Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 7. Januar 1902, Seite 11

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daher aus ihrer Tasche ein Päckchen hervor. Schon wollte sie das
Papier, worein ein Stückchen Kuchen gewickelt war, wegwerfen; doch
halt, was liest sie da, das ihre thränenden Augen auf dem zerfetzten
Papier nur mit Mühe entziffern können?
„Sei stille, Herz! Es ist der Err, der also es gefüget.
Trau seinem Wort und sei in ihm vergnüget!
Er hätte gern dein Wünschen dir beschieden —
Wär dir's zum Frieden!
Sei stille, Herz! Es ist ja nicht dein eigenes Verschulden;
Es ist nicht Strafe, was du mußt erdulden.
Gott will dich ziehn durch Leiden und durch Schmerzen
Zu seinem Herzen!“
So ging es weiter. Die Frau konnte wirklich noch alle sechs
Strophen zusammenbringen, und das „Sei stille, Herz!“ am Anfang
jeder Strophe war jedesmal wie kühlender Balsam, der sich auf eine
brennende Wunde legt. „Du wunderbarer Gott!“ rief sie jetzt aus,
„habe ich doch nun einen Trost mit heimgebracht! Wahrlich, ein
elendes Stückchen Papier ist dir nicht zu klein, es kann deine Befehle
ausrichten!“

An demselben Abend fragte nun der Pfarrer seine Frau nach einem
Schriftchen, das ihm auf unbegreifliche Weise abhanden gekommen sei.
„Ach, du meinst doch nicht gar die alte Leichenrede?“ entschuldigte sich
die Pfarrerin. „Sieh, ich habe sie beim Aufräumen deines Zimmers
vorgefunden und unter das alte Papier geworfen. Seit zwanzig Jah⸗
ren aufgehoben, so dachte ich, habe sie nun gewiß ihren Dienst gethan
und sei zu nichts weiter mehr nütze.“

Der Pfarrer versicherte nun freilich das Gegentheil und beklagte
den Verlust des Schriftchens, das ihm, wie er sagte, als Andenken
an einen verstorbenen Freund werthvoll gewesen war, gar sehr. Die
Pfarrfrau wollte das Geschehene möglichst gutmachen, fand aber bei
der Haussuchung, welche sie vornahm, leider nur noch einen Theil des
Vermißten vor. Noch vor dem Einschlafen zerbrach sie sich den Kopf,
wo denn das Fehlende hingerathen sein könnte.

Am andern Morgen sehr frühe schon stand das Pfarrtöchterlein
vor der Thür der Wittwe und fragte im Auftrage ihrer Mutter nach
dem Papierstückchen, welches gestern mit ihr aus dem Pfarrhaus ge⸗
wandert sei, und ob es nicht noch zu finden wäre.

„Zu finden ist's schon“, sagte in betrübtem Tone die Wittwe,
„liegt es doch wohlverwahrt in meinem Kasten! Aber ach, soll ich's
denn wieder hergeben müssen? O, es steht so ein schönes Lied darauf“,
setzte sie mit Thränen hinzu, „gerade wie für mich gemacht.“

„Da laßt's Euch nicht bange sein“, sprach fröhlichen Tones das
Mägdlein, „ich weiß einen Ausweg. Zwar braucht der Vater das
Blättchen nothwendig, und geben müßt Ihr mir's schon. Wenn Euch
nun aber so viel an dem Lied gelegen ist, so werde ich es Euch schön
abgeschrieben zurückbringen. Seid Ihr's zufrieden?“

Ja, das war unsere Wittwe natürlich; denn damit war ihr eben⸗
sogut geholfen, und sie brauchte sich von dem Lied, das ihr nun so
lieb geworden war, nicht mehr zu trennen. Als der Pfarrherr von
seinem Kinde erfuhr, daß das zerrissene Blättlein, welches richtig das
vermißte war, der betrübten Frau so gute Dienste gethan, mußte er
gleichfalls das Walten seines himmlischen HErrn bewundern und des
Spruchs gedenken: „Es ist dem HErrn nicht schwer, durch viel oder
wenig helfen.“ Das wußte aber der liebe Mann nicht, daß Gott der
HErr zum zweitenmal seinen Segen auf das neuhergestellte Schriftchen
legen wollte. Wenige Jahre nachher starb er, und seine Frau empfand
nun die gleichen Schmerzen der Trennung und des Heimwehs wie jene
Wittwe. Da, als sie eines Tages in dem Bücherkasten des Verstorbe⸗
nen nach etwas suchte, fielen ihr jene Blätter wieder unter die Hände.

