Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 8. Januar 1924 ff., Seite 29

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dens und die lutherische Tamulenkirche, die ihrer Pflege anver⸗
traut ist, eins seien im Glauben und in der Lehre. Aber diese
überzeugung ist gewaltig erschüttert worden durch die erschrecken⸗
den Offenbarungen, die die Abgesandten der Missionskommission
besonders in bezug auf das heilige Abendmahl gemacht haben bei
der außerordentlichen Tamulensynode, die sich am 7. und 8. März
1921 in Tranquebar versammelt hatte. Und das war noch nicht
alles. Unser Glaube, daß wir wenigstens in Sachen des Kirchen⸗
regiments in Frieden gelassen werden sollten, war gleicherweise
erschüttert worden durch die unregelmäßige und verwerfliche
Methode, die man anwandte, um die Frage des Bischofsamtes zu
regeln, nur wenige Stunden vor der Bischofsweihe auf derselben
Synode und an demselben Tage. .. Wir fühlen es sehr, daß
unser wahrer lutherischer Glaube schändlich verletzt worden ist,
und daß es uns nicht länger möglich ist, in geistlicher Bruderschaft
mit der Kirche Schwedens zu bleiben.“ An einer andern Stelle
des Protestes heißt es: „Es ist unsere feste überzeugung, daß es
ein schwerer Fehler ist, in Sachen des Glaubens bloß äußerliche
Einigkeit mit andern Gemeinschaften zu suchen auf Kosten der
großen Grundsätze, zu denen wir als Lutheraner entschiedene und
feste Stellung nehmen sollten.“

Die Antwort Söderbloms lautete: „Wir fühlen uns befugt,
unter gewissen Umständen mit Christen verwandten und noch nicht
gleichen Glaubens zum Tisch des HErrn zu gehen. Darum
schätzen wir die Handlung der (zur Episkopalkirche gehörenden!
Lambeth⸗Konferenz, die Abendmahlsgemeinschaft mit der schwe⸗
dischen Kirche aufgerichtet hat, hoch ein, wenn wir auch nicht ihre
Lehrstellung in bezug auf das Abendmahl teilen.“

Das schreibt ein Mann, der gut lutherisch sein will, ja, der
der schwedischen Kirche, die sich nach Luthers Namen nennt, vor⸗
steht. In Amerika hat Söderblom wohl Aufsehen erregt, aber
wenig Eindruck gemacht; an seinem krassen Unionismus empfand
man doch Ckel. J. T. M.

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—

„Es paßt mir heute nicht! Vielleicht ein andermal.“

(Aus den Erinnerungen eines alten Pastors.)

„Geehrter Herr Pastor!

„Da ich erfahren habe, daß Sie am Sonntag in A. predigen
werden, so möchte ich Sie bitten, auf der Rückreise in G. abzu⸗
steigen und mein Kind zu taufen. Ergebenst Ihr D.“

So lautete ein Brief, den ich einst bei meiner Ankunft auf
dem Predigtplatz A. vorfand. Um dahin zu kommen, mußte ich
am Samstagmorgen drei Uhr abreisen, 136 Meilen mit der Bahn
und dann noch 32 Meilen auf einer jämmerlichen Postkutsche,
einem Star Route buckboard, fahren. Spät abends kam ich dann
in A. an. Nachdem ich am Sonntag gepredigt hatte, fuhr ich
Montags um halb sechs morgens ab, kam am Dienstagmorgen
um zwei Uhr daheim an und war um halb neun wieder in der
Schule. Im Sommer war die Fahrt durch die wildromantischen
Berge ganz schön. Aber im Winter war es anders. Es ist wahr⸗
lich kein Vergnügen, viele Stunden lang ohne Decken oder sonsti⸗
gen Schutz auf einem gichtbrüchigen buckboard über die holperigen
Gebirgswege zu fahren. Der einzige Mann in der Kolonie, der
ein Gespann Pferde hatte, brachte mich gewöhnlich zurück an die
Station R. Dort fand sich nichts als ein alter Frachtwagen, der
als Bahnhofsgebäude diente. Keine menschliche Wohnung war
irgendwo zu sehen. Hatte der Zug sich verspätet, dann mußte
man eben draußen im Regen oder Schnee stehen und warten.

Der Fuhrmann war bereit, mich in diesem Falle nach G. zu
fahren, da er dort Geschäfte hatte. Das Wetter war rauh und
naßkalt. Um halb sechs Uhr morgens fuhren wir los. Leichter
Schnee, mit Regen vermischt, fiel den ganzen Tag. Ein über das

Wagenbett gelegtes Brett diente als Sitz. Decken hatten wir
keine, auch keinen Schirm. Oft mußten wir aussteigen, da die
alten Klepper den Wagen nicht über die steilen Bergwege ziehen
konnten. Da ich niedrige Schuhe trug, waren meine Füße bald
durchnäßt. Endlich kamen wir um acht Uhr abends in G. an.
Der Fuhrmann ließ mich aussteigen und fuhr davon.

