Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 11. April 1916, Seite 149

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Ort; so konnte ich den Brüdern mein Versprechen einlösen.

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in die ewige Heimat. Und der Chor gab die Antwort: „Hand
in Hand mit IEsu gehn, führet uns zum Ziel.“ Dann klang
unsere Andacht aus in das alte Gebet (es war Lied und Gebet
zugleich): „So nimm denn meine Hände und führe mich.“

Ich blieb noch eine Weile unter ihnen. „Eure Kirche in
Camienen bei Cholm ist unversehrt, vor einigen Wochen war ich
drin“, so konnte ich ihnen erzählen, „und euer Pastor ist in Cholm,
ich habe ihn gesprochen.“ „Dem HErrn sei Dank!“ so klang es
zurück; „so ist die Heimat uns doch nicht genommen!“ Zum
Abschied die Frage: „Halten Sie uns morgen“ — der nächste
Tag war Sonntag — „Gottesdienst?“ Ich versprach es gern,

selbstverständlich mit der Einschränkung: „wenn wir noch nicht
weitergerückt sind“.

Zu meiner Freude blieben wir auch noch am Sonntag am
Eine
besonders freudige überraschung hatte ich mir ausgedacht: eine
unserer Regimentskapellen sollte die Choräle begleiten. Diese
Freude! Der Platz war derselbe wie am Tage zuvor: eine
kleine Feuerstelle zwischen den Zelten. Der Altar: das Unter⸗
gestell einer Nähmaschine, bedeckt mit einer Wachstuchdecke, darauf
ein Kruzifin. Wir sangen das Lied von der festen Burg und
„Harre, meine Seele“ mit vollbesetzter Regimentskapelle, und
immer mehr ströniten herbei, Flüchtlinge, alte und junge, vor⸗
übermarschierende Truppen machten halt, von den Munitions⸗
kolonnen kamen unsere Landsturmleute und sangen und lauschten
dem Sonntagsevangelium vom barmherzigen Samariter — eine
bunte Gemeinde: deutsche Soldaten und russische Flüchtlinge,
deren Söhne im feindlichen Heere gegen uns kämpften. Vergessen
war, was uns trennte; wir fühlten uns eins: Söhne desselben
Stammes, Glaubensbrüder und Glaubensschwestern, eins in dem
HErrn. ö

Wieviel hatte das alte liebe Evangelium vom barmherzigen
Samariter uns allen zu sagen! „JEsus, der barmherzige Sama⸗
riter — er ist euch nah, ihr lieben Glaubensgenossen“ — ja das
war Evangelium, die Botschaft, die die Herzen froher schlagen ließ.

Nur kurz konnte ich verweilen, da im Walde Truppen auf
ihren Feldgottesdienst warteten. Am Nachmittag war ich wieder
in T. Ein Feldgottesdienst war eingerichtet, und die Häuser
waren belegt mit Verwundeten meiner Division — oft geschaute
traurige Bilder. Dunkle Rauchwolken wälzten sich uns eutgegen;
es war Feuer an mehreren Stellen ausgebrochen, und der größte
Teil des Dorfes stand in Flammen. Der Wind stand günstig, er
trieb die Flanunen von den Häusern, die mit Verwundeten belegt
waren, fort. Das war der Krieg: das brennende Dorf, das
Lager der Flüchtlinge und das überfüllte Feldlazarett. Nie
werde ich diesen Sonntag vergessen. Ich schied von den neu—
gewonnenen Freunden; wir bleiben verbunden, verbunden im

*

(Rhein.⸗Westfäl. Ev.⸗Luth. Wochenblatt.)

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Kein Kreuz, sondern der Eltern Glück.

Zu Straßburg im Elsaß lebte ein Lehrer, der, ein Vater von
neun lebenden Kindern, an diesen seine größte Freude hatte.
Wohl wurde es ihm schwer, sie zu nähren und zu kleiden, aber
wer die Ordnung und Reinlichkeit sah, die in diesem Haushalte
herrschte, und wie sie sich alle willig fügten, kurz, den Geist, der
hier waltete, der begriff, wie es dem Vater möglich war, bei einem
geringen Einkommen und einer solchen Kinderzahl stets heiter und
glücklich zu sein.