Sie preßte sie an sich als ein theures Vermächtniß ihres heimgegange⸗
nen Gatten, der ihr noch aus Himmelshöhen zuzurufen schien: „Sei
stille, Herz!“ (Hausfreund.)

Zum Jahreswechsel.

Unser jetziger Staatsminister Hay war vertrauter Privatsecretär
des Präsidenten Lincoln, als dieser ermordet wurde; er war Hülfs⸗
staatssecretär, als Präsident Garfield durch Mörderhand fiel; und als
eigentlicher Staatssecretär stand er dem letzten Opfer des Meuchel⸗
mörders, dem Präsidenten MeKinley, besonders nahe und ist natur⸗
gemäß durch diese drei Mordthaten tief erschüttert worden. Vor einem
halben Jahre etwa verlor er ganz plötzlich und auf überaus traurige
Weise seinen eben herangewachsenen, hoffnungsvollen Sohn, und nicht
weniger als zehn Personen aus seiner Verwandtschaft sind auf die eine
oder andere gewaltsame Weise ums Leben gekommen. Er hat kürzlich,
wie der Lutheran Witness“ mittheilt, gesagt: wenn er vor dreißig
Jahren gewußt hätte, welche Heimsuchungen er erfahren müßte, so
würde ihn diese Kenntniß geradezu zu Boden geschmettert haben. —
Gott verbirgt aus Gnaden und Barmherzigkeit vor unsern Augen, was
die kommenden Tage unsers Lebens uns bringen werden. Er führt
uns von Tag zu Tag und Schritt für Schritt vorwärts und führt uns
recht. Wir brauchen, sollen, können, dürfen nicht wissen, was in den
kommenden Tagen des neuen Jahres und aller uns zugemessenen
Lebensjahre uns beschieden sein wird. An seiner Gnade wollen wir
uns genügen lassen; die wird alle Morgen neu, und seine Kraft wird
jeden Tag in dem Schwachen mächtig sein. Klagl. 3, 22. ff. 2 Cor.
12, 9. Das ist uns genug. Darum aufswärts den Blick zu ihm und
dann getrost und fröhlich im Namen IEsu ins neue Jahr hinein!

L. F.

Unbefriedigt.

Die beiden berühmten englischen Dichter Shelley und Byron such⸗
ten lebenslang ein Glück, welches ihnen immer vorschwebte, aber auch
immer wieder wie ein goldenes Gewölk vor ihren Blicken zerrann.
Shelleys letztes Gedicht, welches unvollendet blieb, schließt mit dem
schmerzlichen Ruf: „Was ist das Leben?“ In diesem Gedicht schildert
er eine zahllose Schaar, welche einen staubigen Weg entlang eilt: der
eine stets auf der Flucht vor einem gefürchteten Etwas, der nächste auf
der Jagd nach dem Gegenstand der Furcht eines andern — sie alle aber
nur in die eigensten Angelegenheiten verwickelt. Er selbst sah sich in
diesem Gewühl auf der staubigen Erdenstraße von gleicher Furcht ge⸗
jagt und schrie darum schmerzlich auf: „Was ist das Leben?“ Nach
dem Schrei aber legte er die Feder nieder und begab sich an den blauen
italienischen Golf, bestieg ein Boot und verunglückte auf dieser Meer⸗
fahrt.

Sein Zeitgenosse Lord Byron schrieb sein letztes Gedicht am Morgen
des 22. Januar 1824 im Lager von Missolonghi, wohin er geeilt war,
um für die Freiheit Griechenlands zu siegen oder zu sterben. Die hohen
Gaben, welche Gott ihm verliehen hatte, gebrauchte er, wie der Spieler
sein Gold. Der Same, welchen er gestreut hatte, konnte ihm keine
Freudenernte eintragen; Reue und Verzweiflung war sein Theil. Und
ein Verzweiflungsschrei ging darum auch durch sein letztes Gedicht:

Der Wurm zernagt mein Lebensblatt,
Schon sinkt es nieder welk und matt;
Die Blüthe sammt der Frucht ist hin,
Allein mit meinem Schmerz ich bin! —

Auch der gläubige Christ kennt einen Schmerzensruf, der oft durch
sein ganzes Leben geht: „Ich elender Mensch, wer wird mich erlösen
von dem Leibe dieses Todes?“ — aber er kennt auch die tiefberuhigende
Antwort auf diese Frage: „Ich danke Gott durch IEsum Christum,
unsern HErrn. — Der Tod ist der Sünde Sold; — aber die Gabe
Gottes ist das ewige Leben in Christo IEsu, unserm HErrn.“ Röm. 7,
24. 25. 6, 23. ‚

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