Der Lutheraner St. Louis, Missouri — 30. April 1912, Seite 143

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belegt hat und „die übersetzungen der Heiligen Schrift in die
Volkssprachen“ in demselben Atem verbietet wie „die unzüchtigen
Schriften“. E. P.

Wer ist schuld? So fragt die „Chronik der Christlichen
Welt“ bezüglich des Wachstums der deutschen sozialdemokra⸗
tischen Partei. Nach der „Kreuzzeitung“ schiebt Theodor Beyer
aus Neustettin die Hauptschuld der modernen Theologie zu. „Seit
zwanzig Jahren“, sagte er, „ist mehr als je, solange die Kirche
Christi besteht, in unserm Vaterlande ein falsches Evangelium
auf den Kathedern der Hochschulen und auf den Kanzeln gelehrt
und gepredigt worden, das unser Volk vergiftet hat. Christus,
der hochgelobte, ewige Gottessohn, der von der Jungfrau Maria
Mensch geworden ist, ist seiner göttlichen Herrlichkeit beraubt und
zu einem Josephssohn erniedrigt worden. Damit ist das Funda⸗
ment, das die Pforten der Hölle nicht überwältigen können, zer⸗
stört, damit ist der dreieinige Gott, zu dem die Kirche sich von
Anfang an bekannt hat, vom Throne gestoßen. Kann man sich
wundern, wenn nun der Unglaube in erschreckendem Maße Platz
greift? „Wenn dein Wort nicht mehr soll gelten, worauf soll der
Glaube ruhn?“ Und wenn diese angebliche Wissenschaft den Zorn
Gottes, den selbst die Heiden kennen, der sie zu blutigen Opfern
treibt, streicht und den heiligen, eifrigen Gott zu einem schwachen
Vater macht, kann es da ausbleiben, daß sich die Bande der Zucht
und des Gehorsams lösen?“ — Ja., die moderne Theologie, da
ungläubige Professoren an den Universitäten um der „Wissen⸗
schaft“ willen ein Stück christlicher Lehre nach dem andern über
Bord geworfen haben, ist schuld an dem Elend der Kirche in
Deutschland. E. P.

Verbrennung heiliger Schriften im Jahre 1912. — In
Forano Sabina in Italien hatte die eifrige Evangelisationsarbeit
der Waldenser recht erfreuliche Erfolge gezeitigt. Da hierdurch
die katholischen Priester recht besorgt wurden um ihren Einfluß,
ließen sie einige Väter vom Passionistenorden kommen, die eine
Volksmission abhielten und vierzehn Tage lang alle Register
zogen, um die Bevölkerung wieder fester mit der „alleinselig⸗
machenden“ Kirche zu verketten. Den Abschluß bildete die feier⸗
liche Verbrennung von Bibeln und Neuen Testamenten, die den
Priestern auf ihren Befehl ausgehändigt worden waren. Am
Eingang des Ortes hatten sie ein sogenanntes „Missionskreuz“
errichtet, an dessen Fuß die heiligen Schriften aufgestapelt lagen,
und während die Flammen emporschlugen, erschollen kirchliche
Lieder und Gebete!

Der Mann, der so flucht.

In dem großen Hof eines ländlichen Anwesens arbeitete ein
bejahrter Küfer an den großen Tonnen und Fässern, die er aus
dem dunkeln Kellergewölbe in die Frühlingssonne heraufgeschafft
hatte. Seine Enkelkinder, noch ganz kleines Volk, trippelten her⸗
bei, störten aber offenbar den Mann mit ihren kindlichen An⸗
liegen; denn er scheuchte sie mit immer derberen Drohungen,
mit entsetzlichen Flüchen von sich, ohne übrigens gegen die keines⸗
wegs eingeschüchterten und durchaus ungehorsamen Kinder tätlich
zu werden. Gerade über ihm waren die Fenster einer Küche.
Dort hörte die Tochter des Hauses, die das Mittagsmahl bereitete,
dem Manne zu und erzählte nachher beim Essen den Ihrigen
von dem bösen Flucher.