Eines Tages erschien ein Fremder in der Wohnung, um eine
Angelegenheit mit dem Lehrer zu besprechen. Es war mittags,
und die Lehrersfamilie saß am Mittagstisch. Als der Fremde

die vielen Kinder sah, die so emsig von ihren Tellern aßen, sagte
er mitleidig zu dem Vater: „Ach, Sie armer Mann! Was für
ein schweres Kreuz ruht auf Ihren Schultern!“

Fast erschreckt fragte der Lehrer zurück: „Herr, wie soll ich
Ihre Rede verstehen? Ich kenne kein Kreuz, das ich zu tragen
hätte!“

„Neun Kinder!“ rief der Fremde; „zwei Mädchen und
sieben Knaben! Ich habe nur zwei Buben, und die hämmern
fleißig an meinem Sarge!“

„Herr, das tun meine Kinder nicht“, entgegnete der Lehrer
entschieden.

„Nicht? wie geht das denn zu?“ fragte der Fremde un⸗
gläubig. ö

Und mit heiterem Angesicht sprach der Lehrer: „Das ist bald
erklärt. Ich habe meine Kinder die herrliche Kunst gelehrt, mir
und der Mutter willig gehorsam zu sein. Darin ruht das ganze
Geheinmis. So sind diese Kinder alle mein und der Mutter
Freude und Glück und keine Last, kein Kreuz! Und sehen Sie,
mein Herr“ — und damit nahm der Lehrer sein Samtkäppchen
vom Haupte und warf es gegen die Stubentür —, „wenn jetzt der
Tod hereinkäme und wollte eins von den neunen da holen, so
würde ich zu ihm sagen: Kerl, wer hat dir denn weisgemacht,
daß ich eins zu viel habe?“

Der Fremde sah erstaunt auf diesen Vater, diese Mutter
und die neun Kinder, und er begriff, daß nur ungehorsame Kinder
dem Vater ein Kreuz sein, ihn unglücklich machen können.

Ein Knabe unter diesen neun Kindern, der damals mit am
Mittagstisch gesessen hat, ist später ein berühmter Mann ge—
worden; sein Wirken war ein so gesegnetes, daß man noch heute
seiner gedenkt, und sein Andenken noch lange ein gesegnetes bleiben
wird: das war der Pfarrer Oberlin in Steintal im Elsaß.

„Iß, trink und habe guten Mut!“

Ein Holländer, der ein großer Feinschmecker und Freund der
Tafelfreuden war, saß einmal bei einem üppigen Gastmahl und
ließ es sich seiner Gewohnheit gemäß gar wohl sein. Er hatte
sich aber, ohne es wahrzunehmen, etwas zu nahe an den Kamin
gesetzt, so daß gar bald sein festliches Gewand da, wo es dem
Feuer am nächsten war, zu glimmen anfing. Ein Tischnachbar
bemerkte es und sagte halblaut zu dem Brennenden: „Höre, ich
habe dir etwas zu sagen!“ Der edle Zecher jedoch, der in seiner
Gaumenweide nicht gestört sein wollte, gab zur Antwort: „Lieber,
nach deinem Gesicht zu urteilen, ist es nichts Erfreuliches, was
du zu melden hast; ich bitte dich, verschiebe es, denn bei Tische
soll man nur angenehmen Eindrücken und heiteren Mitteilungen
das Herz öffnen!“ Natürlich schwieg nun der Nachbar und ließ
es ruhig geschehen, daß der Rock des Schlemmers an den herab⸗
hängenden Schößen mehr und mehr versengt wurde. Endlich, als
der Nachtisch abgetragen war und der nun völlig satte Tafelheld
den untersten Knopf seiner Weste gelöst hatte, fragte er, sich zu—
rücklehnend, seinen Nachbar: „Nun, Freund, was ist es denn, was
du mir mitteilen wollteft?“ „Ich wollte dir bloß sagen“, gab
jener zur Antwort, „daß dein Rock brennt! Die beiden Schöße
sind schon völlig dahin.“ „Bist du von Sinnen?“ rief nun der
andere und fuhr herum, um seinen Schaden zu besehen; „warum
hast dit mir das nicht gleich gesagt?“ „Ich wollte es ja tun“,
war die Antwort, „aber du verbotest mir, Unangenehmes zu
melden, und so mußte ich wohl schweigen. Habe nun dem glim—
menden Feuer zugeschaut und in der Stille berechnet, wann es dir
wohl an den Leib konmmen und auf die Haut brennen werde.“ —

Nicht wahr, lieber Leser, eine seltsame Geschichte? Und
kommt doch alle Tage vor! Sitzt nicht mancher ebenso wie jener

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