Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 3. Januar 1905, Seite 8

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Cited in Eckhardt's Reallexikon (1907) under: Vater Unſer. —7. Bitte · Geſang

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8 8S Ver 2 utherane

Es ist noch eine Ruhe vorhanden dem Valk Gottes. Hebr. 4, 9.

Nach Ruhe sehnen sich alle Creaturen. Ein jedes Ding sucht seinen
Ursprung, da ruhet es: der Leib die Erde, die Seele den Himmel.
Aus der Erde ist der Leib, die Erde sucht er zum Grab. Vom Himmel
ist die Seele, darnach eilt sie mit großer Begierde und will zur Ruhe
kommen. Ruhe muß einmal die Mühe ablösen. Wenn wir das ge⸗
than haben, wozu wir in die Welt gekommen sind, so ist es dann Zeit,
daß wir unsern Weg hinnehmen, woher wir kommen sind. Die Erde
ist zur Arbeit, nicht zur Besitzung eingegeben. Die Dienste der Kinder
Gottes würden übel belohnt werden, wenn sie ewig hier bleiben sollten.
Was trauerst du, daß der abgefordert wird, der hier treu gewesen?
Er würde keine Veränderung leiden dürfen, wenn's nicht zu seiner
Verbesserung gereichte. Thorheit ist es, daß du es eine Unglückseligkeit
nennst, wenn fromme Leute ihren Abschied in Frieden nehmen. Der
sie der Welt geliehen, will ihnen ein Größeres geben, als ihnen die
Welt bezahlen kann. Es wäre ja unbillig, zu begehren, daß die Fröm⸗
migkeit eine Verhinderung an der Herrlichkeit werden sollte. Wie
herzlich sehnt sich ein Arbeiter nach der süßen Abendruhe! Wolltest
du nicht die Ruhe gönnen dem, der des Tages Hitze und Last getragen,
sich in deinem Dienst müde und matt gearbeitet hat? Bist du denn
unbarmherziger über ihn als über dein Vieh, das du nach verrichteter
Arbeit ruhen läßt? Nicht so, mein Christ; laß ihn doch in seinem
Grabe ausruhen, der so lange Zeit im Schweiße seines Angesichts und
Angst seines Herzens Gott und dir gedient hat. Ach, süßes Ruhe⸗
stündlein, wie so lang! Wann thu ich doch die Augen zu? Wann
schlaf ich einmal selig ein? Ich höre, lieber IEsu, daß du vom Lazaro
sprichst: „Lazarus, unser Freund, schläft.“ Ach! daß du auch von
mir sagen möchtest: Mein Freund schläft. In deiner Freundschaft
und Gnade, mein IEsu, laß mich sterben! Du bist ja mein IEsus.
Nun, mein Herz, es wird ja nicht ewig währen.

Gebt Flügel her! Komm, Tod, führe mich ins himmlische
Jerusalem zu der seligen Ruhe, die dem Volke Gottes vorhanden ist.
Die Welt ist mein Egypten, heißt mich Ziegel brennen und gibt kein
Stroh dazu, ängstet mich, und ist kein Trost dabei; der Tod bringt
mich ins geliebte und gelobte Canaan, darinnen Milch und Honig
fließt. Hinauf, hinauf! HErr, spanne mich bald aus dem Joch! Ich
habe Lust, abzuscheiden und bei meinem HErrn IEsu zu sein. Dort
ist ein besser Leben, ein selig Leben, da fährt meine Seele hin, deß
freue ich mich, Sterben ist mein Gewinn. Ist der Tod bitter? Ach
nein. Mein IEsus hat ihn mir versüßt, er ist mein Freund, ich kenne
ihn wohl. Seufzt mein Schäflein, mein Weib, mein Kind, mein
Freund mir nach? Ich laß ihnen einen gnädigen Gott und werde sie
einmal wiedersehen in ewiger Wonne. Nichts hält mich auf. Was
soll ich hie länger im Elend wallen? Ich bin ein Gast und Fremdling
hier, ich sehne mich daheim zu sein bei dem HErrn.

(Aus Heinrich Müllers „Geistliche Erquickstunden“.)

Erlöse uns von dem Uebel.

