Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 18. Juli 1916, Seite 290

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290 er „Wutßerane&

müssen, aber ich wußte, wer sie nahm, und wohin er sie nahm;
große Erdenliebe hab' ich missen müssen — es ist mir schwer
geworden, meiner Hanna die Augen zuzudrücken: aber dieses
Vermissen ist größer und schwerer als alles Missen. An der Marne
ist's gewesen. Dort hat unsers Viktors Blut französische Erde
getränkt, das wissen wir. Aber daß wir weiter nichts wissen, das
macht mich traurig — mich und dich, Marie. Wenn s eine Kinder
fragen: „Großmutter, wo ist der Vater?“ dann kann ich nicht
sagen: „im Himmel“, und kann nicht sagen: „‚auf Erden“, kann
nicht sagen: „im Tode“ und kann nicht sagen: ‚im Leben“, kann
die Kinder nicht ihres Vaters Grab suchen lassen, weder in fremder
noch in heimischer Erde. Vermißt'“, das klingt wie „verloren“,
aber es zieht sich durch jenes Wort ein dumpfer Ton hindurch,
wie wenn die Sterbeglocke läutet, und die Glocke gesprungen ist.

„Vermißt!“ das Wort reicht mir den Becher voll Galle und
sagt: ich hab' ein Tröpflein Honig hineingemischt; denn ich weiß,
daß mein Kind tot ist, und bemühe nuich zu hoffen, daß es lebe.
Gott hat mir viele Gebete erhört, und ich habe zu ihm gefleht,
daß er den Funken Himmelslust, der in der Brust unsers Viktors
seit langen Jahren unter der Asche der Weltlust schlummerte,
wieder anfachen möge und ihn hell auflodern lasse. Ich habe
auch meinen HErrn gebeten, daß er mir sage, bevor ich scheide,
wo ich meinen Jüngsten finde, ob in der Seligkeit oder — oder —
nein, ich will das Wort nicht aussprechen; aber wehe, wenn ich
das Wort ‚Vermißt“ nicht bloß auf meinem Sterbebette in den
Blättern der Erde lesen müßte, sondern wenn ich auch droben,
das Buch des Lebens aufschlagend und mein Kind suchend, hinter
seinem Namen stehen sehe das Wort: ‚Vermißt“! Nein, Marie,
das Buch des Lebens hat nicht zweideutige und zweifelhafte Worte.
Droben ist verloren“ das schlimmste Wort, drunten“ —

„O nein, Mutter“, fiel ihr die junge Frau in die Rede;
„verloren“ ist immer das Schlimmste, drunten und droben.“

„Du hoffst noch, Marie, wo nichts zu hoffen ist.“

„Ich stelle es dem anheim, der Leben und Tod in seiner
Hand hat.“

„Hat nicht sein Nebenmann geschrieben, daß er gesehen habe,
wie eine Kanonenkugel unsern Viktor getroffen und niedergeworfen
habe, und wie er in einer Blutlache sterbend gezuckt habe?“

„Das hat er geschrieben, aber daß Viktor tot sei, hat er nicht
geschrieben.“

„Gott sei Dank, daß er mir, da er mir meinen Sohn nahm,
eine solche Tochter wiedergegeben hat“, sagte das Großmütterchen
und umfaßte fester die Hand der jungen Frau, legte ihr den Arm
um den Nacken und küßte sie. „Bei dir ist alles gleich groß, du
gute Seele, dein Mut und dein Gottbertrauen, dein Glaube und
deine Hoffnung, deine Liebe und deine stille Ergebung.“

„Und von wem hab' ich das alles gelernt? Von meinem
lieben Mütterchen. Nein, Großmama, ich dünke mich gar gering
und klein, wenn ich dich ansehe.“

Sie zog dem Großmütterchen die Kissen zurecht und eilte
hinaus. Sie hatte viel zu schaffen, denn erübrigt war nichts,
weil der Viktor viel Geld gebraucht hatte, wenn es vorhanden
war. Und als er nun hinaus mußte über den Rhein, da mußte
die Nadel der Familie zu Hilfe kommen; denn die junge Frau
wollte es nicht dulden, daß die Mutter den Beistand des Arztes
entbehren solle, wenn sie auch wußte, daß kein Arzt ihr helfen
könne. Sie arbeitete vom frühen Morgen, bis die lichten Stern⸗
lein vom Himmel ihr erzählten von den blutigen Fluren, über
die sie gezogen, und von den brechenden Menschenaugen, wohinein
sie geleuchtet hatten. Der leuchtende Stern ihres Erdenlebens
war untergegangen; aber still und gottergeben verschloß sie ihres
Herzens Leid in sich, tröstete die alte Schwiegermutter und hoffte
und betete.

