Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 1. August 1905, Seite 249

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— Ser „Tutheraner

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wieder hierher zurückkehren. Ich will es so einrichten, daß ein Sonn⸗
tag in diese Zeit fällt. Ich werde es Ihnen vorher anzeigen, und dann
am Sonntag⸗Vormittag wollen wir aus der ruhelosen Stadt in Gottes
freie Natur gehen: über uns das blaue Himmelsgewölbe, zu unsern
Füßen den grünen Teppich der Wiesen, um uns her Wälder und
Berge und als unsere Orgel den rauschenden Fluß und das Sausen
des Windes. Unterwegs wollen wir nicht von Literatur, Politik und
dergleichen reden, sondern unsere Gedanken still sammeln. Nachher
wollen wir auf dem grünen Teppich niederknieen und Gott, den
Schöpfer aller Dinge und den Lenker Ihrer und meiner Geschicke,
Nanbeten und ihm für das, was er Gutes an uns gethan hat, danken
und ihn loben. Wollen Sie das?“
„Nein“, sagte er nach einigem Nachdenken, „ich will es nicht!“
„Schade“, entgegnete ich, „daß, während Sie solchen Sinn für
die Erhabenheit Ihres Gotteshauses haben, Sie als andächtiger Beter
nie einen Fuß hineinsetzen.“
ö Dies war mein letztes Wort. Jetzt aber lachte niemand, denn
noch andere als der Arzt fühlten sich getroffen.

Heut lebst du, heut bekehre dich!

In Berlin hatte sich ein junger unverheiratheter Rechtsgelehrter
eingemiethet. Er wurde krank, und sein Freund, ein junger Arzt, be⸗
suchte und behandelte ihn mit selbstverleugnender Liebe. Beide aber
waren leider fern von Gott. Als die Krankheit immer höher stieg,
befahl der Arzt, daß das Bett so weit als möglich vom Fenster weg⸗
gerückt werden solle, damit das zu starke Licht nicht schädlich einwirke.
So lag denn der Kranke in einer Ecke seiner Kammer, dicht an einer
dünnen Wand, die sein Zimmer von dem des Wirthes trennte. Kaum
aber steht sein Bett dort, so hört er zuerst leise, dann immer deutlicher

die Worte:

„Heut lebst du, heut bekehre dich,
Eh morgen kommt, kann's ändern sich.“
Diese Worte wiederholen sich immer wieder. Er hört noch andere,
aber sie haften nicht in seinem Gedächtniß, jene aber kann er nicht
los werden; es ist, als ob sie mit unauslöschlichem Feuer in sein
Herz eingeschrieben würden. Sein Freund, der Arzt, kommt wieder,
um ihn zu besuchen; er ergreift seine Hand und befühlt seinen Puls
und fragt ihn theilnehmend nach seinem Befinden, aber mit durch⸗
dringendem Blick sieht ihn der Kranke an und erwidert auf alle Fragen
nur das Eine:

„Heut lebst du, heut bekehre dich,
Eh morgen kommt, kann's ändern sich.“
„Was ist dir?“ sagt der Arzt, „du bist ganz verändert! Was soll das
bedeuten, dein Fieber hat nachgelassen, dein Puls ist viel ruhiger,
sonst würde ich sagen, du sprächst irre und phantasirtest.“ Die einzige
Antwort, die er erhält, ist:
„deut lebst du, heut bekehre dich.“

Unwillig verläßt ihn der Arzt, kann aber auf seinem Weg nach Hause
den Blick und die Stimme seines Freundes nicht aus dem Gedächtniß
verwischen, und als er ihn am nächsten Tag wieder besucht, findet er
ihn viel besser und ruhiger, aber ernst und umgewandelt, mit der
Bibel in der Hand, die er sich von seiner ihn pflegenden Hauswirthin
hatte geben lassen. Der frühere Leichtsinn war verschwunden, das
Werk der Gnade hatte in seinem Herzen begonnen, und auch der Arzt
schenkte den Einladungen des Geistes Gottes, die durch den Mund
seines Freundes an ihn ergingen, ein williges Gehör.
Wunderbar! Es hatte sich nämlich ereignet, daß gerade an dem
Tag, als das Bett umgestellt wurde, der Sohn des Wirthes seine

Aufgabe in der Schule nicht gelernt hatte, die in jenem Gesangbuchs⸗
lied bestand. Der Vater stellte ihn deshalb in die Ecke, in welche der
Fieberkranke hingestellt worden war, und die Stube war nur durch
eine dünne Wand von der des Kranken getrennt.

