Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 18. Juli 1916, Seite 288

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wagen vom Dampfroß abgelöst wurden, sind ganze Eisenbahnzüge
mit Waren für das Haus Bergheim zur Stadt herein- und hinaus⸗
gefahren. Ja, dazumal waren sie glücklich. Aber nicht, weil
sie reich waren, waren sie glücklich, sondern weil sein Friede sich
in ihrem Auge und ihre Liebe sich in seinem Antlitz widerspiegelte.

Aber es kamen andere Zeiten, Zeiten, in denen die Liebe und
der Friede wohl noch mächtiger waren als ehemals, aber in denen
das Glück zusammenbrach wie ein altes, morsches Haus unter
dem Sturmesbrausen. Zuerst mußte das alte Handlungshaus
Bergheim mit seinen Gläubigern abhandeln. Das war ein harter
Schlag für den ehrenfesten Handelsherrn. Aber Albert Bergheim
war tätig vom frühen Morgen bis zum fpäten Abend, um das
Ansehen des Hauses wiederherzustellen. Vier Jahre hindurch
hatte er mit wenig Geld, aber vieler Mühe am Wiederaufbau
des alten Geschäftes gearbeitet, da wurde die Bürgschaft fällig,
die er einst für einen armen Freund geleistet hatte. Weder Berg⸗
heim noch sein Freund konnte zahlen, und auch die Ruinen des
alten Hauses stürzten hernieder und begruben den Besitzer unter
ihren Trümmern. —

Vom Schlage wurde Albert Bergheim gerührt. Körperlich
und geistig gelähmt, ließ er sich hinaustragen aus dem Erbe sei⸗
ner Väter und vertauschte die alten vornehm getäfelten Räume
mit einem kleinen, stillen Stübchen. Die alten Sessel mit den
hohen Lehnen, die Bettstellen mit den Engelköpfen zu Häupten
und die Familienbilder der Bergheims und der Kreißings durften
sie mitnehmen, um Pre Armut damit zu schmücken; der übrige
Schmuck der reichen Zimmer wurde verkauft.
Bergheim durfte noch mehr mitnehmen: den tiefen Frieden in der
Brust, die heilige Stille der Ergebung, die heiße Liebe zu ihrem
armen Mann konnten sie ihr nicht verkaufen, ob sie auch alles —
alles sonst — ihr unter den Hammer brachten.

Auch viel Mutterglück zog mit ihr aus dem Palaste in die
Hütte. Der älteste Sohn war schon ein tüchtiger Kaufmann, und
ob er gleich das alte Handelshaus weder retten noch aufbauen
konnte, so konnte er doch der Mutter wöchentlich seine Ersparnisse
bringen. Die Elsabe war eine blühende Jungfrau mit roten
Wangen und wallendem Lockenhaar. Sie konnte den Vater heben
und stützen, die Worte der lallenden Zunge verstehen, ihm die
Wünsche aus den matten Augen herauslesen, und mit der ge⸗
schickten Hand hätte sie fast allein die Familie ernähren können.
Die Hanna sah der Schwester nicht ähnlich: ihr blühten blaßrote
Rosen auf dem durchsichtigen Antlitz, und ihre schwachen, zarten
Finger konnten keine andere Arbeit verrichten, als die Blätter
der großen Bibel umschlagen, woraus sie dem Vater die alten
köstlichen Geschichten vorlas. Wenn ein schöner Spruch kam,
der, wie eine einzelne Perle an der zerrissenen Schnur, in dem
schwachen Gedächtnis hängen geblieben war, dann nickte Albert
Bergheim und streichelte mit der matten Hand seinem Kinde die
bleiche Wange. Die schwache Hanna aber und der gelähmte
Vater wurden von den andern gehütet wie Perlen im Golde und
gepflegt wie die Rosen am Fenster; denn große und treue Liebe
pflegte die beiden um so mehr, je schwächer sie waren. In den
goldenen Ring der Mutterliebe gehörte noch einer: das war der
jüngste Sohn, der Viktor. Viktor zog nicht mit hinein ins stille
Häuschen; er kam damals gerade in die Lehre bei einem Freunde
seines Vaters in einer fernen Stadt; er wollte Kaufmann werden,
wie es sein Bruder war, und wie all die Seinen gewesen waren
von Geschlecht zu Geschlecht. Viktor war ein frischer Junge mit
dunkelblondem Haar und hellen, blauen Augen und mit einem
guten Herzen; aber des Bruders ernsten Sinn und innere Kraft
schien er nicht mit hinausgenommen zu haben aus dem Eltern⸗
hause ins versuchsreiche Leben.