—

Großmutter liegt im Bett, und während die matten alten

Augen müde geschlossen sind, schaut der Blick ihrer Seele bald

rückwärts, bald vorwärts und bleibt mit dankbarer Rührung an

der Gestalt der Schwiegertochter haften, die ihre letzten Lebens⸗ 4
jahre so wunderbar erhellt hat, und für deren Wohl Großmutters

Lippen ein leises Gebet murmeln. Da gleitet eine weiche Hand
wieder über die runzelige Wange, und die Alte schlägt das
Auge auf:

„Bist du schon wieder hier, Marie? Du solltest dich um

mich nicht so sehr bemühen und kümmern. Ich liege so wohl und

warm in meinem Bette.“

„O Mutter, solaͤnge ich dich habe, will ich an deinem Bette
sitzen, sooft ich kann.“

„Lange wirst du mich nicht mehr haben, du treue Tochter.
Der alte Stamm ist morsch geworden; nur eine dünne Rinde hält
ihn noch, aber drinnen ist alles hohl und morsch. Wenn der

Herbststurm kommit, dann wird er die Rinde brechen, und der

Baum wird fallen. Ja, Marie, ich fühle es, daß die Herbststürme
mich in die Gruft hineinwehen werden. Ich fühle es. Dann
wirst du mit deinen Kindern allein zurückbleiben. Soll ich dir
noch ein gutes Wort sagen für die Zeit, die dann kommen wird?

Ein Geduldiger ist besser denn ein Starker, und der seines Mutes 3

Herr ist, denn der Städte gewinnet.“ Diese Weisheit hat vor
Jahrtausenden der weise Salomo gelehrt, und deine Mutter hat
sie im Leben hundertfach erfahren; einst sollst auch du sie preisen,
nieine Tochter.

„Und nun noch eins, Marie! Du wirst eine Witwe sein,

wie ich es nun bald zwanzig Jahre gewesen bin. Eine Witwe, 7

hat einst ein frommer Mann gesagt, ist eine vom Pfahl gerissene
Weinrebe; weil sie aber von ihrer Rebe abgerissen ist, fügt er
hinzu, muß sie sich um so fester an den Lebensbaum schmiegen und

fügen. Ja, an den Lebensbaum sich schmiegen, das müssen zwar

alle; aber wir Witwen wären doch ganz verloren, wenn wir's
nicht täten. Gott sei Dank, daß er mich die Kunst gelehrt hat.

mich an den Lebensbaum zu schmiegen! Für dich und die Kinder
habe ich nun wohl noch allerlei Wünsche auf meinen betenden 45

Lippen; aber für mich habe ich nur noch einen Wunsch. Als
meine Hanna ihrem Vater alle die Sprüche und Verse vorlas,

hatte sie zuletzt einen ganz schlichten Vers gefunden, den wieder⸗ 3

holte sie alle Tage. Ich weiß wohl, warum sie das getan hat:

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es war nicht bloß ihr einziger letzter Wunsch, sondern sie wollte A
ihn auch dem Vater in sein schwaches Gedächtnis senken; sie hat

ihn auch mir mitgeben wollen in diesen letzten Herbst meines
Lebens hinein. Ja, der Spruch der Hanna, das ist für mich mein
einziger, mein letzter Wunsch:

Laß meine letzten Züge Doch es gescheh' dein Wille;
Nicht so gewaltsam gehn Ich scheide gleich dahin
Und gib, daß ich so liege In Kämpfen oder stille,
Wie die Entschlafenen. Wenn ich nur selig bin!

(Schluß folgt.)

Todesanzeige.

Zur Ruhe des Volkes Gottes ist eingegangen P. em. Leon⸗

hard Friedrich Frey. Er wurde geboren am 21. Mai 1

1838 zu Börtlingen in Württemberg. Schon als Knabe hegte 3

er den Wunsch, dem HErrn als Prediger des Evangeliums zu

dienen. Zu St. Chrischona bei Basel studierte er Theologie. Er

hoffte, in Indien Gottes Handlanger zu werden, erkannte aber
die Mission in Amerika unter Volksgenossen als sehr wichtig und

wanderte nach Vollendung seiner Studien im Jahre 1868 dort⸗

hin aus. Von P. J. H. Sieker in St. Paul, Minn., ordiniert,
fand er sein erstes Arbeitsfeld in East Minneapolis. Nach etlichen 4

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