Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 27. März 1917, Seite 105

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deportiert.“

er „Tutheranesss

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die Ehre antut, ihn allein in allen Nöten anzurufen, und dabei
den heiligen Joseph und andere Heilige das genießen läßt, was ihr
gutes Recht ist, was ihr HErr und Heiland ihnen beschieden hat:
„sie ruhen von ihrer Arbeit“, daß wir sie auch in Ruhe lassen und
ihnen nicht Dinge zumuten, die sie weder tun sollen noch können
— das erinnert uns auch wieder daran, daß wir der lutherischen
Kirchenreformation viel verdanken. E. P.

Vergewaltigung der lutherischen Einwohner Estlands. Hier⸗
über bringt ein New Yorker Blatt folgenden Auszug aus einer
Abhandlung, die in der schwedischen Zeitung „Nya Dagligt Alle⸗
handa“ erschien: „Die Esten haben während des Krieges eine
schwere Einbuße an ihren nationalen Rechten erlitten. Es wurde
ihnen der Gebrauch ihrer Sprache verboten, und sie wurden ge⸗
zwungen, Russisch zu reden. In den Schulen wurde russisch
unterrichtet ohne Rücksicht darauf, ob die Kinder diese Sprache
verstanden oder nicht. Weiterhin wurden die Verfolgungen wegen
der Religion fortgesetzt. Der lutherische Gottesdienst der Deut⸗
sschen ist verhaßt, und deswegen werden alle „guten Untertanen“
angehalten, sich der orthodoxen russischen Kirche anzuschließen.
Zahlreiche Geistliche, darunter der Bischof von Reval, wurden
(Z. u. A.)

Am Stillen Freitag.

Durch die Buchenwipfel im tiefen Walde ging das Rauschen
des Frühlingswindes. Im Grunde, wo die hohen Bäume aus⸗
einandertraten, klang das Rieseln der vom Wintereise befreiten
Bäche. Unter den hohen Bäumen, die wie mächtige Säulen
majestätisch gen Himmel strebten, war es ganz still, der Wind
hatte da keinen Zugang. über dem grünen Teppich, der mit
Osterblumen bestickt war, woben die schräge einfallenden Strahlen
der Nachmittagssonne einen goldenen Schleier. Es war ganz still.
Da schmetterte ein Finkenschlag durch die Stille: „Der Frühling
ist da! Freut euch, freut euch!“ Dann war's wieder still —
am Stillen Freitag, in der Sterbestunde IEsu, des Weltheilandes.

Unter den hohen Buchen, einsam in der Tiefe des Waldes,
lag das Häuschen des Forstwarts. Ein armseliges Häuschen
war's. Unter grünem, moosbewachsenem Dach die weißgetünchten
Wände, zwei niedrige Fenster in grünem Rahmen, die Scheiben
in Blei gefaßt. Darin wohnten die beiden alten Leute, der Forst⸗
hüter Hans Lund und seine Frau. Sie hatten all ihr Lebtag da
gewohnt und kannten es gar nicht anders, als daß sie im Winter
eingeschneit waren, und erst der Frühling sie wieder mit den
Menschen draußen in Berührung brachte. Aber die Rehe mit den
dunkeln Augen waren im Winter ihre Gäste, und in der klaren
Mondnacht weideten die naschhaften Häslein den Kohl ab. Ihre
Kinder waren alle längst aus dem engen Neste geflogen, nur die
jüngste, die Dorte, war im nächsten Dorf verheiratet an einen
armen Weber, die war überreich gesegnet mit neun lieben, ge⸗
sunden Kindlein.

An diesem Stillen Freitag war's sehr stille im Wärter⸗
häuschen. Die alte Frau lag auf ihrem Bette mit gefalteten
Händen, abgemagert und bleich; sie hatte lange schon so gelegen,
und ihre Brust war immer enger geworden und ihr Odem immer
kürzer. Auch hielt nichts sie mehr hier in der Welt als nur die
Sorge um ihren lieben alten Ehemann, und zwar eine doppelte
Sorge war's: erstlich, wer für ihn sorgen solle im Leiblichen, und
was viel wichtiger war, wie es mit seiner armen Seele werden
solle, denn er lebte seit langen Jahren in Haß und Feindschaft
mit seinem Vorgesetzten, dem Förster, der in dem stattlichen Gehöft
am Waldrand wohnte.