So, da stand ich bis auf die Haut durchnäßt, kalt und
hungrig in finsterer Nacht in diesem unheimlichen Kohlengräber⸗
dorf, das aus einem kleinen Kaufladen und einer Reihe von ver⸗
kommenen Trinkhäusern bestand. Wie nun die Wohnung des
Herrn D. finden? Da kommt ein Kohlengräber, ein Neger, mit
seiner Grubenfackel daher. Er ist bereit, mich für einen Dollar
zu der Wohnung Herrn Dis zu begleiten. Sie liegt etwa eine
Meile weit von der Station, oben am Berge bei den Minen. Er
nimmt meine Reisetasche und geht mit der Fackel voran; ich folge
ihm durch Kot und Morast, der mir bis in die Schuhe fließt.
Plötzlich bleibt er vor einer kleinen Hütte stehen und sagt: „Hier
wohnt Herr D.“ Ich gebe ihm seinen Dollar, und er geht davon.

Als ich an die Türe klopfe, tritt ein Mann mit groben Ge⸗
sichtszügen heraus und sieht mich erstaunt an. Ich stelle mich vor
als Pastor N., den er gebeten habe, sein Kind zu taufen. Mit
einem häßlichen Fluch erwidert er: „Na, wer hätte gedacht, daß
Sie bei solchem ... Wetter kommen würden! Hätte ich das ge⸗
wußt, dann hätte ich heute nicht gearbeitet, sondern ein Fäßchen
Bier gekauft und meine Freunde eingeladen. Wenn man einmal
tauft, dann will man doch ordentlich taufen! Nein, es paßt mir
heute nicht! Vielleicht ein andermal.“ Alles Bitten und Vor⸗
stellen war vergeblich; er blieb dabei: „Es paßt mir heute nicht.“
Zuletzt schlug er mir einfach die Tür vor der Nase zu und ließ
mich draußen im Finstern stehen.

So, was nun? Mein Führer war weg. Um neun Uhr war
mein Zug fällig. Wie sollte ich durch Berge und Wälder den Weg
zum Bahnhof finden? Da siehe, als ich an die Gartenpforte kam,
stand ein Mann da und wartete auf mich. Er sagte, er habe eben
gehört, daß ich ein lutherischer Pastor sei. Eben sei ihm ein Kind⸗
lein geboren worden, ob ich nicht so freundlich sein wolle und es
taufen. Natürlich war ich gerne dazu bereit. Wir eilten in die
ärmliche Hütte. Nachdem ich einige freundliche Worte an die
Mutter gerichtet hatte, taufte ich das Kindchen. Während ich das
Kindchen taufte, schenkte eine anwesende Frau mir eine Tasse
Kaffee ein und machte ein Brötchen mit Butter und Fleisch zu⸗
recht. Den Kaffee trank ich, so schnell ich konnte; das Brötchen
nahm ich in die Hand, und dann ging es im Laufschritt auf einem
Gebirgspfade dem Bahnhof zu. Der Vater des Kindchens, ein
Herr P., trug meine Reisetasche und erleuchtete mir den Weg mit
einer Laterne. In Schweiß gebadet kam ich an der Station an,
denn ich trug einen schweren überrock. In wenig Minuten sollte
der Zug hier sein. Herr P. mußte mich verlassen, da die Frau,
die seine Gattin pflegte, nach Hause gehen mußte. Ehe er mich
verließ, bat er mich, ich solle ja nicht in den store oder saloon
gehen; das sei gefährlich, denn die Grubenarbeiter hätten heute

ihren Lohn bekommen und seien daher meist betrunken.

Um neun Uhr sollte mein Zug kommen; er kam aber erst um
elf Uhr. Zwei volle Stunden mußte ich in der kalten, regnerischen
Nacht auf der Station auf und ab gehen. Als ich eine Weile im
Zuge gesessen hatte, bekam ich erst Schüttelfrost, dann hohes
Fieber. Und die Folge? Sieben lange Wochen lag ich an
Lungenentzündung danieder und schwebte zwischen Tod und
Leben, nur weil es Herrn D. „diesmal nicht paßte“

Etwa eine Woche nach diesem Erlebnis in G. bekam ich einen
Brief von Herrn P., worin er mir mitteilte, daß sein Kindchen,
das ich getauft hatte, gestorben sei. Da es ihm nicht möglich ge⸗
wesen sei, einen Pastor zu bekommen, habe er das Kindlein selbst
beerdigt und dabei die drei Artikel und das Vaterunser gebetet.

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