Das Uebel ist vorhanden! In tausend Gestalten bedeckt und er⸗
schreckt es das Erdreich, und Luther nennt diese Welt ein Jammerthal.
Freilich, ehe du in der Rose den Wurm sahst und unter dem grünen
Rasen die Moderstätte; ehe du hinter traulichen Hütten die Lazarette
und Spitäler gewahrtest und hinter den schimmernden Palästen die
Kerker und die Irrenhäuser; ehe eine schwere Krankheit dir selbst ein⸗
mal den Stachel wie zum Zermalmen auf die Brust setzte, und ehe du
am Sterbebette, am Sarge der Deinen gestanden und erfahren hast,
was das sagen will: Nun steht ein Herz voll Treue still! Nun sind
die Eltern todt! Nun ist eines Kindes, eines Bruders Auge ge⸗

brochen! Nun fallen in den Sand des frischen Hügels die Thränen
heiß und schwer! — ehe du nachsannst der Armuth eines Lebens, das
mit einem Schrei beginnt und mit einem Röcheln endet, nachsannst
den Wegen des Menschengeschlechts vom ersten Adam an, dessen Leib
in Erde zerfällt, bis zum letzten Menschenkind und seiner letzten Thräne
— siehe, ehe das alles durch deine Seele ging, gesteh es nur, hieltest du
es für eine Uebertreibung, diese so schön angelegte Erde ein Jammer⸗
thal zu nennen. Ich frage dich heute: Wo der Hunger, wo das Elend,
die Schwindsucht und der Wahnsinn wohnen, ist da das gelobte Land,
ist da die verheißene Ruhe? Und „zuletzt, wenn unser Stündlein
kommt“! Mancher hofft auf ein schnelles, mancher rechnet auf ein
schrittweises Nahen des Todes — in jedem Falle bleibt Sterben
Sterben und Tod ist Tod! Weite, weite Leichenfelder thun sich vor
uns auf, und jedes Leben, das hier sank, gehörte irgend einem Hause,
irgend einem Herzen an und ließ Thränen und nachrufenden Jammer
zurück. Die siebente Bitte zeigt uns allesammt wund, allesammt wehr⸗
los und läßt die Christenheit aus Einem Munde mit und für einander
sagen: Erlöse, erlöse uns von dem Uebel!

Mein JEsus.

Ein Fabrikarbeiter ging dreißig Jahre lang jeden Tag durch ein
Landgut hindurch, immer denselben Fußweg. Da hatte er gesehen,
wie man dort Bäume gepflanzt hatte, die waren größer geworden; er
hatte gesehen, wie Enten und Gänse gezogen wurden, und wußte, daß
Kühe im Stall waren. Das war ihm etwas Alltägliches, und er be⸗
kümmerte sich nicht darum. Eines Tages ruft man ihn aufs Gericht
und eröffnet ihm: der reiche Mann sei gestorben und habe ihn zum
Erben eingesetzt. Jetzt ändert sich die Geschichte. Als er nun durch
das Landgut geht, macht er die Augen auf: Sind die Bäume gut ge⸗
schnitten, werden sie auch Früchte tragen? Er zählt die Kühe, Hühner
und Enten und hat für alles Interesse, nur weil ein einziger Buch⸗
stabe anders geworden ist. Es ist nämlich vor das Landgut ein M
getreten; es heißt jetzt für ihn nicht mehr ein Landgut, sondern mein
Landgut. — So ist es auch mit unserm lieben Heiland. Daß du sagst
und siehst: IEsus ist der Heiland aller Welt, das nützt dir nichts, bis⸗
du sagen kannst: IEsus ist mein Heiland. Das M ist in diesem
Fall der Glaubensbuchstabe.

Nun laßt uns gehn und treten.

Zu dem schönen Neujahrsliede Paul Gerhardts „Nun laßt uns
gehn und treten“, das der fromme Sänger noch in den schrecklichen
Zeiten des dreißigjährigen Krieges gedichtet hat, bemerkt Bilhuber in
seinem „Liederschatz“: „Das ist ein recht herzlich schöner Neujahrs⸗
wunsch. Es ist darin nichts vergessen, was ein Christ für den andern
zu Gott beten und ihm, in was Nöthen und Anliegen er sich befinden
kann, Gutes von demselben wünschen mag. Möchten daher so manche,
statt ihrer meist leeren und unnützen Neujahrscomplimente, diese kräf⸗
tigen Wunsch⸗ und Gebetsworte daheim in ihrem Kämmerlein mit
ernstlichem Singen und Flehen gen Himmel schicken, es würde mehr
Segen und wahren Nutzen nach sich ziehen und auf die Christenheit
kommen, als von ihren leeren und eitlen Wünschen nicht zu hoffen ist.“
— Der große, damals schon erblindete Tonmeister Johann Sebastian
Bach hat dieses Lied am 1. Januar 1750 mit großer Herzensbewegung
gesungen, besonders den elften Vers: „Sei der Verlaßnen Vater“ ꝛc.,
indem er dabei an Weib und Kinder gedachte. Im Laufe dieses Jahres
ist er dann selig heimgegangen.

English translation

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