(Blüthen aus dem Garten Gottes.)

Wie ein römischer Kaplan evangelisch wurde.

Im Feldzuge des Jahres 1866 trat auf einem Schlachtfelde in
Böhmen an einen sterbenden deutschen Krieger ein katholischer Kaplan
heran. Der Sterbende konnte nicht mehr sprechen, nur noch winken.
Auf die heftigen Winke bemerkte der Kaplan ein kleines Buch zu den
Häupten des Sterbenden. Er nahm es auf. Aufgeschlagen war
das Lied:

Ich habe nun den Grund gefunden,

Der meinen Anker ewig hält.

Wo anders als in IEsu Wunden?

Da lag er vor der Zeit der Welt.
Eine neue Geberde des Sterbenden sagte dem Kaplan, er solle lesen.
Der Kaplan las das Lied von Anfang bis zu Ende vor. Während
des Lesens verklärten sich die Züge des Sterbenden. Als das Lied
ausgelesen war, war er sanft und selig auf dem Grunde des ewigen
Erbarmens in IEsu Wunden entschlafen. Der Kaplan steckte das
Büchlein zu sich. Es war das Militärgesangbuch. Das Lied, und
was es dem sterbenden Krieger in der Todesnoth gewesen war, beides
konnte der Kaplan nicht wieder vergessen. Das Lied und dies Er⸗
lebniß wurden ihm Führer zu Christo. Er ließ sich erbauen auf dem
Grund der Apostel und Propheten, da IEsus Christus der Eckstein ist.
Als das geschehen war, ging er zu dem Generalsuperintendenten Erd⸗
mann in Breslau und erzählte diesem unter Vorlegung des Büchleins
seine Geschichte. Er ist evangelisch und ein evangelischer Pastor ge⸗
worden.

Zum dritten Gebot.

Im Haager „Tageblatt“ las man Folgendes: In unserm Vater⸗
lande gibt es irgendwo eine Papierfabrik. Der Eigenthümer, ein
Mann ohne Gottesdienst und ein Spötter, hat durch seine Bemühun⸗
gen manchen Verwandten und Knecht zum Unglauben zu verleiten
und vom Evangelium abzuziehen gewußt. Bei mehreren war es ihm
geglückt. Nun wurde vor einigen Wochen der Plan ausgeführt, in
der Mühle eine Dampfmaschine anzubringen. „Wo ich Hunderte ge⸗
wann, werde ich nun Tausende gewinnen“, lautete die Prahlerei des
unglücklichen Mannes; seine Arbeiter, sagte er, könnten nun nicht
mehr zur Kirche gehen, noch Sonntag feiern, denn es müßte Sonntag
und Werktag durch gearbeitet werden. Der Tag der Einweihung der
Dampfmaschine ist da. Viele Verwandte und Neugierige waren zu⸗
sammengekommen; man trank starkes Getränke, die Freude war groß.
Nun mußte noch gespottet werden. „Man sagt, daß es eine Hölle
gibt“, ruft der Fabricant; „wohlan, das ist auch eine Hölle“, indem
er auf den glühenden Kessel hinwies; „in der Hölle wird es auch so
schlimm nicht sein, wie die Leute sagen. Niemand ist gekommen, es
uns zu erzählen.“ Hierauf entstand ein allgemeines Gelächter und
Gespött. Doch halt! da wurde ein sonderbares Geräusch gehört.
Der Fabricant geht eilends hin, um zu untersuchen, was es sein
möchte; als er über den Kessel kam, fand eine Explosion statt. Feuer
und Dampf erfüllten das Haus, Schrecken alle Herzen. Als man
etwas zu sich selbst gekommen war, sah man sich nach dem Fabri⸗
canten um. Man fand ihn über einem Balken hängend, verstümmelt,
todt. — Kein menschlicher Zusatz soll die kräftige Sprache dieser That
abschwächen, deren Echtheit verbürgt wird.

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