Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 20. Juni 1916, Seite 249

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Strand geeilt war, und die Krankheit, die noch nicht überwunden
war, zogen mir eine Ohnmacht und danach einen heftigen Rück-
fall zu.

„Viele Monate rang ich zwischen Tod und Leben. Dann
mußte Erholung gesucht werden. Ich war zu matt zum Denken,
geschweige zum Schreiben, das Gehen mußte ich erst langsam am
Stock wieder lernen, dazu die Sorge um die großen Kosten, die
die Krankheit verursacht hatte. Es war ungefähr ein Jahr nach
dem von meiner Schwester erhaltenen Telegramm, als ich mich
so weit ermannte zu schreiben und, indem ich meiner Schwester
all das überstandene Unglück berichtete, sie zu bitten, mir, wenn
es auch nur ganz klein sei, mein väterliches Erbe zu senden; ich
hätte kommen wollen, aber es sei ja nicht möglich gewesen. Was
meinen Sie wohl, was geschah? Sie werden es kaum glauben,
aber ich erhielt meinen Brief — auf welchem natürlich meine
Adresse stand — unerbrochen zurück.“

Der andere sah nachdenklich vor sich nieder.
Sie sich dabei?“ fragte er dann langsam.

„Was ich mir dabei denke? Nun, weiß Gott, kann man sich
denn etwas anderes dabei denken, als daß man in der Heimat
eben froh war, einen am Erbteil Mitberechtigten los zu sein, daß
meine liebe Schwester den Bruder bereits beerbt hatte und nichts
wieder herausgeben mochte? Das Dampfschiff nämlich, lieber
Freund, auf dem ich damals hatte fahren wollen, soll auf offener
See verbrannt sein.“

Bei dieser Eröffnung hörte man einen jähen Aufschrei ganz
in der Nähe, und der Kajütenjunge Karl mit den dünnen Höschen
stand geisterbleich vor dem Sprecher. „Herr, das ist nicht wahr!
Ihre Schwester, Ihre Schwester!“ — er konnte nicht weiter, denn
Tränen erstickten seine Stimme.

„Mein Junge“, sagte der Kleinstädter gutmütig, „es täte
mir herzlich leid, wenn du solltest verrückt geworden sein; aber
was geht dich meine Schwester an?“

„Ihre Schwester ist doch die Frau Bade aus Liebau“,
schluchzte der Junge in Absätzen, „und das ist meine Mutter, und
die kann noch immer keinen Sturm hören, weil sie denkt, ihr
Bruder ist — ist auf der See umgekommen. Und deshalb hab'
ich auch nicht auf das Schiff sollen; aber ich hab' verdienen müssen.
Und Mutter hat nichts veruntreut. Sie hat nur den lieben Gott
ganz fürchterlich gebeten, daß der Onkel sollte mit dem Kaiser
Alexander kommen, und deshalb und weil wir nie wieder von
Ihnen hörten (denn wir sind von Liebau nach Berlin gezogen),
deshalb, dachte Mutter, müßte Sie der liebe Gott nun auch auf
das Schiff gebracht haben; und von Amerika hatten sie auch ge—
schrieben, Sie wären eingeschrieben gewesen, aber“ —

„Nun, was für ein Aber, mein lieber Neffe; denn die Ver⸗
wandtschaft scheint mir ja begründet“, sagte der Kleinstädter
seelenvergnügt, indem er den aufgeregten Knaben neben sich auf
die Bank zog, ihm freundlich das wellige Haar streichelnd. „Bist
übrigens ein braver Junge, daß du auf die Familienehre hältst.
Doch nun heraus mit der Sprache!“

Der Junge wurde feuerrot und stotterte: „Ja, Mutter denkt
immer, daß der liebe Gott dich wegen ihres Gebetes umgebracht
hat; aber ich meine, da könnte ja jeder kommen und dem andern
schaden. Ich denke mir, er tut nur so, damit wir ihm nicht immer
dreinreden.“

„Famos!“ rief der Onkel, „ich lasse dich Theologie studieren,
mein Junge, wenn du nicht etwa eine Leidenschaft für deine blaue
Kellnerschürze hast!“ Dem Jungen traten von neuem Tränen in
die Augen, aber diesmal vor Freude.

