Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 28. März 1916, Seite 127

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schlagen hat, um zu helfen, wo noch Hilfe müglich ist.

SEVer „Tutheraned

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ů weichten Lehm des Weges, in die Pfützen, die der Regen gebildet
hat. Die Lebendigen liegen zwischen den Toten, die Unversehrten
zwischen den armen Verwundeten.

Wilhelm sah sich um nach
seinem andern Nebenmann. Er will etwas sagen. Aber der
Mund bleibt ihm zu. Was er da sieht, kommt ihm so verwunderlich
vor, daß er es nicht fassen kann. Der Mann hat die Hände ge⸗
faltet, und seine Lippen bewegen sich. Und der war doch einer
der Schlimmsten gewesen in Harburg, einer, der sich nicht genug

tun konnte in frevlerischen Reden.

Immer unhaltbarer wird jetzt die Lage. Schreckliche Ver⸗
wüstungen richten die Kugeln und die Schrapnells der Fran⸗
zosen an. So kann es nicht bleiben. Etwas muß geschehen, das
fühlt jeder. ö

Da schallt das Kommando „Auf!“ Der Regimentskom⸗

mandeur hat den Entschluß gefaßt, die tief im Walde versteckte

Barrikade im Sturm zu nehmen. Im wütenden Ansturm brachen
die Feldgrauen los. Erbittert durch das Hinmorden der Kame—
raden, laufen sie gegen die feindlichen Befestigungen an. Die
Franzosen sind aufs höchste überrascht über dies maßlos wag⸗
halsige Vorgehen. Sie können sich nicht so schnell in die ver—
änderte Lage finden. Und als sie sich gefunden haben, da ist es

zu spät. Wohl schießen sie in die Massen hinein, aber die Hände
zittern. Sie treffen nicht mehr viel. Mit aufgepflanztem Bajo—

nett stürzen sich die Unsern auf den Feind. Ein schauriger Nah—
kampf beginnt.

Die Franzosen nehmen ihre letzte Kraft zu—
sammen. Aber einer nach dem andern sinkt hin. Die andern
wenden sich um zu regelloser Flucht in das schützende Waldes⸗
dunkel hinein.

Der Ansturm ist gelungen, der Feind verjagt. Aber noch
haben die Feldgrauen keine Ruhe. Erst muß die gewonnene
Stellung neu befestigt werden. Dazu gehört noch viel Arbeit;
denn die Feinde werden bald wiederkommen mit neuen Ver—
stärkungen.

Währenddessen sind die Mannschaften vom Roten Kreuz ein⸗
getroffen, um die Wunden zu verbinden, die der Kampf ge—
Drunten
im Hohlweg haben sie am meisten zu tun. Dann geht es die
Anhöhe hinan, wo der letzte Sturm war. überall werden die
Verwundeten gesammelt, Freund und Feind ohne Unterschied.
Die einen können noch gehen, brauchen sich bloß stützen und führen
zu lassen; die andern müssen auf Bahren zum Verbandplatz ge⸗
tragen werden.

Zuletzt steht ein Sanitätsunteroffizier noch allein auf dem
Gefechtsfelde. Er sieht sich um, ob noch einer daliegt. Nein, die
daliegen, denen ist nicht mehr zu helfen, die sind tot. Plötzlich
ist es ihm, als wenn ein leises Stöhnen an sein Ohr dringt. Noch
einmal sieht er bei all den stummen Schläfern nach. Nein, die
sind's nicht. Da wirft er einen Blick über den Abhang hinunter.
Richtig! Da unten liegt noch einer. Ein leiser Pfiff ertönt! Da
eilt ein Sanitätssoldat herbei. Sie steigen hinunter. Sie fassen
den Mann an. Ja, das Herz klopft noch. Da sitzt noch Leben

drin. Mit vereinten Kräften schleppen sie ihn den Abhang hinauf

und tragen ihn zum Verbandplatz. Da legen sie ihn hin. Stumm
liegt der Körper da. Kein Glied regt sich. Wie ein Toter sieht
Wilhelm Bruns aus. Das linke Bein hängt von dem Knie an
schlaff herunter. „Armer Kerl!“ sagt der Sanitäter. „Den hat's
heute zum Krüppel gemacht.“ — Und langsam setzen die Autos
sich in Bewegung zum Lazarett.

V.

Vier Wochen sind vergangen. Jetzt ist der Herbst völlig
eingezogen. Auch in den Argonnen haben die Bäume ihr Laub
verloren. Das ist gut. Nun können sich die Turkos nicht mehr
in den Laubkronen verstecken und ungesehen von oben herab

schießen. Langsam schreitet der deutsche Angriff vor, ganz lang—
sam. Aber auch Rückschläge kommen vor. Ein immerwährendes
Hin und Her, ermüdend, niederdrückend. Und doch geht's vor⸗
wärts, Schritt für Schritt. Das Regiment, bei dem Wilhelm
Bruns stand, hat schwere Verluste gehabt. Aber immer neuer
Ersatz aus der Heimat ist eingetreten und hat die Lücken aus⸗
gefüllt.