Großmütterchen hat sich im Bett halb aufgerichtet; sie schüt—
telt das schneeweiße Haupt, als wollte sie die weißen Flocken und

Doch nein, Frau

die schwarzen Sorgen allzumal abschütteln. Und wieder haftet ihr

Blick an den Bildern der Wand; und wieder schaut das Auge *

rückwärts in vergangene Zeiten; und wieder stehen die lieben

Ihren vor ihrem ernsten Blick; ja sie sieht sie alle — alle, ob 4

auch durch den dunklen Schleier der Tränen hindurch. Vor ihrer
Mutterliebe stehen sie in ihrer ganzen Schönheit, Glied an Glied,
eine lange Kette treuer Erdenliebe. Aber die Kette ist glühend
geworden im Glutofen der Trübsal, und die Glieder sind durch—
schlagen und haben sich von der Kette gelöst, eins nach dem andern.
Wie kann die Feuersglut auch harten Stahl so weich machen, um
ihn gar zerschmelzen zu lassen! 4

Ihr Albert war der erste, der ihr aus der Liebeshand gerissen 4
wurde, ob die Hand sich auch schier wund um sein Erdenleben
gerungen hatte im heißen Gebet. Ja, ihr Albert war's — nicht
ihr Mann, den sie schon seit Jahren vor ihren Augen hatte als
ein geknicktes Rohr, das der Wind heute nach dieser, morgen nach
jener Seite hin zerrte und jagte, um es zuletzt im Schneetreiben 3
des Lebens ganz hinwegzuführen; nein, der war's nicht. Ihr 4
Albert war's, ihr ältestes Herzenskind, diese Stütze des Hauses,
diese Perle ihrer Liebe. Er war schon lange so matt und müde
umhergeschlichen. Der Arzt sagte, er habe zu viel gearbeitet.
Aber dann war er liegen geblieben, und Frau Bergheim und ihre
Elsabe hatten ihn pflegen müssen. Ein böses Nervenfieber war
zum Ausbruch gekommen. Der Arzt hoffte, daß die starke Jugend⸗
kraft den Sieg davontragen werde; die Mutterliebe aber wußte
es wohl, daß der harte Stahl am leichtesten bricht.

Ihr Albert starb.

Und als sie ihn hinaustrugen, da haben sie der Elsabe das
Lager bereitet, denn sie hatte des Bruders Krankheit geerbt. Der
Arzt hoffte auf ihre blühenden Wangen und auf ihre leuchtenden
Augen, aber die Mutterliebe wußte, daß die hellen Fenster, in
denen sich die Sonne prächtig spiegelte, am leichtesten blind werden.

Ihre Elsabe starb.

Auf dem Schemel aber, zu des Vaters Füßen, saß die Hanna
und las ihm die Sprüche in das matte Herz hinein, und er nickte
dazu. Die Mutterhände schafften um die beiden und für die
beiden; denn Frau Bergheim mußte jetzt alles allein beschaffen.
Ihr Viktor war in der Fremde und war ein Lehrling; er konnte
die geknickten Blumen nicht mit festhalten, daß sie sich zum Sonnen⸗
lichte aufrichteten. Die beiden geknickten Blumen hatten sich an⸗
einander gelehnt. Dem Vater war's nicht so recht klar, was um
ihn her vorgegangen war, und wen man ihm weggenommen habe;
er redete die Fremden an als seinen „Albert“, und sein treues
Weib war ihm beides, „seine Frau“ und „feine Elsabe“; aber
der Hanna waren die Augen mit Himmelsklarheit durchleuchtet;
und jenes matte Auge und dies klare Auge spiegelten sich in⸗
einander, das gab einen gar lieblichen Glanz in dem stillen
Stübchen. Und wenn die zwei gesunden Hände um die beiden
kranken Herzen und für sie schafften, dann fielen die Sprüche und
Verse von den Lippen der Hanna auch in das gesunde Herz der
Mutter hinein; sie glitten nicht bloß hinüber, nein, sie fielen tief
hinein, und das gab wiederum einen reichen Glanz für das arme
Stübchen. Die Sprüche und Verse waren wie helle Sterne, die
aus den Wetterwolken heraustreten und ihren Schimmer in die
dunkle Nacht leise herniedergleiten lassen vor die Füße des Wan⸗
derers, der über viel zackiges Felsgestein und durch dichtes Dorn—
gestrüpp pilgert.

Nur tiefer hinein!

Du trägst ja die Sorge mitnichten allein;

Und wenn dir auch Menschen die Hilfe versagen,
So hört doch der Vater im Himmel dein Klagen.

Nur tiefer hinein!

Und trachte nicht, selbst dir ein Retter zu sein.
Denn was du beginnest, es wird dir zerrinnen;
Nur Glaub' und Vertrauen kann Hilfe gewinnen.

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