„Mutter konnte mich nicht mehr in der Schule lassen“, sagte
er leise, „und auch kein Lehrgeld bei irgendeinem Meister für mich
bezahlen. Da war der Bremer Kapitän bei unserm Hauswirt

„Was denken

zum Besuch, und der sagte, Mutter möchte mich nur mit ihm gehen
lassen, ich hätte dann satt, machte eine Seereise, und zum Kajüten—
jungen gehörte nur Aufpassen, was ein Berliner Junge von selber
könne. Es ist Mutter aber sehr schwer geworden, mich gehen zu
lassen, und sie dachte immer, der liebe Gott wolle sie in mir noch
strafen, daß ich auf der See umkäme. Und nun“, er umschlang
in großer Aufregung seinen wiedergefundenen Onkel und schluchzté
laut, „wie schrecklich gern will ich Pastor werden!“
Der Freund des Onkels, der dem Wiederfinden beigewohnt

hatte, erhob sich hier tiefgerührt und sagte:

So führst du doch recht selig, HErr, die Deinen,

Ja selig und doch meistens wunderlich.

Wie könntest du es böse mit uns meinen,

Da deine Treu' nicht kann verleugnen sich?

——.————.—

Heimkehr.

Eben geht die Gartenpforte. Jetzt kommt er gewiß. „Lauf.
Christine, mach' ihm die Haustür auf!“

Wie oft hatte nicht die alte Witwe Werner seit zwei Tagen
schon so zu ihrer Tochter gesprochen, die unermüdlich an ihrem
Krankenbett Wache hielt. Meistens lag sie in heftigem Fieber,
und das Bewußtsein war getrübt. Aber auch im heftigsten Fieber
blieb ihr eins klar: die Sehnsucht nach ihrem verlornen Sohne,
dem Richard. Er war ein frischer, prächtiger Junge gewesen, und
wenn er aus der Schule nach Hause gesprungen kam und seiner
Mutter lachend um den Hals fiel und ihr vorerzählte, wie er später
für sie schaffen und graben wollte, damit sie selbst sich nicht mehr
zu quälen brauche, dann hatte sie nichts als Sonnenschein vor sich
gesehen. Aber ach! bald waren die Wolken darüber gezogen.
Der Richard war nach seiner Einsegnung in schlechte Gesellschaft
geraten, die hatte ihn in die Großstadt gelockt, wo er tiefer und
tiefer hinabsank. Alle Briefe und Bitten zur Rückkehr blieben
umsonst. Jetzt hatte die Schwester ihm schreiben müssen, es ginge
mit der Mutter zu Ende, sie wolle aber so gerne noch einmal ihn
sehen, er möchte sich eilen. Seitdem hörte die Kranke bei jedem
Tritt und jeder Stimme ihren Richard. Sie wartete Stunde auf
Stunde — er kam nicht. Ihre Kraft wurde schwächer und
schwächer — er kam nicht. Ein Schlagfluß lähmte ihr die Seite
und raubte ihr die Sprache. Der Blick aber blieb unverwandt
zur Tür gerichtet, doch der Erwartete kam nicht. Der Tochter
wollte schier das Herz darüber brechen, daß sie den letzten Wunsch
der Mutter nicht erfüllen konnte.

Diese selbst aber wurde in ihrer Hoffnung nicht müde. Gegen
Abend hatte ein fiebriger Schlummer die Augen für eine Weile
geschlossen. Währenddessen war Richard wirklich leise in die Stube
und vor ihr Bett getreten, nicht mehr der frische, prächtige Junge
von ehemals, sondern ein herabgekommener Mensch, dem die
Sünde ihren Sklavenstempel aufgedrückt hatte. Als aber die
Mutter leise die Wimpern hob, da erschrak sie mitnichten. Sie
hatte ihn ja erwartet, und das Mutterauge wischte wie mit einem
weichen Schwamm alle den Unrat der letzten Jahre hinweg, und
es war, als stände der frische Junge von ehemals wieder an ihrem
Bett. Er sank schluchzend vor ihr nieder. Sie bewegte die Lippen
und wollte etwas sagen; aber nur ein unverständliches Gurgeln
ließ sich vernehmen. Da legte sie mühsam den gelähmten Arm
an seine Schulter, zeigte mit dem andern nach dem Heilandsbild,
das über ihrem Lager hing, und schaute ihn mit einem brechenden
Blick so innig und vielsagend an, wie es nur eine Mutter kann.
Eine Stunde danach war sie tot. Ob Richard noch daran
denken mag?

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