber gestorben sei und in ihrer Krankheit viel nach
ihm verlangt habe.“

So weit der Brief.

Ist nicht auch heute noch das Wort Gottes „ein Hammer, der
Felsen zerschlägt“?

Die Arbeit einer Mutter.

Es war ein netter Junge, mit dem ich neulich ein Stückchen
Weges ging. Er kam vom Zeitungsaustragen und erzählte
voller Freude, wieviel er nun schon verdiene. „Wie viele Ver—
diener seid ihr denn daheim?“ „Zwei, der Vater und ich!“ „Und
deine Mutter? Verdient sie nichts?“ „Mutter? Nein, die ver⸗
dient nichts!“ „Was tut sie denn tagsüber?“ „O, die ist mor⸗
gens die erste aus dem Bett und abends die letzte im Bett, die

kocht den Kaffee, weckt den Vater und macht ihm sein Frühstück

zurecht, dann holt sie die Kinder aus den Federn, macht sie zur
Schule fertig, und während wir in der Schule sind, macht sie die
Betten, kehrt die Stube, räumt auf, kocht das Mittagsbrot, und
nachmittags flickt und stopft und strickt sie — und so geht das den
ganzen Tag!“ „Und was bekommt sie dafür?“ Da lachte der
Junge: „Die Mutter arbeitet doch nicht für Geld, die tut das sol
Die bekommt kein Geld!“ Ja freilich, Mutter bekommt kein Geld
und müht sich von der Morgenfrühe bis zum Nachtgrauen. Mut⸗
ter bekommt kein Geld und hat keinen Acht- oder Zehnstunden⸗

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