Ein junger Gast der Familie eilte nach beendigtem Mahl
mit in die Küche, spähte verstohlen durchs offene Fenster in den
Hof hinab, wo der Mann noch immer arbeitete, und rief un⸗
bedacht nach Art junger Mädchen mit heller, lauter Stimme in
die Küche zurück: „Ist das der Mann, der so flucht?“ Er⸗
schrocken schlossen sie dann droben das Fenster, und der drunten
bürstete und hämmerte mit erneuter, wütender Kraft an seinen

Fässern herum. Aber lauter, dröhnender als die Schläge tönte
in seinem Ohr die helle Mädchenstimme, welche er deutlich ver⸗
nommen hatte: „Ist das der Mann, der so flucht?“ Die Spatzen
zwitscherten es auf den Dächern, die Stare schrieen es aus lauter
Kehle, die Mädchen kicherten es im Vorübergehen, die spielenden
Kinder deuteten um die Ecke nach ihm und sprangen dann davon:
„Ist das der Mann, der so flucht?“

Der Küfer wußte recht gut, daß er ein Flucher war. Er
rühmte sich sogar dessen gelegentlich in roher, wilder Gesellschaft,
aber — „der Mann, der so flucht“, wollte er doch nicht sein.
Ein großer Zorn bemächtigte sich seiner, und als der Zorn all⸗
mählich schwand, blieb eine tiefe Traurigkeit zurück. Den Mann
freute nichts mehr, und die gewohnheitsmäßigen Flüche, die sich
ihm unwillkürlich auf die Lippen drängten, halfen nichts gegen
die trübe Stimmung seiner Seele. So wurde sein Mund stumm
und immer stummer. Es war eine Wandlung mit ihm vor⸗
gegangen, und niemand konnte jetzt mehr fragen: „Ist das der
Mann, der so flucht?“

Ob die Wandlung nur äußerlich oder auch innerlich war,
ob sie endlich zur Reue führte, die niemand gereut — Gott allein
weiß es; aber wir können aus dieser kleinen Erfahrung etwas
lernen. Wenige Menschen, selbst nicht die rohesten und herunter⸗
gekommensten, vermögen ganz dem Einfluß zu widerstehen, den
christliche Sitte auf sie ausübt. Ein Wort, eine Mahnung, ge⸗
sprochen aus christlicher überzeugung, mit christlichem Mut, wird
noch stärker auf sie wirken als jene unvorsichtigen, scheinbar
zufälligen Mädchenworte. Die gottlosen Worte und gottver⸗
gessenen Reden, die sich leider oft ungescheut hervorwagen zum
Anstoß und Schaden besonders auch der Kinderseelen, würden,
wenn nicht ganz aufhören, sich mehr zurückziehen dahin, woher
sie kommen und wohin sie gehören: ins Dunkel. Gewiß würde
aber auch. mancher, der ohne Scheu in Sünden redet und handelt,
vor dem warnenden und strafenden Wort seiner Mitchristen er⸗
röten und durch die äußere Beschämung zur inneren Beschämung
und Selbsterkenntnis kommen. Und es ist gewiß ein großer
Gewinn, wenn die gottentfremdete Seele aus dem Staub und
Schmutz des Erdenlebens, aus den Sorgen und Mühen eines oft
harten Tagewerks anfängt, in sich selbst einzukehren und an die
Gegenwart des allsehenden, allwissenden Gottes zu denken, der
auch unsere unreinen Reden, unsere Lästerungen und Flüche hört,
ja, vor dem sie aufbewahrt bleiben bis an den Tag, wo wir alle
vor dem Richterthron erscheinen müssen, wo niemand und nichts
uns schützen kann vor der ewigen Schande, die über uns herein⸗
bricht durch das Urteil des Jüngsten Gerichts: „Das ist der
Mann, der so geflucht hat!“ (Nachbar.)

Warum hat Gott mir das getan?

Im fernen Westen lebte ein deutscher Farmer, der einem
Indianer vor Jahren das Leben gerettet hatte. Der Mann hatte
gelobt, er wolle sich später einmal für die Rettung erkenntlich
beweisen, wenn die Gelegenheit dazu käme. Aber die Gelegen⸗
heit hatte sich noch nicht gefunden. Eines Abends saß der Deutsche
mit seinem Weib vor der Tür seines Hauses, ein paar Schritte
von ihm spielte sein einziges Kind, da springt plötzlich der In⸗
dianer über die Hecke, nimmt das Kind auf den Arm und eilt
fort in den tiefen Wald. Bis ins Mark erschrocken, springen die
Eltern schreiend nach: „Unser Kind! unser Kind! Ist das der
Dank für unsere Guttat an dir, du gewissenloser Mensch?“ Aber
er hört nicht, er trägt das Kind immer tiefer in den Urwald
hinein, die Eltern immer hinter ihm her, bis sie todmüde vom
angestrengten Laufe zusammenbrechen. Jetzt sind sie schon meh⸗
rere Stunden von ihrem Dorfe entfernt; schon bricht die Nacht
herein; sie wissen nicht, was sie anfangen sollen. Da endlich

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