Die Nachmittagssonne spielte mit ihren Strahlen auch hinein
ins Stübchen der Alten, denn die Bäume waren ja noch unbelaubt.
Sie fielen auf das Bett, auf die Hände der alten Frau, und zeigten

alle die welken Falten und Runzeln und die hochliegenden Adern
dieser alten verarbeiteten Hände, die mehr als siebzig Jahre ge⸗
wirkt und geschafft, nun aber Feierabend gemacht hatten. Die
Sonnenstrahlen umspielten auch ein roh geschnitztes Holzkreuz mit
dem gekreuzigten Heiland daran und warfen seltsame Lichter auf
das geneigte Haupt mit der Dornenkrone. Die Blicke der alten
Frau hingen an dem Kreuzbilde; ihre Augen waren noch hell und
scharf und leuchtend blau; sie lagen sonst tief und matt in den
Höhlen, jetzt trugen sie einen Ausdruck, als sähen sie etwas Üüber⸗
irdisches, Zukünftiges.

Der alte Mann saß im Ofenwinkel und brütete vor sich hin.
Die Tasse Kaffee stand vor ihm auf dem Tisch, aber sie dampfte
schon längst nicht mehr. Wohl hatte er einen Blick aufs Bett ge⸗
worfen, aber nur kurz und scheu; es gefiel ihm nicht, daß seine
Frau wunderlich unverwandt nach dem Kreuze schaute. Er ahnte
es nicht, was in ihrer Seele vorging, daß dieser IEsus ihr in
unvergleichlicher Schöne dazuhängen schien, daß er mit ihr und
sie mit ihm redete tief im Herzen.

Es war freilich kein Kunstwerk der Menschenhand, dieses
Kreuz, das da an der Wand hing — ist auch gar nicht nötig.
eben weil der Gekreuzigte das allergrößte und hochwürdigste
Kunstwerk des lebendigen Gottes und der ewigen Liebe ist.

Da schlug die alte Wanduhr drei langsame Schläge, und
vom Bett her sprach eine Stimme leise, aber deutlich die Worte:

„Da neigte IEsus das Haupt und verschied!“

Es klang sehr merkwürdig, dies Wort am Stillen Freitag,
beinahe wie geisterhaft vom Jenseits herüber. Der Alte fuhr
zusammen, die Pfeife fiel ihm aus dem Munde, und er blickte
erschrocken nach der Wand, wo das Kreuzesbild hinn.

Endlich wandte die Kranke ihre Augen von dem Bilde weg
und ihrem Manne zu. Sie sagte kein Wort, aber in ihren Augen,
womit sie jede seiner Bewegungen verfolgte, lag eine stumme
Frage, die Hans Lund auch wohl verstand, und die sie so oft an
ihn gerichtet hatte: „Willst du dich nicht versöhnen mit deinem
Widersacher, solange du noch mit ihm auf dem Wege bist?“

Wieder war's ganz still zwischen den beiden. Da sagte der
Alte plötzlich: „Mutter, betete der Heiland nicht zuerst am Kreuz:
Vater, vergib ihnen, denn sie wissen nicht, was sie tun!“?“

Die Kranke nickte dreimal mit dem weißen, müden Kopf.
Das dritte Mal blieb der Kopf auf der Brust liegen, zuvor aber
hatte sie wieder jenen fragenden Blick ihrem Manne zugeworfen.

Er hatte ihr wieder zugenickt und seine Hand auf die Brust
gelegt, und sie hatte ihn verstanden.

Als später die Dorte mit ihren vier Jüngsten kam, eins
auf jedem Arm und zwei am Rock hangend, da fand sie ihre alte
Mutter sanft entschlafen und ihren Vater mit beiden Händen vorm
Gesicht, und „er weinte bitterlich“.

Das war der Stille Freitag im Wärterhäuschen.

— — — — ——
Todesanzeigen.

Gott hat nach seinem wunderbaren Rat einen treuen, be⸗
gabten, in seiner besten Manneskraft stehenden Prediger unserer
Synode nach nur siebenjähriger gesegneter Arbeit in seinem

Weinberg abberufen, als P. Friedrich Ernst Christian

Eggert am 1. August vorigen Jahres in der Plum Creek bei
Ainsworth, Nebr., beim Baden seinen Tod fand. Er wurde ge⸗
boren am 22. Dezember 1885 in Strong City, Kans. Seine erste
Schulbildung genoß er in der Gemeindeschule seines Vaters.
P. H. F. Eggerts. Zu Ostern 1899 wurde er konfirmiert in
Topeka, Kans., und im Herbst desselben Jahres trat er in das
damalige Progyhmnasium zu Concordia. Mo., und nach Absol⸗
vierung desselben 1903 in unser Gymnasium zu Milwaukee ein.

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