Er selber liegt seit seiner Verwundung in dem Reserve—
lazarett einer kleinen rheinischen Stadt. Er liegt im großen
Saale, mitten zwischen lauter Leidensgenossen. Bleicher ist er
geworden im Gesicht, und die Backen sind etwas eingefallen.
Fast scheint es, als ob ein sanfterer Ausdruck auf seinen Zügen
liegt als vorher. Aber das kann auch Täuschung sein. Vielleicht
kommt's von der Beleuchtung. Nur matt dringt das Licht durch
die verhüllten Fensterscheiben. Aber jetzt kommt die Kranken⸗
pflegerin und zieht leise die Vorhänge zurück. Nun kommt das
Licht wieder herein, das volle Licht eines schönen, klaren Herbst—
tages.

Es ist drei Uhr nachmittags. Die Ruhezeit ist vorüber.
Eine kleine Erquickung wird den Kranken gereicht. Die Wär⸗
terin tritt an Wilhelms Bett. Ein freundliches Lächeln geht
über sein Gesicht. Die Wärterin meint es so gut mit ihm.

Jetzt sieht man es übrigens wirklich, daß Wilhelms Züge
sanfter geworden sind. Es liegt etwas darin, was früher nicht
war. „Heute habe ich eine ganz besondere überraschung für Sie,
mein lieber Bruns“, fängt die Wärterin an. „Raten Sie mal,
was das ist!“ „Ja, wie kann ich das denn wissen?“ ent—
gegnete Wilhelm. „Soll ich vielleicht entlassen werden in die
Heimat?“ „Ach, twwas Sie denken! Wie können Sie von Ent—
lassung reden! Sie werden noch eine Weile bei uns aushalten
müssen. Oder möchten Sie gern wieder fort?“ „Was soll man
da antworten?“ erwiderte der Kranke. „Gut hab' ich's hier bei
Ihnen. Das ist wirklich wahr. Viel besser, als ich's verdient
habe. Aber zuweilen kommt's so über mich. Das ist dann meist
wie Heimweh nach Haus. Früher hab' ich das gar nicht so
gekannt.“ Die Wärterin lächelte stillvergnügt. „Ja, nach der
Heimat können Sie freilich noch nicht. Aber die Heimat kann ja
zu Ihnen kommen. Das geht besser.“

Verwundert sieht Wilhelm die Wärterin an. „Wie meinen

Sie das? Sie meinen doch nicht, daß — sagen Sie, wer ist es
denn? Wer will mich besuchen?“ Da faßt die Wärterin seine

Hand. „Wissen Sie das wirklich nicht, Bruns? Wissen Sie nicht.
wessen Liebe die größte ist unter aller Menschenliebe?“ Da füllen
sich die Augen des jungen Burschen mit Tränen. „Ist's denn
wirklich wahr? Meine Mutter —?“ „Ja, mein lieber Bruns,
Ihre Mutter kommt. Eben habe ich den Brief bekommen. Sie
hat die weite Reise gewagt, ganz allein! Ihr Pastor hat ihr
alles genau aufgeschrieben, daß sie gar nicht irren kann. Sehen
Sie, das ist die große Neuigkeit! Ist die nicht schön?“ Der
Kranke seufzte tief auf. „Ja, die ist gut. Es ist die beste, die's
für mich gibt. Aber verdient hab' ich's nicht. Ach, wenn Sie
wüßten! Ich hab' mich schwer versündigt.“ Die Wärterin nickte
ernst. „Das ist wohl so. Ich hab's Ihnen angenierkt die ganze
Zeit, daß Sie etwas auf dem Herzen haben. — Nein, lassen Sie
nur! Sie brauchen mir's nicht zu erzählen. Beichten Sie's
Ihrem Seelsorger! Ich sage Ihnen nur eins: Wenn die Sünde
mächtig geworden ist, dann ist Gottes Gnade noch viel mächtiger
geworden. Sehen Sie, das glaͤube ich, und das müssen Sie auch
glauben.“

Der Kranke drückte der Wärterin still die Hand und sah ihr
ins Gesicht. Und dann sah er an der schwarzen Gestalt vorbei
nach der Tür hin, die sich eben öffnete. Und immer größer wurden
die Augen des Kranken. Er richtet sich auf, er will aus dem Bett
heraus. Er will auf die einfache Frau zu in ihrem schlichten

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